Nos ecualizamos...

...nos dispersamos en nosotros mismos, nos vendemos en plazos, nos besamos, nos mordemos, nos clavamos espinas impacientes por la espalda. Al rédito más alto: nos compramos; con benignidad de gatos: nos lamemos las heridas, nos juzgamos, nos atacamos, nos acariciamos con los mismos dedos que nos señalamos; nos multiplicamos entre nosotros mismos, nos odiamos, nos subestimamos y nos sobrestimamos, nos emborrachamos, nos robamos sueños misteriosos; nos alejamos, nos terminamos musicalizando el alma y nos respiramos. Karmas lujuriosos y susurros escondidos nos ilustramos. Exaltamos y tocamos, visitamos y volamos. Nos perdemos entre dunas de sombras y estrellas iluminadas. Nos indagamos cada pelo, nos equivocamos. Nos miramos luego fijamente el alma, nos leemos entre lineas, nos divisamos... hasta que al fin un día, sin augurio ni telones de refugio: al fin... nos necesitamos.

Entre Jorge y Aldo

Hace ya tiempo me lei dos libros que me han dejado pensando mucho... uno se llama "1984" de George Orwell, y el otro "Mundo Feliz" de Aldous Huxley... ambos muy buenos, y ambos dan seguidilla... pero hay algo que es por lo que escribo esta vez; y es que ambos me han dejado una perspectiva de la realidad social humana, muy convincentes y acertadas, similares pero a la vez un tanto contradictorias... por su fin, no por otra cosa.
Para no redundarles más... me explico:

Orwell, en '1984', advierte que seremos vencidos por la opresión impuesta exteriormente. Pero en la visión de Huxley, en 'Un mundo feliz', no se requiere un Gran Hermano para privar a la gente de su autonomía, de su madurez y de su historia. Según él lo percibió, la gente llegará a amar su opresión, y a adorar las tecnologías que anulen su capacidad de pensar.

Lo que Orwell temía era a los que pudieran prohibir libros, mientras que Huxley temía que no hubiera razón alguna para prohibirlos, debido a que nadie tuviera interés en leerlos.

Orwell temía a los que pudieran privarnos de información. Huxley, en cambio, temía a los que pudieran brindarnos tanta que pudiéramos ser reducidos a la pasividad y el egoísmo.

Orwell temía que nos fuera ocultada la verdad, mientras que Huxley temía que la verdad fuera anegada por un mar de irrelevancia.

Orwell temía que nos convirtiéramos en una cultura cautiva. Huxley temía que nuestra cultura se transformara en algo trivial, preocupada únicamente por experimentar sensaciones varias.

Como Huxley lo destacó en su libro 'Nueva visita a un mundo feliz', los libertarios civiles y racionalistas, siempre alertas para combatir la tiranía, “fracasaron en cuanto a tener en cuenta el inmensurable apetito por distracciones experimentado por los humanos”. En '1984' , agregó Huxley, la gente es controlada infligiéndole dolor, mientras que en 'Un mundo feliz' es controlada proporcionándole placer.

Resumiendo, Orwell temía que lo que odiamos terminara arruinándonos y, en cambio, Huxley temía que aquello que amamos llegue a ser lo que nos arruine.

Las concluciones, por esta vez, se las dejo a ustedes.

|Rescatado: Julio 2007

Analogía

Ten cuidado, pero no tengas miedo. Baja los decibeles, apaga las luces tenues; que no quede nada; que sea esta una nueva habitación por descubrir.
Escribe, dibuja, susurra hasta los gemidos más minúsculos sin mirar al reloj. Habla, pero también escucha. Mira a través de la ventanilla, a traves de los espejismos -que no te engañen-, tomate a grandes sorbos la tierna locura que te irá invadiendo; disfruta de la soledad, de la piel de gallina, del escalofrío inadvertido, de la resaca de los recuerdos que se escapan; bórralos todos, ya no los necesitas: sueños al portador de convictos y viajes inanimados, sacalos de ti de un plumazo sangriento, estirpandote si es necesario el hígado; recuerda que por aquí no vas a necesitar nada de eso.

Abre tu mente, cruza el universo.
Responde a la puerta, el puño de mi corazón ha estado golpeando, llamando; todo es nada, todo es este triste silencio con que te ha tocado.

Mójate los pies con la espuma del mar, sécate las lágrimas, acaríciate el cuello, pacta, charla más contigo misma, riete sin importar lo tonta que te veras cuando alguien pase cerca y te note. Tira todo a la basura, todo es nada, sostengo.

Recuerda que yo no vine de mi mundo a ofrecerte un jardín de rosas, mira tu reloj: se derrite entre baldosas.

Sincronízate con el viento, desde ya empiezas a elevarte. Mira más a tu alrededor, fíjate en el baile de los árboles, apréndete el silbido del viento, no huyas de las tormentas, sonríe en silencio, llora como un niño, pero detente, respira hondo por un instante y saborea bien despacio antes de mirar de nuevo tu reloj y de pasarle la factura a este nuevo día.

No te muevas

No te muevas, quedate aquí conmigo
No dejes que el silencio te ensordezca
No permitas a ningun poro de tu cuerpo transpirarme
Aquí a mi lado, en mi pecho
fácil, dulce, callado.
Tus cabellos en mi piel se arrepienten
Se abrazan cada uno a mis moleculas
con los ojos cerrados
y el humo que ahora fumo, escurriendose por cada uno de tus dedos...
Acariciandote, aprentando tu cintura, mordiendo cada una de tus vertebras, comiendo de tu carne...

Beso tu ojos enamorados
En mi estomago tu corazon y el mio laten juntos, ambos se han confraguado...
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo mantengo inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre sin mis labios.

Te digo a media voz cosas que invento a cada rato...
Ya no tengo que agradecer a tu paciencia por aguantarme...
Cosas que vuelan tan solas y tristes a ti...
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Otra vez mis manos bajan, se ocultan en tu piel que hoy se esconde
acarician cada uno de tus suspiros, de tus labios...
Y yo vuelvo a fumar, mientras las parades vuelven a escuchar esas cosas, que ahora ni nunca nos hablamos.

Instrucciones para volar

No es realmente necesario pensar en el cielo, piense de manera radical que es usted el cielo, por más horóscopo de televisión matutina que esto le suene.
Piense en esa persona incansablemente, de todos modos dudo que pueda dejar de hacerlo.
Pase constantemente de la risa al llanto, como si ambas cosas pertenecieran a la misma caricatura incompleta.
Termine dando el toque final, con una prolongada comisura entre su pecho y su estomago, los cuales sentirá separarse incluso de sus huesos, cuando esté empezando a tomar la altura necesaria.
Déle una importancia nula a la manera de hacerlo, centralícese en el hecho de volar y nada más.
No se detenga nunca a pensar en sus dedos de palmípedo, en su nariz sacacorchos, en su quijada de abre latas, en sus ojos de tortuga trasnochada, en que tiene mas dientes que una pelea de perros o que hipódromo Quinto Centenario en su día de inauguración cubierto de corceles de Hato Mayor.
Recuerde que el don de volar consiste en aprender a tirarse al suelo y fallar.
Sálvese de una vez y por todas, de su mundo congelado, de sus preocupaciones de deudas por pagar, de pensarse todo el día con el pellejo tocando sus huesos y su sangre bañando las paredes, como salsa de un discreto pavo en navidad.
Olvide el calor, los tapones de la Tiradentes, los hijos de puta que tratan de estafarlo día con día; no sienta nostalgia por la habitación y las cuatro paredes que paulatinamente ira dejando vacías.
Escurrase, ecualicese, multiplíquese, divídase, musicalisese, encuentrese, dispérsese en usted mismo.
Olvídese de capas, alas artificiales, o su ropa interior por fuera de los pantalones, nada de eso es necesario ahora. Recuerde que nada de eso le sirvió jamás a usted para alcanzar el vuelo.
No luche contra el cuerpo que trata de entumecérsele y los sueños cursis que en procesión tratan de colonizarlo.
Olvidese de serotoninas, dopaminas, oxitocinas, Robertos Carlos, atardeceres, Gatos Barbieris, niños jugando por las calles, ácidos desoxirribonucleico, todo esto ya le será irrelevante, pues usted ya habrá alcanzado el vuelo, y todas las anteriores le causaran la misma cursi sensación en el esófago que cada trozo de materia del universo.
Nunca sobra un buen cigarro, varios grados Celsius bajo dieciocho y un buen chianti.
Recuerde, volar es un arte que no tiene tanto que ver con la carne como se cree, volar es un arte que tiene que ver mas con dos almas que se arropan con las nubes.
No olvide nunca que elevarse, ascender, es la prueba final, si consigue esto tenga por seguro que siempre con esta persona usted podra volar.

Que tenga usted un maravilloso vuelo.

El general George Bush en los infiernos

Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la barriga.
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura, arrasada.

En efecto. De infierno a infierno, qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres del Islam y todos los pueblos que has torturado hasta la muerte, en la leche y los senos pisoteados por los caminos, hay una aldea más, un silencio más,una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.

Maldito, que solo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo una cueva de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota, de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmassin nombre, los oscuros escondidos, los que nunca salieron de su cama de escombros. Todos te esperan para pasar la noche.

Llenan los corredores como algas corrompidas.
Son nuestros, fueron nuestra carne, nuestra salud, nuestra paz de herrerías, nuestro océano de aire y pulmones.
A través de ellos las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra, hechos sustancia destruida, materia asesinada, harina muerta, te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen, ni espanto ni dolor te aguardan.
Solo y maldito seas, solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia, y que un agonizante río de ojos cortados te resbale y recorra mirándote sin término.

Inspirado en el poema "España" de Pablo Neruda
Rescatado: Febrero - 2005

Carta a mis tataranietos...

Queridos niños: Deben saber que en el 2006, todos sabíamos que, de seguir el mundo como iba, el agua se agotaría; que ya nos quedaban pocos ríos; que nos teníamos requetesabido que las montañas se estaban quedando peladas; que ya se había denunciado, aquí y en los demás países, que la temperatura del planeta disolvería los glaciares; que el hoyo en la capa de ozono sólo podía cerrarse a largo plazo, si se empezaba a fines del siglo veinte; que las superpotencias, responsables del caos, se mantenían indiferentes ante los tratados ecologistas internacionales; que algunos “locos exagerados” ya nos habían advertido que ustedes hoy se estarían matando como animales, no ya por un pozo de petróleo para mover la industria, sino por un vulgar pozo de agua para prolongar la vida. Deben saber que, a pesar de conocer todo eso, no hicimos todo lo necesario para evitarlo. (Por favor, no quiero ni merezco que me traigan flores. Las pocas que queden, déjenlas ahí, sembradas, a ver si el planeta vuelve a tener un jardín). Los quiere, desde cien años antes, el tatarabuelo...

C.

Nacimiento

No voy a negar que me gusta el violonchelo... pero esta tan triste, tan insoportable, tan insufrible.
Tengo un tango convulcionando de alegría en la cocina.
Solo hace falta mas luz, para poder ver en mis ojos todas estas diapositivas.
El teléfono crea un complot contra el código Morse de mis venas.

¿Por qué no puedo dejar de ser tu ausencia?
¿Por qué en cada vació, no puedo dejar de encontrarte?
¿Por qué mi soledad, no puede volver a ser mi soledad, y no el sentimiento de no poder tocarte?
¿Por qué mi corazón confragua así con mi estomago?
¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?

Tengo todas las páginas para escribir, tengo tu boca tatuada en la parte de atrás de cada uno de mis párpados, tengo el silencio, la soledad, el dulce y delicado insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, solo hay una ilusión loca y desfachatada que grita tu nombre y lo vuelve a gritar. No hay nada que decir: es el presagio, es la locura, es algo que yo jamas auguraba... es el nacimiento, es la luz, es este, mi corazón.

La larga noche de los 500 años

LA LARGA NOCHE DE LOS 500 AÑOS

El delito enmarañado

-No quiero que nadie me mire a esta ni a ninguna hora, ni aquí ni en ningún lado.
-¿Cómo dice? -Pregunta el camarero con aires de pingüino ingles, sin cambiar de gesto.
-Tráigame una pequeña, bien fría, por favor.
-¿algo más?
-Sueño con volcanes en erupción, que brotan lava de la tierra como mujeres que convulsionan entre miles de orgasmos distorsionados.
-¿Qué? –replica el camarero, frunciendo el seño como quien espera una mala noticia.
-Que nada más caballero, eso es todo, gracias. -Responde sin pudor mi sobriedad.

Me tomo mi cerveza mientras le doy la espalda a la pista de baile esperando que la tierra se abra y se la trague con todos los idiotas que si tienen una mujer al lado para disfrutarla. Sigo viendo el vaso roto que hace unos minutos deje caer y oculte debajo de mi mesa, y sigo sintiendo la mirada de todos aquí, como si el vaso les hubiese contado de mi crimen y estuviesen esperando para echármelo en cara.
No tengo valor para enfrentar nada. Creo que es culpa de la soledad, la soledad nos hace susceptibles, cobardes, temerosos del mundo, pues nos sentimos perseguidos. Gracias a dios a alguien se le ocurrió que el alcohol seria buen negocio para ponérmelo tan cerca.

Termino mi cerveza de un solo trago, pago. Al darme la vuelta, la pista de baile continúa ahí. Respiro profundo, me siento fuerte, grande; atravieso la pista con rumbo fijo caminando entre la gente. “Tú lo que quieres es bailar” le digo a la morena del vestido de flores, a la vez que la atrapo por la cintura, envalentonado con el calor animoso de las cervezas. “Llevo toda la noche esperándote” me susurra ella pegándose fuertemente a mi, mientras las luces de neón me miran mordiéndome los labios.

Las luces tintinean, indecisas, creando rincones ansiosos de oscuridad. La música, anónima, no estorba, aunque parece acompañar a la película equivocada. Doy otra vuelta a la atractiva joven que acabo de conocer, haciendo volar su vestido de flores y ella, cuando me descubre aquí, medio borracho y asomado a su escote perfecto, casi babeando entre suspiros, se arrima aún más cerca, sonriente, con un notable descaro, con ese mismo estilo de mortificadoras que tienen las mujeres dominicanas. Ella marca con su entrepierna la dirección del baile, tatuándo un rastro invisible que persigo como si fuera la única salida en el laberinto de todos mis miedos. Entonces, ella me coge de la mano y me arrastra fuera de la pista hacia la intimidad de una de las esquinas cerca de las ventanas.
El humo artificial y la oscuridad camuflan el encuentro. Mis zapatos parecen pesar aún más, agarrados al suelo pegajoso. Ella comienza a recorrer mi cuello con profundos besos, mientras me guía con la mano de vuelta a su irresistible y generoso escote. Hasta donde se realizan todos mis sueños.
Excitado, loco, lleno, derramándome alucinado, logro notar como su pezón se endurece poco a poco entre sus dedos. “¿Te gustan mis tetas?”
No digo nada, no respiro, no permito que otro segundo pase, los beso, los chupo, los inhalo, fundimos nuestros cuerpos y ella, atestiguando la magnífica erección de la que soy dueño, me susurra despacio al oído:
-Sueño con volcanes en erupción, que brotan lava de la tierra como hombres que convulsionan entre miles de eyaculaciones distorsionadas.

Con el cabello revuelto y la cerveza calentándose en mi mano, levanto levemente mi cabeza al divisar entre penumbras bizarras y el tintineo desgarrador de las luces, al camarero quien se acerca a preguntarme si ya no voy a ordenar nada más. El cigarrillo casi apagado, atenuado por el oxigeno que lo ha consumido, asoma un signo de interrogación a sus cenizas.

"No quiero que nadie me mire a esta ni a ninguna hora, ni aquí ni en ningún lado"
Grita una voz interna entre los apagones misioneros de mi mente, y la vuelta de la comisura de la columna vertebral de mi timidez.

Lo más logico

El teléfono, esta insoportable entre mis paredes.
Tu escoba sigue estacionada entre mis medulas.
Tus alas siguen guardadas entre mis costillas y mi pecho.

El insomnio me ha recetado tres cucharas de luna, una y media de estrellas, una almohada de plumas, y una nostalgia tan serena.

No necesito un beso parigüayo, en las mejillas.
No necesito las sombras de mis cortinas.

Mi corazón se ha confraguado con mi esófago.
El lunar de mi bombillo, se ha camuflajeado con mi cigarrillo, y se ha vuelto a escribir algo que asegura será histórico.

Los nervios se me adhieren al pellejo, al radio de mi carro.
Se me vuelven dionisiacas las ideas.
Suelen ir y marchar a los entierros.

Los poemas sangran con mis venas.
Las flores de la estancia, ríen cada una a mis moléculas.

Desde que te vi... mis ojos se han hecho claustrofobicos.
Desde que te vi... ya nada me es ajeno.
Desde que te vi... ya nada me es ilógico.

|Foto: Anabelle Pérez

Manual del chateador dominicano

El otro día mi amigo Ramsey, me contaba que por motivo a un viaje a España que haría en esos días, con la indignación y la clara sospecha de que no volvería al país, quería publicar un libro el cual quería dejar como legado a todos esos dominicanos que se sienten perdidos y sin salida, de este escalofriante laberinto de infortunios que se nos ha convertido el país.

-No manito, es que conoci una epañolita que ta por la maceta.
-Oh, ¿y como tu conociste esa jeva?
-No loco, eh... mira la vaina que ecribí y dime si me vas a apoyar pa publicarlo, e bien así a lo superación personal, aunque tu sabe que soy nuevo, soy cinta blanca.
-Ta bien Walter Mercano...

Para que el cuento no les canse, aquí parte de lo que me envió:

INTRODUCCIÓN
Que tal mis queridos estudiantes y estudiantas de pichones de chateador, en este sencillo y humilde manual que he elaborado para ustedes con mucha dedicación, aprenderán como se conquista a cualquier loca por medio del llamado chat. Si sigues al pie de la letra lo que aquí te digo, pronto serás un "CASANOVA" cibernetico (ojo, también puedes implementar algunas de estas técnicas en tu vida diaria, si no es que tu vida diaria es estar pegado a la computadora).

Bueno, sin más preámbulos aquí les dejo mi legado!

LECCIÓN No.1: Loco, ponte un buen nick!
El nick es algo muy importante si quieres conquistar a una chica, con tu nick ellas pueden sentirte, pueden ver que clase de persona eres, si eres original o no, si lo tienes grande o no, si eres un palomo o no, si eres un pajarraco o no.

¿Cómo te pones un buen nick?

Muy simple...
1- Utiliza sólo dos palabras (nada de oraciones: Quisiera ser lágrima para nacer en tus ojos y morir en tus labios). Viejo, eso se lo dices pero nunca lo pongas en tu nick, un buen nick sería algo poco conocido, algo que la atraiga, algo que la lleve a preguntarte que significa.
2- Jamás de los jamases te pongas nicks de juegos (charlie del diablo). O apoyando algún partido, no seas tan payaso viejo, a la gente le gustan las cosas sobrias, no drogadas.

Ojo: Nunca, jamas de los jamases utilicen nicks tan pendejos como: 3rm1m0lu1m4, Alfonso-www.alfpointofview.blogspot.com, etc.

LECCION No.2: Soy muy feo y ella no me va a hacer caso!

Bueno, si eres feo o carente de belleza tendrás que hacer énfasis en esta lección.

1- Hágase el loco mientras tanto y diga que no tiene foto, aunque tenga cuatro álbums, 3 cámaras digitales y una web cam en su casa.
2- No olvide qué no se puede tapar el sol con un dedo, así es que, trate de no involucrarse mucho porque... amigo... es duro!!... No obstante, no lo olvide en tener pendiente que el 95% de las usuarias del chat también son unos salta cocotes, ballenas, grillos, macos, pájaromalo, gurgucias, y demás variedades agropecuarias.
3- Trate de no lidiar con mujeres "hembras" que lo primero que le piden es una foto porque sabrá usted que el sensor de gualladera se va a disparar.
4- Nose exponga. No mande sus fotos a amigos, los cuales tengan paginas web o espacios; pueda que estos publiquen sus fotos. Entienda que esa situación aumenta el impacto de las usuarias al encontrarse con esa "sorpresa inesperada" y al momento de confirmar ya usted no tendrá nada que decir.
5- Trate de lidiar con mujeres que digan y re-quete digan que la apariencia no importa, aunque, créame siempre importa pero con esas usted tiene de donde agarrarse y por donde tiene más oportunidad de manguear.
6- De muela. Recuerde que el hombre se enamora por los ojos y la mujer por los oídos, lo cual da brechas de oportunidad para su causa, amigo mío. El teléfono, es una buena herramienta para calentarle la oreja a una chamaca y si usted tiene un buen desempeño, puede obtener resultados inesperados.
Nota: No es que tampoco usted va a pedir amores por teléfono (mardito loco) pero es una herramienta comprobadamente más eficaz.
7- Sea conforme. Mi hermano, si usted no se parece a Brad Pitt, no espere una Jennifer Aninston ni una Angelina Jolie porque sabe que no va a llegar. Mire a ver lo primero que usted encuentre, revise su fecha de vencimiento para que no se intoxique o caduque y como dice nuestro presidente: e pa lante que vamos.
8- Póngase bello. ¿Cómo? Moneda caballero, usted sabe que el dinero embellece a todo el mundo. Ahora, ya usted sabrá que no fue por esos ojos de muerto que usted tiene ni por esa cabellera esplendida que tampoco le hicieron caso y sabrá que el día que se le acaben también se le acabo el amor.
9- Recuerde: Usted nació para triunfar y ser feliz.

PD: Ramsey sigue viviendo en España, la jeva ni se caso con el desde que lo vio, pero se hizo el loco y todavía la migra no lo agarra.
Moraleja: El fin justifica los medios.

1951

Hace un tiempo encontré este corto, el cual me cautivo de una manera que asombraría. No quisiera explicar mucho de el, solo quisiera que abrieran su mente mas allá de los hechos históricos y puedan leer entre lineas a lo que verdaderamente se refiere.
Muy pendiente esta frase: La historia la escriben los vencedores.

Choque

Después del magnifico corto “7:35 de la Mañana”, que gano además de premios, a gran un fanático en mi, viene nueva vez Nacho Vigalondo a presentarnos este que se llama: "Choque", el cual no es mas que una atípica y alucinante reflexión sobre lo patético que suele ser hacerse adulto, sobre como nos vestimos de nostalgia para tratar de escalar en un mundo igual de patético que nuestro andar, de como existimos miles de inadaptados e inmaduros que como crema para las arrugas de vez en cuando usamos la irresponsabilidad, las payasadas y cualquier excusa para lograr escapar de este patetiquisidio crónico. (Y si, me invente la palabra, ¿cual es el problema?)
Disfrutenlo.

In somnis leporis

Paseando entre una Laura y una Condoleezza, que desde una casa blanca pintada con la misma habilidad de una vaca al cruzar un río, se rasca su hipotálamo, el presidente, llegando desde una de sus fosas nasales al encontrarse con un alemán que facilmente pudiese decir que es parte del elenco del Mago de Oz por sus zapatos rojos de diseñador indecernible.
Luego de ver a dos guardias suizos cantando "All you need is love" de The Beatles, despues de haberse pasado la tarde discutiendo durante horas, por quien debería usar el Game Boy de Leonardo da Vinci, desembrina un profesor de muy jesuíticos gustos gastronomicos al decirme: “El Génesis dice: "En el principio era el verbo, y el verbo era Dios. Y el día primero creó Dios los cielos y la tierra. Y vio Dios que era bueno". Evidenciando el hecho indiscutible de estar en presencia de un hecho que niega la perfección divina y resulta una flagrante muestra de improvisación, ya que luego de crear los cielos y la tierra es que se da cuenta de que aquello era bueno, lo que demuestra que no sabia lo que estaba haciendo”.
Los guardias Suizos deciden apagarse en un abucheador "Bitches Brew" como todos unos improvisados Miles Davis, de pestañas y suspiros.
Mientras dos anglicanos le gritan desconcertados, que a que hora empezará a cantar Britney Spears, pues el evangelico de la otra cuadra no les permite escuchar ni sus propios pensamientos, parándose envalentonado desde su trípode convulcionado entre megáfonos.

Politicaría: De aquí y de allá, pero de todos.

De aquí:
No hay decisiones, donde no hay opciones.

De allá:
Entrevista con Noam Chomsky de Angelica Lagos y Camilo Maldonado

*El próximo mes de noviembre, George W. Bush deja la presidencia. ¿Cuál cree usted que será su legado?

Su legado será el de haber destruido cada cosa que toca. En los temas internacionales creó una increíble catástrofe en Irak y dañó la imagen de Estados Unidos en el mundo. Además, sus políticas domésticas, las más dañinas desde la Segunda Guerra Mundial, nos han llevado a un descalabro económico de enormes proporciones.

*¿Es Bush, como dicen muchos analistas, el peor presidente en la historia de los Estados Unidos?

Sí, yo pensaría eso.

*¿Cuál fue su peor acción?

Irak, sin duda. El país es la peor tragedia de este siglo. La invasión destrozó el país, es una catástrofe. Su estrategia, que tanto defiende, es crear una serie de "señores de la guerra" que controlan pequeños territorios pero que en el futuro terminarán en guerra los unos con los otros. Bush es un total desastre que ha conducido a un enorme incremento del terrorismo.

*¿Cuándo cree que se acabe este desangre en Irak?

Pienso como John McCain, próximo presidente de Estados Unidos, quien asegura que esto tomará cien años. Los candidatos demócratas hablan de retirar tropas pero con muchas calificaciones y reservas. Además, si miramos lo que están haciendo el Gobierno y el Congreso el fin no estaría tan cerca: se están construyendo enormes bases en Irak, tal vez las más grandes del mundo, y eso no lo hacen para desmantelarlo después.

Para continuar leyendo esta formidable entrevista. De click aquí.

|Ilustración: Ana Banana
|Entrevista via: Rebelion.org

Gabriel del Gotto en la Feria del Libro

Este miércoles 7 de mayo, de 6:30 de la noche a 9:30 pm, estaré, nueva vez, en la Feria del Libro dominicano dando una conferencia (es decir, haciendo coro) sobre la publicación de mi próximo libro, titulado hasta ahora "Insoluble", espero verlos a todos allí, compartiendo un espacio lleno de la literatura sicodelica, surrealista y bizarra que acostumbro, junto con un gran ambiente, buena música y videos.

No falten.

|Pabellón Juvenil
|Plaza de la cultura, frente al museo de Historia Natural, Santo Domingo de los Dolores.

Éramos pocos

Las dos Marias

El puente que a lejos se divisaba, era como un acordeón roto que tocaba su último merengue de la noche. La lluvia se había llevado a las gentes y a los perros realengos, y a pesar del olor a aceite quemado que despedía la cocina del restauran donde María se había quedado a cobijarse contra la lluvia, aun así sentía que las cosas ese día se pondrían mejores.

“Hola bello, echa pa acá papi, vamos a hablar”
“¡Maldito tiguere que esta bueno!, ven pa acá, pa sacártela todita papi”

Nadie ni nada, se disponía a hacerle compañía.
Suspiró.

De pie en aquella puerta, María decidió entonces empezar a caminar entre las aceras mal tramadas y las bolsas vacías que dejaron tiradas los perros vira-latas con restos de espaguetis mal cocinados, buscándose un destino; no sin antes recordar lo que le había dicho la Susana de caminar con los pechos erguidos, las nalgas levantadas y tratando de estirar a cada paso las piernas lo mas posible.
Un poco más adelante, del otro lado de las casas y edificios enmarañados, las luces de la ciudad empezaban a encenderse. Empezaba la noche y respirando el aroma a melancolía de su ropa húmeda, María se detuvo por un momento para perderse entre las paredes de su mente, y divisar la fotografía colgada en la parte de atrás de uno de sus párpados, donde a cada paso podía ver nueva vez la cara de su príncipe azul en su corsel 115 de la Yamaha.
Encendió un cigarro y sonrió, sin creerse a si misma de verdad, como una niña a la que una caricatura salida de un periódico cualquiera, le relataba un cuento tan maravilloso, que no podía dejar de creer.

Volvió a acariciarse la rizada peluca rojiza que cubría su cabeza, tratando de peinar cada rizo a manera de espiral, con toda la paciencia y la calma que le exigían sus largas uñas.

Volvió a sentir hambre y recordó que tenía algunas galletas en la cartera. Pero al no querer estropear el maquillaje de su boca y sus mejillas, que tantos horrores le había costado ponerse, se obligo a caminar, para olvidar el hambre y a los policías que hasta fin de mes tendría encima, pidiéndole que trabajara mas, para pagar los impuestos que ellos mismos le habían impuesto para protegerla de ellos mismos.
Acercándose al borde de las aceras para sonreír a los carros que pasaban por aquella avenida y tratando de enseñarles las tetas, las caderas y las nalgas, trato nueva vez de encontrar la forma de rehacer su noche.
Pero nada, nadie, y sin dinero para probar suerte en los bares donde todavía le dejaban entrar, María nueva vez sentía aquel erizo en su garganta torturandola junto a la miseria, que se escondía en el lado izquierdo de su pecho.

Era la noche, después casi como indocumentada, fue la madrugada y aquella ciudad, donde los ricos viven en mansiones y los pobres mueren en sus miserias, de ella no se apartaba. María, ya sin hambre, casi sin esperanzas continuaba caminando sobre el dolor de sus ampollas convertidas en pezuñas por sus tacones de alfiler.
Nueva vez, se repetían los diálogos breves con los hombres que pasaban, todos y cada uno puestos en procesión como ganado, y todos y cada uno aumentaban cada vez mas su asco.
-Hola mi amor... y tú ¿vives por aquí?
-Va de ahí, mamagüevo
-Y orgullosa, y también me lo puedes mamar a mi si quieres

La luz sobria y limpia amenazaba llegar desde el malecón y las otras se iban apagando. Subió las escaleras tratando de no pensar que pasaría el día de mañana para no toparse con el.
Abrió la puerta embarrada de un sucio color blanco y sintió la frescura vaporosa de aquel cuarto.
–Y a ti ¿cómo te fue?
–La mima mierda de siempre.

María dirigió su rostro al piso con un largo suspiro y tratando de escapar a uno de esos silencios incómodos que preceden la negatividad dijo:
–Tengo un hambre del diablo. Nosotro teníamo un pedazo e salami en la nevera, ve a ver si no se daño... yo creo que quedó pan del desayuno también.

Aquel muchacho, mulato y de ojos tristes, se levantó de la cama y se puso a revolver la despensa, asintiendo con la cabeza otro suspiro de algunos segundos y diciéndole con voz de violonchelo:
–¿Ni un besito, me vas a dar?
–Ahora... tate quieto, mi amor.

Frente al espejo María se quitó la peluca y se acarició la frente, buscando las sobras que el sudor había dejado de su maquillaje.
–Otra ve balbua... que maldita vaina.
Después se desnudó y mirando su ombligo cubierto por los tocones de pelos venideros y sus senos hinchadas con silicona, predijo consiente y con algo de resignación, como su sexo colgaría tembloroso e inútil hasta después del salami y el pan que permanecían obsoletos, observandola desde la cocina.

Dentro

Viajo entre mil paredes y miles de retratos, encallados entre estos muros.
Un carro provisto de un aliento tan insecticida y bizarro como estas luces tenues que cubren mi cuarto, me conduce a toda velocidad sobre mi cama y escritorio, sobre mis venas y mis demonios. Mientras, por la ventanilla, desde el asiento de atrás, observo el transcurrir de los días, junto a este chofer que no conozco que me conduce en este circulo vicioso que tanto conozco.

-¿Cuándo llegaremos?
-¿Dónde estarás?
-¿Quién a esta hora estará al lado tuyo?
-¿A dónde me lleva esto?

Escucho el motor rugir como las explosiones intestinales del universo y así mismo, logro dejarme llevar, consciente de que mi cuarto es un agujero negro que lo quiere engullir todo; ese todo que existe a mí alrededor y que se presenta como un rasguño de cielo y esperazas rotas.

De repente sin más que esperar, el conductor se detiene entre las aceras que forman el polvo diluido y sin pronunciar una sola palabra, ni permitirme ver su rostro, extrae unas alas falsas de plástico de su guantera y desaparece volando por una de las grietas de mi techo.

Todo se ha detenido a mi alrededor. Yo permanezco allí atrás, sin moverme, en silencio.

Entonces decide uno de mis suspiros en un movimiento, y decido salir, y me siento en el asiento del conductor. Las llaves están puestas.
Desde el techo, aleteando sin demasiada destreza, observo como el carro arranca cambiando su dirección, a trompicones, y como se aleja hasta desaparecer.
Mi sonrisa abre la puerta de mi cuarto y sale por fin al mundo exterior, presentándome con la cortesía de una prostituta a las 5 de la mañana que aun no ha conseguido clientela, y vuela despavorido como catapulta, invencible.