Las mujeres (y sus ideas de no-dominicanos)

(Procuren aplicar los acentos pertinentes en este post, de acuerdo a las nacionalidades.)
En medio de una convención mundial, donde estaban reunidas las principales activistas del movimiento feminista hispano, se dieron cita, para celebrar ya casi siglo y medio de movilizaciones y enfrentamientos, para allí también exponer los logros conseguidos en todas las naciones, que las feministas se habían diseminado transmitiendo su mensaje:

(Representación feminista de España): -Pues hermanas, yo llegue a casa, y me puse de pie frente a el y le dije: “Pues gilipollas, ostia, me harte, me tenéis hostiada, me harte de planchar, me harte de fregaros los trastes, me harte de cuidaros niños; yo no soy ninguna esclava, joer”. El primer día, no vi nada, el segundo día, tampoco vi nada, al tercer día, ya el gilipollas este había fregado, había trapeado, había limpiado a los crios, y había barrido”.
(Entre aplausos y ovaciones, se levanta entonces la representante feminista mexicana y dice): -Chale güey, pues ya el chilango cabrón este me tenia un tantito cansada, y me harte, me le pare en frente y le dije: “Ijole que esperas, infeliz, me tienes cansada, yo no soy tu esclava, estoy cansada de limpiar, de barrer, de cuidar a tus pinchés hijos; no soy tu esclava pinché ojeté”. Pues igual, el primer día, no vi que hizo nada, el segundo, tampoco, pero el tercero, el tercero ya ese pinché cabrón, había limpiado, había fregado, y estaba cuidando a los niños.
(Entre mas ovaciones, ahora, toma la palabra la participante feminista puertorriqueña y dice): -Chacho este mamau, me tenia ya mas jalá que un timbre e guagua, ese canto e mama bicho, y pues me le vire y le dije: -“Mera so canto e pendejo, me jalte de ti, me jalte de estalte cuidando los chamaquitos estos, de estarte limpiando, so canto e cabrón, yo no soy tu esclava so mamabicho”. Endito, pues el primel día no vi na, al seundo día, tampoco vi que hizo na, pero al telcel día, ¡sacho!, ya el mamau este, me había limpiau la casa, había barrio y había fegao.
(Casi desbordándose aquel recinto, entre aplausos y ovaciones, llega el turno, de la representante dominicana en dicho evento, quien con su seño fruncido y cara un poco tristona se levanta y dice): -Na, yo agarre y le dije al tiguere mío, que me tenia jalta, que ya yo no aguantaba ma su mielda, que me jalto, que yo no soy su maldita chopa pa estal-le limpiando y cocinando, que se vaya a la mielda y to esa vaina, incluyendo la palabra mamaguebo al final. Púe, el primel día, yo no vi na, al segundo día, tampoco vi na, pero al telcel día… pué, creo que empecé a vel un poquito de este ojo…

La ley seca continua, y esta crisis se profundiza. ( Esto es lo que le sucede a los dominicanos a largo plazo, cuando no se les deja beber tranquilos)

Vea la primera parte dando click aqui!
Respondiendo los anteriores comentarios: Yo no tomo, tal vez vino, una que otra vez; ni ando de party, soy arrogante y ególatra, y me digo a mi mismo, que mi mundo es uno más oscuro que ese. Simplemente soy objetivo, y digo las cosas que simplemente me parecen ilógicas. Es absurdo, que ahora yo tenga que pedir permiso para ejercer mi derecho a la libertad de expresión. (La diferencia entre dictadura y democracia, es que en la dictadura uno no tiene libertad de expresarse, pero en la democracia, uno si tiene libertad, pero igual a nadie le importa. Así que de todos modos, permítanme ustedes, al menos un instante, ser feliz lloriqueándole a la luna con mis aspiraciones a irreverencias.)

¿Será que no han cansado de que se los metan frío?

Se jodieron los que esperaban verme empezar a escribir una nueva burda parodia o sátira, se guayaron, por que ya el culo yo lo tengo hinchao con esta comedia, no se, pero el sadomasoquismo es lo mejor que hay, que aparezca alguien que nos "engañe"(lo pongo entre comillas, por que sabemos que nos están engañando, pero como nos encanta que nos den por el culo sin vaselina, -por que en serio, ya yo comprendo la sensación que debe sentir una niña de 10 años, violada por detrás sin vaselina, por un equipo de fútbol americano-)., que chévere es que nos manden para la casa tempranito con la ley seca, -que tierno, es como si tuviéramos 5 años, y papi y mami nos mandaran a mear pa acostarnos-, lo mas chulo, (coño hasta me excita de tanto que lo disfruto), tenemos un dictador en potencia, que es mas adulador y lambe tuerca que un alicate (le dije adulador por que es presidente, pero el mensaje subliminal de esa palabra es la palabra LAMBONAZO), el tipo es tan criminal que anda hablando de educación en todos los países como el gran erudito, cuando en este país el PIB solo emplea un 3.7% en educación, cuando hasta la constitución estipula un 7.6%.
Hay que rico, ahora es con un bate, no, no, es un metro completo con lo que nos estan dando. Deja ver, la veo, la reveo, la reviso, la palpo, la jalo, la tiro…(¡ay, qué sabrosa!)…la muerdo, la froto, la estrujo, la plancho, la leo, la releo, la rompo, la pego, la tiro…(¡hummm, qué rica!)…la jalo, la envuelvo, la amarro, la mojo, la seco, la corto, la uno, la arrastro, la alzo, la enrollo…(¡oh, qué buena!)…la extiendo, la achico…(¡uy, qué práctica!)…la agrando, la estiro, la huelo, la lamo, la piso, la enredo, la amarro, la suelto…(¡oh, qué suave!)…la subo, la bajo, la estrecho, la cito, la olvido, la agrando, la escribo…(¡oh, qué bella!)…la borro, la río, la lloro...(en serio, ¿se nota que hasta me excita?... la canto, la guardo. Y entonces me detengo. La veo bien, al derecho y al revés, por arriba y por abajo, por dentro y por fuera. Pienso entonces en lo dicho por el más grande constitucionalista (y tergiversador) que hayamos conocido, Joaquín Balaguer, y digo hoy, como diría él, que la Constitución no es más que un pedazo de…no, ¿qué digo?…más bien es un rollo de suave papel.
"...La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa."

Lee el de arriba

Vivir

Morir es olvidar, disiparse en el viento,
Ver el río, hacerse a un lado,
(Ser por un instante, agua entre las aguas
y ser por una ola, ola entre los vientos.)

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.

Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
Pasar el aire de una orilla a nado,
y estar en todas partes en secreto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Mundano Saramago criollo II: ¿Dios asesino y racista?

Continuando mi trayecto iconoclasta, y pidiendo disculpas si a alguien le parece herejía; pero hablando de errores de redacción como el que asumimos cuando analizamos aquel génesis bíblico y decidimos dejarlo tan solo como un texto metafórico. Recuerdan: “El Génesis dice: ‘En el principio era el verbo, y el verbo era Dios. Y el día primero creó Dios los cielos y la tierra. Y vio Dios que era bueno’. Evidentemente, estando en presencia de un hecho que niega la perfección de Dios y resulta una flagrante muestra de improvisación, ya que luego de crear los cielos y la tierra es que se da cuenta de que aquello era bueno, lo que demuestra que Dios no sabia lo que estaba haciendo”.
Ahora tomo asiento, nueva vez, y me pregunto: ¿Quién es más asesino, Dios o Satanás?
Steve Wells analiza la Biblia y saca el número de personas que dios ha matado sin contar desastres, masacres y homicidios masivos donde es imposible sacar un número exacto como Sodoma y Gomorra o el gran diluvio (que bárbaro…en esos tres últimos, no fue jugando ping pong)
Ahora que haciendo una consideración previa, dios ha matado: 2,038,334 personas; Satanás: 10. (y en fin que los diez de Satanás los tiene que compartir con Dios ya que el se lo permitió como parte de una apuesta)-recuerdan a Job, pal carajo que abuso-.
Segundo punto, recuerdan que Israel era el pueblo elegido de Dios. ¿No les parece medio racista esto, o es solo a mi?... se tubo que dar cuenta que los semitas eran unos cabrones cuando le mataron a Jesucristo, para expandir mas su "exclusivo" grupo, y digo exclusivo, porque aparte de todo esto, (pregunta para Papa Dios: Si tu creaste los animales, y las plantas, ¿Por que tu elitismo y discriminación de solo haberlos creado para existir, sufrir e irse a la mierda luego de muertos?. pensándolo bien: ¿En el cielo no hay ni árboles, ni animales, solo amor, según la Biblia? -me reservo el comentario que debí escribir aquí-.

Por ultimo y no menos importante, yo no estoy a la altura de juzgar a Dios, por eso solo hago una que otra observación, fue su mismo hijo quien dijo: “La verdad os hará libres”, así que yo solo sigo su fiel consejo. Pues para hablar de Dios, y de la Santa Iglesia Católica (pues definitivamente, católico si soy, y no es sarcasmo), hay antes que crear una imaginen, Dios es algo así como un niño muy malcriado que tiene una colonia de hormigas. (PD: Nosotros somos las hormigas).
Anterior: Mundano Saramago Criollo

Musica por un tubo!: Ricardo Montaner - Todo y Nada

Hablando de tigueres plebes… que sinceramente no mucho tiene que ver con este post, pero yo como siempre aquí fijándome: ¿han notado lo desenchufadamente que este artista habla de sexo?; es básicamente algo así como lo que hace Juan Luis Guerra, -que sin forma de compararlo, pues Juan Luís es incomparable en definitiva-, pero con sus metáforas, con sus imágenes de tirones y jadeos en medio de canciones sumamente disimuladas, pues si sacamos cuentas, (coño… diríamos que son mas puercos que un condón a medio uso en la autopista de san Isidro). Pero es así, la poesía es así, se viste de todos los colores, llevando al altar la lujuria vestida de tul (cosa que tal vez explica mi admiración por muchos de estos artistas, que normalmente aquí presento), y por eso hoy, uno de los posiblemente más grandes de la hermana republica bolivariana de Venezuela: Ricardo Montaner, quien tiene dos o tres, que sencillamente, las disfruto, se los dejo hoy, como regalo.

Click aquí para descargar esta producción completa.

Aguilas

Ya que todos nosotros estamos de acuerdo con que el Liceysta, el haitiano y el perredeista no es gente (disculpen ustedes por adelantarmesles, y ponerlos de acuerdo conmigo, sin sus permisos, pero es que yo se que en el fondo de sus corazones ustedes lo están). Aquí les dejo este pequeño banner aguilucho para que lo peguen a sus webs, disfrutenlo.
<a href="http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://www.aguiluchos.com/" title="Aguilucho desde Chiquito"><img src="http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://not-a-real-namespace/http://static.flickr.com/88/273574167_031d2bca0b_o.jpg" width="100" height="16" alt="Aguilucho desde chiquito" /></a>

Espera

Ella esperaba, siempre esperaba. Parecería que el tiempo se detuvo en su cabeza; ya ha salido con tantos tipos para camuflajear su soledad, quizá para tener algo mas de compañía, de entretenimiento, (la verdad es que podría ser por cualquier cosa), en fin que ella no ha dejado de pensar en el: en aquel que un día de una forma tan dulce le había dicho al oído que le amaba, ese mismo que ella tiene tan vivo en el recuerdo, caminando con ella, -cerca del mar, por ahí por el malecón-, hablándole de la vida, cantándole sus canciones, diciéndole al oído bien bajito cuanto le quería, donde ella no podía evitar reírse tan espontáneamente con las cosquillas que hacia su aliento en sus orejas, o quizás por las palabras. Ella la verdad, seguía sintiendo ese beso, el ultimo aquel que el le dio, ese en el que ella sintió que su boca era una especie de bailarina de ballet echa de hierro y su boca era un imán, y juntos los dos bailaban aquella escena de amor como una bachata, así pegados a un mosaico, como un vals.
A ella no le importaba que el se hubiese ido hace ya casi 2 años, y que ya ni siquiera la llamara, no se porque, pero parecía irónico que ella casi siempre dejaba su Messenger abierto, esperando a ver si al menos el se conectaba y le dejaba aunque sea un mensaje, -cosa que nunca había pasado, pero ella no podía evitar seguir viviendo con aquella verdosa ilusión-.
Ella, salía, salía con quien fuera, (con cualquier tipo que le hiciera reír, y sentirse protegida), -vivía tan lejana en su desesperación por no estar sola, que le brindaba su corazón a cualquiera, para luego encontrar la decepción y darse cuenta que nada, ni nadie era lo que ella esperaba, “nada ni nadie era como el”, (o al menos así se decía así misma)-. Fumaba hierba de vez en cuando pero no era viciosa, los cigarrillos eran ya una necesidad para su existencia, pero para ella era poca cosa, (fumaba tantas cajas al día). –supongo que eran los nervios y todo esto lo hacia cada vez que salía, o cada vez que en su escritorio volvía a leer la carta del coronel Smith Johnson, donde decía, que el nunca volvería, pues se había quedado a vivir para siempre, allí clavado en alguna estaca de medio oriente, por haberse ido a luchar, y haberla dejado allí, a ella, en su eterno esperar... no recuerdo la verdad, lo que creo es que todavía espera, de la misma forma en que lo hacía ayer.

Musica por un tubo!

Ricky Martin - Tu recuerdo
Robi Draco Rosa - Bandera
Robi Draco Rosa - Madre Tierra
Robi Draco Rosa - Brujeria
Robi Draco Rosa - Crash Push (Remix)
Robi Draco Rosa - The Forest of Numbers

Una pasión irrenunciable

¿Qué será lo que tiene esta "efigie de patas imperfectas” que ninguno la olvida, no importa si vive en Cayo Hueso o en la Nueva Inglaterra? ¿Qué será lo que tiene este agreste pedazo de tierra “oriundo de la noche”, que no hay quien lo extrañe del recuerdo, no importa si vive en Chicago o en la más remota cumbre de las Rocallosas? ¿Qué será lo que guarda de esperanza esta realidad mordiente, que no hay quien la desoiga ni le sea indiferente, no importa si gasta sus mejores horas extrayéndole el dólar a la máquina o construyendo futuro en la academia? ¿Qué será de amor lo que contiene este pequeño absurdo del planeta, que no hay quien deje de seguir sus días, no importa si son muchos los años de vivir la apabullante cotidianidad de Norteamérica? Francamente no sé, ni me interesa precisar la razón del misterio. Sólo puedo decir que me apasiona el hecho irreversible de ser dominicano cada vez que en Florida o California, en Nueva York o en Los Angeles, alguien me pregunta con igual pasión: “¿Cómo está nuestra tierra?”.

La elegía del carbón.

Es iconoclasta el sembrador. No es capaz de creer en su propio sembradío, -vive para morir, y muere para volver a vivir-, levanta sus manos al viento, no con veneración, sino con miedo de encontrar un peor destino. (Es hipocrita y egoista su andar)
Su excéntrico camino a la eternidad solo es regido por la desesperación de volverse a encontrar, –ya no es capaz de distinguir las yagas de su herejía-.
La locura no tiene maestros, solo discípulos. Medio sol, medio cerezo, día gris, mutación de sucesos. La dictadura de la belleza superficial le ha vencido. El acero se forja en el fuego, el diamante antes de ser luz, es negro en su desprecio. El código Morse de sus venas, el suspiro de luz que traspasa sus cadenas. Libertad ficticia, gloria de cartón piedra, el beso al cuadrado de medio rayo de luz, la milésima del segundo, cáncer invertebrado de sustancia, túnel de voces, manos grises besando su cara, -es estar alrededor de muchos, pero continuar solo en la nada-. La tortuga pútrida que ladrando con voz de mujer degollada, sigue gritando -la luna se sigue cerrando-. El cenicero azul continúa su camino taciturno. Voces de silencio, esperma inmaterial, río blanco en el puñal. Rojo, y arrojo. Mar y despojo. Viento y dos ojos. No encontrarnos, es perder la oportunidad del exorcismo. Vivir atormentado de sentido, es la desesperación del caminante sin camino: -del suicida envenenado, de tres días, y doscientas noches de ser nueva vez, muerto y enterrado.-
Amarra el misántropo camino, recorre el verde de los ojos del destino. Preguntar el por que, es volver al comienzo del sentido.

Verme

Usualmente no soy tan dado a dejar videos de música aquí, pero hoy voy a hacer una excepción y voy a dejar este, el cual me llamo la atención, pues parecería un paréntesis entre la monotonía cotidiana del reggaetón (genero, que descendió del merenghouse y que realmente no me disgusta, -como todos los otros, vuelvo y digo, valoro cada obra de forma individual, y si me gusta, no tengo ningún prejuicio con el tipo de genero que sea, y simplemente lo disfruto-). En fin, que este en particular: el ritmito -quizás debido a que es un dominicano quien lo hace (Baby Ranks), y esto crea una diferencia con los demás, quienes usualmente son borinqueños-, la música, la forma en que se canta, y el video en general, el cual considero que es sencillamente genial, me obligaron a dejárselos aquí, y dejar que sean ustedes mismos los que evalúen. Mi primo trabajo en la producción del mismo, fue hecho entre la Zona Colonial de Santo Domingo y Punta Cana, y refleja un típico día dominicano, sin apariencias ni mascaras, con naturalidad -cosa que fue lo que más me agrado, la verdad (coño, hay mulatos, hay morenos feos, hay calles con polvo, joder, si, este si es mi pais)-.

Querido señor plesidente –si, así hablo ahora, de tan seca que tengo la lengua-:

El motivo de la presente es para simplemente rendirle tributo como uno de los mejores presidentes que hemos tenido hasta al día de hoy en esta chapa de isla, en cuyo salón de la fama sobresalen nombres como: Rafael Leonidas Trujillo Molina, Joaquín Balaguer, Jorge Blanco, Hipólito “Casilindo” Mejía, y ahora, le agregamos a usted, como ejemplo a todas las futuras generaciones, de lo que se llama UN TOLETE E’ PRESIDENTE, así como todos los demás nombres que figuran en esta lista. La razón: muy simple, ahora mismo se las enuncio con este poemita a su grandiosisisisima persona.

Por habernos puesto un metro que nos chupa como esquimalitos, es que somos tan tontos y chiquitos
Que no pudimos ni ver, cuando hasta con un plan RENOVE nos dejaban jalando la chiva por el cogollito.

Sabemos que usted hoy apoya la pelota, -con las águilas, y el licey, cualquiera anota-
Lo que no entendemos, por que junto con la pelota, en sus mítines nos dan romo y hasta de la nota
No se si será que nos emborrachan y entretienen, (yo se que asi es mejor, y por eso nos mantienen), pero siento que casi casi somos el pueblo que en este mundo mas la bota.
Y no se equivoquen, no es poca cosa, si vemos que después de perder hasta Hipólito dice, que la reelección, fue por que llevaba dos semanas desayunándose a compota.

Su amigo Franklyn, y su pana Danilo, con amigos así, hasta yo mismo del puente me tiro.
Y no es creencia la mía de pupilo, pero señor presidente, le agradecemos sobre manera, que por el culo nos tenga meando flor de tilo.

Tal vez exagero, y este post tiene canas y mucha fealdad
Pero aquí entre usted y yo, somos media isla, pues no merecemos una entera, y ni si quiera esta mitad.

The Call

Aló… perdón por despertarte, yo se la hora que es, discúlpame, es que me hacia tanta falta escuchar tu respiración. Yo se que no hace ni una hora que nos despedimos, pero es que sentí tan fuerte la terrible necesidad de volver a sentir tu cuerpo, de probar otra vez tu aliento, del sabor de tu boca; por favor, no vayas a decir nada, trata de hablar bien bajito, no quisiera que en tu casa se despertaran y nos escucharan aquí. Piensa por un segundo, que no hace ni una hora que nos despedimos, y yo sigo aquí, igual o peor. Sigo con mis ojos en la ventana, despertando con la misma ilusión con que despierta un niño un día de reyes, es increíble. Yo se lo cursi, y tonto que te va a parecer, no te vayas a burlar: pero sigo sintiendo tu cuerpo, aquí, sobre el mío: mis manos siguen apretando tus nalgas y halándote aun más hacia mí. –la verdad es que no se si será un fantasma, pero sigo sintiendo tu boca en la mía. Y tampoco puedo negarte, que no se me ha podido quitar el olor de tu piel, desde que estuvo en mí.
Por favor, no vayas a decir nada, finge que sigues durmiendo, yo se que duermes con el celular debajo de tu almohada para que cuando vibre el no se de cuenta de que estas ahí. Pero por favor, trata de que el no note como yo, lo mucho que se ha acelerado tu respiración.

Musica por un tubo!: David Bisbal - Premonición

Pues bien, el otro día cuando puse mi televisión en el canal de los videos de música (luego de ver la gorda aquella que canta "que es lo que quiere la muchachita, una piña grande la otra chiquita" -si, me la aprendí, no se asusten-), vi a Moño, aquel que quedo finalista de un programa español que se llamaba Operación Triunfo, nunca lo vi, disculpen si me equivoco (es que me leí su biografía, para que cuando ustedes leyeran esto creyeran que yo se mucho de este tipo y digan -"Wow... Gabriel el omnisapiente."... cosa que en realidad no es cierta, pues no se mucho que decir, más que el chamaquito tiene un gran dominio vocal, las veces que le he visto en televisión he visto una persona sumamente sencilla, y sana -casi casi llegando a lo pendejo (sino pregúntenle a todos los cuernos que le pegaba su antigua novia Chenoa, según leí por ahí, disculpen mi amarillismo)-.
En fin, que hay que ver si esta vez se anota otro triunfo como aquel que se anoto con su antiguo disco, el cual pego bastante, con canciones como "Ave Maria"(que según supe, dicho tema, esta pegadísimo en Alemania, y por eso la disquera le prohibió cortarse el cabello, y en cambio le pusieron el sombrerito ridículo con el que sale ahora -joder, disculpen mi amarillismo nueva vez, he visto demasiada televisión criolla últimamente, y eso daña), canciones como "Dígale"; "Bulería" etc.
Ya para no decir nada más que involucre, juzguen ustedes mismos, y espero disfruten este nuevo disco que salio el 8 de este mismo mes (Octubre), David Bisbal - Premonición:

Click aquí para descargar esta producción completa.
PD: Perdón por la foto, lo que pasa es que se fue la luz (cosa que no es nada rara), y cuando no hay luz, mi internet se pone más lenta que un presidente de USA cuando le dicen que hay un huracán en Nueva Orleans (uff disculpenme tambien la indirecta, es que yo no tengo arreglo).

A veces llueve

-Jajaja no, no, Chucho ute ta pasao socio, ya yo se que a ute se le deguabino el cerebro con la carrera que le dio el guardia ese ayer jaja
-Jajaja no ombe copai, aquí a lo loco, otra pregunta, pa que tu vea. Si a ti te para un tipo, con una escopeta 12 y te dice, “o me da el culo o te doy un tiro”, ¿Qué ute hace?
-Jajaja, bueno socio, le digo que me meta hasta la escopeta con to' si el quiere jajajaja
-Jajaja ute ve, eso e lo que yo digo… la mujer que come salami después de la 12 e la noche, ¡no sabe que clase e carne ta comiendo! jajajaja
-Jajaja… diablo, va seguir…

Chucho y El Útero, pasaban cada día, y cada tarde, entre sus debates filosóficos; -vegetando como muchos jóvenes más, que se pasean entre las esquinas de esta isla, buscando la oportunidad para “salir adelante”-. Entre tapones, y putas; entre un policía y un vendedor de frutas; pasando por un viejo que vendía cortinas y una plaza: todos los días eran lo mismo, todos los días era para sentarse allí, y ver que lo que pasa.
Sin mal ni para cual, Chucho y Útero, eran amigos, aunque Chucho ya no vivía en su mismo barrio, siempre hacia lo posible por pasar por allá, y sentarse nueva vez con su amigo, -desde que recuerdan, hacían lo mismo en la misma esquina (aunque por las mañanas, tenían trabajos): pedían siempre 20 pesos a todo el que pasara, quizá por que pensaban que 30 seria mucho, o que diez seria demasiado. Pero no era lo mismo, si alguna tarde María pasaba.
No era lo mismo ni para Chucho ni para Útero. Útero nunca decía cuanto María le gustaba, sabía que Chucho tenia sus ojos sobre ella (quizá no quería crear rivalidad). Era irónico, pero Chucho piropeaba a toda mujer que por su esquina pasaba, excepto a María, -tal vez para que Útero no notara cuanto le gustaba, pues tenia bien en claro que a su amigo le encantaba, y no quería dañar sus sentimientos-.
Un mal día, de esos en que ni el sol precisa salir, Chucho encontró a María tirada en una esquina de la acera llorando. Chucho no sabia que hacer, nunca había si quiera cruzado palabra con ella, -“un tiguere tan montro como yo coño, no, yo tengo que ver si me sale lo mió ahora”-, supongo que Chucho pensó. Tomo a María, le ayudo a levantarse, y luego de varias palabritas, en las que no evitaba dejar salir una que otra bobería, -quizá por los nervios, tal vez por que era simplemente su forma de ser (forma que a María por alguna rara razón, le resultaba tierna, dulce o tentadora)-, llevo a Maria a su casa, y estando allí no podía creérselo, ella había llorado un buen rato en sus hombros, por un tipo que le había tratado mal; el, sin pensarlo dos veces, aprovecho esta situación, para irse acercando más y más a ella, hasta terminar desnudándola y tirándola en sus brazos, -“un sueño hecho realidad”- decía…
En medio de tirones y jadeos, de gemidos y apretones… Chucho nunca escucho la puerta de su casa abrirse, (sea como sea, no le preocupaba eso, el único que tenía una llave era su gran amigo Útero, esto no era motivo de expectación), hasta el momento menos indicado en el cual, escucho su voz, su voz que rompió aquel escenario con su grito al decir:
-Maldita perra… ¿y tu te preguntas por que te trato mal?

Todo esto me lo contó José Luís… mientras en medio de 5 tragos de ron y una mala partida de domino, me contaba, como fue que nunca conoció a su padre.

Ahora eh!!

Idea: Moma / Gracias a: Sataranereida

E' pa'lante que vamos!

Yo soy terrorista, tu eres terrorista, el es terrorista, nosotros somos terroristas…

Decía un amigo, que en este mundo todos éramos visitantes, perdidos y amnésicos, pues no sabíamos que hacíamos aquí. Yo mientras tanto, simplemente sostengo que es en nuestras almas y en nuestras mentes donde verdaderamente radican las diferencias de los hombres. (No crean que esto es un post sobre la raza, haciendo alusión al día de hoy, cuando se celebra la diversidad de razas que hay en nuestro mundo), este post es algo mas oscuro. Hoy quiero hablar de nosotros mismos, de nuestro ser interior, que es donde en verdad radica la grandeza y la trascendencia de cada cual, en este mundo de hormigas.
En esta sociedad, de la libertad ficticia en la que vivimos, donde todos buscamos, donde todos somos esclavos de un mismo sistema que nos impulsa a trabajar 8 horas diarias, para luego un sábado o un domingo salir con alguien, comprarnos ropa, y sentirnos especiales por creernos grandes en una situación en la cual esta aproximadamente el 80% restante de la población. Sentimos que somos algo, cuando tenemos una novia, cuando vemos que sobrevivimos a la dictadura de la belleza, -pues si, tenemos muchas responsabilidades serias por las cuales no podemos faltar, tenemos un gato, una mujer, un puesto en un cubículo que depende de nosotros, un gobierno para el cual significamos un numero en una cedula, un CD nuevo de Shakira que comprar, el libro que todo mundo esta leyendo, y que compraremos para leernos tan solo el primer capitulo y así decir que lo leímos y nueva vez podremos sentirnos mas inteligentes, y nuevamente podremos sentirnos mas especiales, pues en serio, todas estas cosas que hemos hecho nos hacen tan auténticos…- y es que es así, somos un ganado, una manada de seres sin identidad, donde el primer paso para en verdad adquirir una mente propia es aceptar esta realidad (Yo se que ustedes estarán pensando, “¿y este tipo?, ¿quien se cree?”; pero la realidad aquí es la que yo acepto, yo soy alto, pero no grande, ser grande es algo más. -Tiene sus placeres ser otro mas del montón, simplemente es que no comprendo para que cruzar por esta vida tan solo como un transeúnte mas-.
En fin, para no seguirles alargando este post, el motivo de todo este palabrerío es simple: hoy quiero contarles sobre grandeza, sobre un hombre no muy alto, pero si muy grande, pero que vivió en un país que se hacia llamar democrático, cuando la regla fundamental de una democracia es respetar totalmente los puntos de vista de los demás (creo que también esto cabe como indirecta muy directa a Estados Unidos, el país “mas democrático” del jodio mundo).

24 de septiembre de 1970, 6 y 15 de la mañana. Agentes del servicio secreto de la policía nacional, penetran la casa número 339 de la calle Francisco Henríquez y Carvajal, donde se encontraba el dirigente del Movimiento Popular Dominicano, Amín Abel Hasbún, junto a su esposa Mirna Santos, embarazada de 6 meses y su hijo de dos años de edad. Amín Abel, quien sin si quiera poder mover un músculo, recibió un impacto de bala justo en medio de su cabeza, frente a su hijo, el cual no paraba de llorar frente aquella escena de sangre en la que se encontraba el ingeniero que varios años antes se había graduado summa cum laude, (mayor distinción otorgada a un estudiante), en la Universidad de Santo Domingo. Un niño de solo 2 años, veía a su padre desangrándose frente a el, el mismo anti-Trujillista que tanto lucho, el mismo que había luchado en la guerra patria del 65 y contra el golpe de estado a Juan Bosch, el mismo que meses anteriores había sido invitado por la universidad de Oxford y Harvard, para formar parte de sus filas con becas de toda índole por ser calificado sencillamente como un individuo “brillante”. Amín Abel, quien rechazaba con humildad todos aquellos reconocimientos, pues sostenía firmemente que su labor estaba sentada en su patria, donde se necesitaba actuar rápidamente contra un gobierno opresor que destruía cualquier tipo de libertad, yacía muerto en el piso, por simplemente haber pensado diferente, haber tenido las agallas para enfrentarse y haber luchado contra la corriente, por lo que el creía, soñaba y sostenía. Hoy hubiese cumplido 64 años de edad, el mismo que murió con gloria, por nunca haber dejado de ser el y que siempre vivira como el mejor ejemplo de la juventud dominicana. Vuelvo y repito como en mi otro post: “Independientemente de lo que usted piense, sueñe, o desee, reconocer lo que se es, mas que una observación, es una afirmación de lo verídico.”

Musica por un tubo!: Juan Luís Guerra, Rubén Blades y Robi Draco Rosa - Encuentro

Hablando de dioses y de la música que estoy seguro escucha Dios... casi visualizo, que luego de Dios escuchar tantas oraciones; de observar la tierra un rato; de comerse su chivito guizao y su juguito de tamarindo para así descansar; luego de que papá Dios, se quitara las pantuflas y jugara tetrís; y chateara un rato más, con Jesús y San Pedro, sin dejar de ver sus "favoritos", -claro-, me lo imagino nueva vez, abriendo otra botella del mejor chianti de su cava e inspirándose nuevamente con estos otros tres locos iluminados, que se juntaron hace algunos años en Puerto Rico, aparentemente para obsequiarle a El esta selección, que sencillamente se puede calificar como un regalo... para dioses.

Rubén Blades, el poeta de la salsa, posiblemente uno de los más grandes exponentes de todos los tiempos y que desde los inicios del genero hasta el día de hoy, nunca ha pasado de moda.
Juan Luis Guerra, El Poeta, simplemente. El genio musical y poético, que si, bajo mi concepto es el mejor compositor de la lengua española. -Pues no se equivoquen, cualquiera escribe bien, pero no cualquiera crea su propia voz poética y musical como hizo este señor-.
Robi Draco Rosa, el poeta, tecato, nómada, loco, noctámbulo, soñador y vagabundo, que revoluciono la música mas de una vez, no solo teniendo a su mano carreras como las de Ricky Martin, sino con su música y sus letras que son sencillamente alucinantes.
Se juntaron atentos a ellos tres, y nos dejaron esta selección.

Click aquí para descargar esta producción completa.
Gracias a Tumusicspot.tk - Click aquí para ver la lista de canciones.

EXCLUSIVA!: Dominicanos en Formula 1

-BOLETIN DE PRENSA DE UPI (UNITED PRESS INTERNATIONAL): TALENTO DOMINICANO CONTRATADO POR LA FERRARI.
El equipo Ferrari de Formula 1 decidió tomar ventaja del sistema de desempleo del Gobierno Dominicano -que invierte hasta en afeitadoras para que las queridas de los funcionarios se afeiten, en todo, menos en educación-, y contratar a jóvenes desempleados de las barriadas de Santo Domingo para su equipo de pits. La decisión de contratarles surgió después de ver un reciente documental sobre como los jóvenes desempleados de Santo Domingo (conocidos popularmente como tigueraje) son capaces de quitarle las cuatro ruedas a un carro en menos de 6 segundos. Este resultado es mucho mejor que el que consigue actualmente el equipo de pits de Ferrari, que lo hace en 8 segundos. La contratación de estos jóvenes dominicanos parece una idea magnifica para los directivos de Ferrari; quienes declarán: “casi todas las carreras se pierden o se ganan en los pits y esperamos que esto nos traiga una ventaja importante sobre el resto de los equipos de Formula 1", dijo un portavoz de la compañía.

-SIETE DÍAS DESPUES... OTRO BOLETIN DE PRENSA DE UPI: "TALENTO DOMINICANO CONTRATADO POR LA FERRARI FUE DESPEDIDO."
El equipo Ferrari de Formula 1 decidió despedir a los jóvenes dominicanos recientemente contratados para trabajar en los pits, a pesar que las expectativas de Ferrari de cambiar neumáticos en menos de 6 segundos fueron fácilmente logradas por el nuevo equipo. Durante la primera sesión de entrenamiento del nuevo equipo, los talentosos jovenes dominicanos no sólo fueron capaces de cambiar las ruedas en menos de 6 segundos, sino que en 15 segundos pintaron el carro, le pusieron calcomanías nuevas y se lo vendieron al equipo McLaren a cambio de 4 cajas de cerveza, un litro de brugal añejo y unos tenis para quedarse a vivir por allá, ya que como según expresarón, en Santo Domingo, ya no se puede ni beber tranquilo.
El portavoz de la compañía indicó que Ferrari no dará mas comentarios al respecto.

Eso ya lo sabemos

Un Estado que no es capaz de garantizar el bienestar a la mayoría de los ciudadanos; que no hace que todo el mundo se eduque y aprenda cuando menos un oficio, -ya que de todos modos, no les interesa un pueblo educado y culto, ya que es mas fácil domarnos brutos, pues se les dañaría el negocio si empezasen a aparecer personas inteligentes aquí-; un estado, que no obliga a los poderosos a cumplir sus obligaciones ante las leyes; que no es capaz de castigar a todo, absolutamente todo el que roba, estafa, burla al fisco, contrabandea y prevarica; que no puede garantizar siquiera los servicios básicos de luz, agua y recogida de basura; que no mantiene la pureza de sus mares y ríos, fauna y foresta; que no es tan siquiera capaz de admitir que existen brotes de enfermedades, hasta que ya es una epidemia; un estado, que prefiere, en vez de atrapar y someter a los delincuentes con su justo castigo, encarcelar a toda la población, con leyes absurdas y toques de queda, para disminuir la delincuencia (pues es obvio que si se disminuye, no hay nadie a quien asaltar); un estado, que no es capaz de sostener la continuidad de sus realizaciones, de un gobierno a otro gobierno; que no paga sus deudas ni cumple los compromisos que suscribe; que sólo funciona para beneficiar a castas privilegiadas y no es capaz siquiera de abolir la impunidad y proteger vida, hogares y hacienda de sus gentes. Un Estado así sencillamente está condenado a desaparecer. No tienen que decírnoslo. No tienen que hacernos dibujitos, buscarnos habichuelitas para contar o conseguirse dos títeres para explicárnoslo. Ya lo hemos dicho. Lo sabemos.

D(river)ominican

-Pue si, yo allá en santo Domingo, tengo una morena mano, diablo, que culo tiene esa perra, me tiene loco, yo me la imagino mano… toy loco por agarrarla y darle pa el calor, mierda loco, así, así mimo, pa vaciarme como un camión de gravilla, cla cla cla cla… pue si, y tu, tu vive de aquí, o ere de aquí? Digo, si, tu ere bien blanco, na alla hay gente blanca, pero pa mi campo de allá del cibao, hay un tro; a mi me gutan asi, pero me guta ma la morenita, no dique prieta, morenita, indiecita clarita, esa, esa eh... así e que son buena vale, por que na que tu sabe, tampoco voy a tírame una haitiana… como aquí que tan de moda eto moreno gringo, que son ma feo que la palabra “sobaco”…
-sir… sorry, but…
-y nah, si tu viera, cuando eto moreno se casan con mujere blanca de eta gringa, adivina la vaina.. los carajitos salen dominicano jajaja… no, no, no dominicano, dominicano, pero coño como se ven, parecen dominicano vale; yo quiero que ute lo vea, míreme a mi que soy asi, con mi coloristo… aja asi mimo. Diablo, donde ta la maldita calle que tamo bucando… mardesio taxímetro sigue corriendo…
-hello… sir…
-bueno no se apure vale... que allá en Santo Domingo… dialo eso si e traumatico coger la calle… por eso le mando siempre a mi morenita chula, pa que se haga lasuña donde los chinitos, y ajunte pa comprarno un carrito allá, pa andar chilin pal malecón tu sabe… ah na... mira, por aquí eh, llegamo mister, son tueni fol con fisti sens.
-i`m very sorry Sir. I dont speak spanish. I `m From Iowa, thanks for talking to me… are you from Dominican Republic, Puerto Rico, or sometime?

Boulevard du Régent.

(...)
Fenêtre du duc qui fais que je pense
Au poison des escargots et du buis
Qui dort ici-bas au soleil. Et puis
C'est trop beau ! trop ! Gardons notre silence.

- Boulevard sans mouvement ni commerce,
Muet, tout drame et toute comédie,
Réunion des scènes infinie,
Je te connais et t'admire en silence.

La elegía de la batata.

Aguacate, raíz cuadrada.
Aceituna… no es lo mismo, alcaparra.
Mayonesa, antropología, casi dos, casi tu tía.
Veinticuatro, cero siete, ONG, llego viernes trece.
Ocho y nueve, cerebro diputado
Llegamos, era abierto, ahora esta cerrado.
Calle blanca, colibrí.
No es diciembre, sigue ahí.
Barbarazo, ese tomate,
Lo arrancaste, sin compasión, te lo llevaste,
Y lo freíste con molsilla y aguacate.

Veinticuatro… cero siete, cámara alta, al cubo del machete.
Llegamos… es ahora.
No era tarde, pero sin guineo vio la mona.

Casi cinco, vio la cena.
-¿Y el güisqui?-. /Somos simples almohadas de alacena.
Calle rosa: vio las dos.
Somos veinte y el complot.

Veinticuatro… cero siete: Dios patria, ficción sin libertad, un ocho, medio cero, un nueve sin su clarinete.

It's oh so quiet...

Eran ya las 7:40 de la mañana, ella sabía que se le estaba haciendo tarde para irse a trabajar. Ya habían pasado dos noches desde aquello, pero ella todavía sentía que flotaba, -que estaba en medio de un sueño que no se podía terminar, que ella no quería ver terminar-; embelezada, adormecida, idiotizada en el tiempo, con su cara con una expresión entre sonrisa y sueño. Parecería que ella no notaba las horas que pasaban, llevaba ya mas de hora y media sentada allí, en aquella orilla de su cama, desnuda, pues había salido de la bañera y tan solo había llegado a quitarse la toalla. Su piel casi erizada y su cuerpo tibio, con olor a agua de madrugada, seguía destilando aquel aroma. Su mente viajaba a una velocidad que su cuerpo solo era capaz de imaginarse con el movimiento lento que hacía con sus caderas. Sus manos, no podían evitar tocarse, -estaba tan elevada, que ni siquiera sentía que fuesen sus manos-, ella en su mente, seguía sintiéndolo a el, seguía mirando sus ojos con la misma furia entre adormecida que tenía cuando entraba en ella. Ella, en cambio, sabía, que si volvía a llegar tarde a su trabajo, el regaño seria todo menos corto, pero aun así, le importaba poco, no podía evitar lo que sentía, estaba más allá de lo que se podía imaginar. Vestida tan solo con su humedad, los gemidos que salían de su boca, combinados con palabras casi destiladas de sus labios, solo eran opacados como evento, con aquella imagen de sus manos en su sexo, rozando cada lado de su piel, entrando calido y tibio allí, donde sentía que moría y volvía a nacer en tan solo un segundo, -sintiendo que su cuerpo era mucho mas que un cuerpo, y perdiéndose otra vez-, aunque ya… ya habían sido mas de 2 veces, seguía húmeda, sabía que ya tenía que irse, pero... no podía evitarlo.

Musica por un tubo!: Diego Torres - Andando (2006)

Diego Torres, quien se pego mas que nada con su canción "Color esperanza", una canción que es casi enfermizamente optimista, -y que no niego, es muy buena-, y que también grabó el otro día con Juan Luís Guerra, -su ídolo de antaño-, como bien el dice. Presentó esta producción no hace mucho tiempo, de la cual no quiero ni abundar, pues la verdad es que no se mucho, tampoco.
En fin que ya esta aquí, gratis, denle pa' abajo, disfrutenla.

Click aquí para descargar esta producción completa.

PD: Si, me la mandó, Yasmany, de Tumusicspot.tk, visítenlo que le da un bioco.

Yuli

Usualmente no soy muy dado a escribir sobre mí, de forma directa, o de mi familia, pero el día de hoy hago un parentesís, y le dedico este pequeño cubículo de francotirador a una de las sobrinitas más cool que se pueden tener. Yuli, tu papi, tu mami, y yo, que dicho sea de paso somos un trío de locos, frente a un manjar de luz como eres tu, nos sentimos muy orgullosos de ti. Ahora que cumples tus dos añitos y sigues cuerda en esa casa de sicópatas y dementes, quiero que a tu papi le llegue este mensaje, de mí que soy un pobre diablo, pero que te adoro.
Yo se que el siempre lee los disparates que aquí escribo, desde pequeños, se sentaba e irremediablemente ponía atención a todas las boberías que yo decía o hacia, y que tanto compartiaa conmigo, y por eso y miles de cosas más, hoy mañana y siempre, será para mi, tu papi, un verdadero hermano.
Dile que te me cuíde, mi negrita linda.
PD: La que esta al lado de Yuli en la foto, es mi prima, María, que esta siempre hasta en la sopa pega, otra loca que ama de sobra la cámara.

¿Como son las cartas a Santa Cló de los niños de hoy?

Querido Santa… te escribo par de meses antes, pa que no te equivoque de nuevo conmigo como la otra ve, ya yo he crecido y mido 6’3’’, vivo en un barrio ma malo quer diablo, por que no fuimo a la quiebra con el mardito Baninter; así que tengo tiguere pa ir y quemarte la narga cualquier vaina… (Sin ofender, claro).

El motivo de la presente, es para pedirte, que esta proxima navidad, solo me traigas mierda… si, mierda, -eso mismo-; mucha y suficiente para poder ir y cagarme en la cabeza de Leo, en la su madre, en la su abuela, en la su hija que es mas puta que una gallina cuculeca y tiene hasta una hija que ni el nombre del padre sabe, -por que ese es el ejemplo que ese verdugo da a la familia dominicana-, en su novi-secretario (lo puso de secretario como si no se notara), e ma, en su oficina entera… por eso pido tanta.
Quisiera también, –sino es mucho pedir-, una bomba, una sola, pa metérsela en el sanitario y explotarlo cagando. Te pediría un Play Station, pero en este preciso momento, yo solo quisiera que hasta a el y a su ex novio Franklyn, les mandaras así del cielo, un par longaniza –sabemos que a ambos les encanta la longaniza de todo tipo-, pero esta que sea de la comestible, que les de una diarrea que sientan que se les va a podrir el culo en el sanitario y a su vez, quel otro pedazo les de un estreñimiento que ni con una bomba de las que jalan agua destapen ese caño, pa que se llenen de mierda por dentro, y la tengan que vomitar por la nariz y los ojos pa que tuel mundo vea de que están llenos. También Santa, pero ya como favor social, me encantaría que me dieras el poder de inventarme una palabra nueva para denominar una homosexualidad reprimida masiva que oriente a que salgan del closet, a ver si así son mejores. Por ultimo me encantaría, que por favor, les dieras oficios pa ver si así dejan de estar fumando crack e indeando leyes estúpidas, que los demás crackeros de este pais apoyen, para entretener al pueblo mientras ellos hacen sus fechorías por detrás (que como sea, este pueblo se entretiene hasta con 3 infelices que se murieron en una cabaña, por no apagar el motor del carro, y después dicen que la gasolina esta cara, como si a mi me importa que la gasolina este cara, yo estando con dos mujeres en una cabaña -por mi que la suban a 50 mil pesos el galón yo estando ahí-.
En fin, me encantaría sobremanera que cuando yo te vaya a escribir una cartita, de nuevo, no permitas que se me vaya la luz y la tenga que volver a escribir de nuevo como 20 veces, como he hecho con esta. No quisiera por nigún motivo, tener que escribirla primero a mano, ensima del block que a todo niño dominicano le han entregado como pupitre, y con el pedazo de carbón que usamos como lapíz. No se si es mucho pedir, pero por favor, si es pa' alante que vamos, avisales que es un presipicio lo que hay pa alante.

Con mucho cariño. Te quiero, aunque seas gringo. Un des-romizado, dominicano.
PD: No hay galletitas… si quieres, te consigo un moro de habichuela, pero eso si me resuelves.
(Blog en decadencía, esta es la peor de mis parodias, joder, que porquería)

Esto es lo que le sucede a los dominicanos a largo plazo, cuando no se les deja beber tranquilos, por culpa leyes absurdas

Musica por un tubo!: Nek - Esencial (2006)

El cantante italiano, Nek, quien se pego con la canción "Laura no esta", hace mas tiempo quel carajo (creo que cuando eso el Escogido todavía ganaba en la serie invernal, y "klk" se leía como "ca ele ca" y no como "que lo que" -perdón, estoy divagando-), en fin, que el tipo en serio se pego, y hasta hicieron versiones en rancheras, bachata y merengue de aquella susodicha cancioncilla. Y que pues, como artista, es digno apreciar la voz que tiene, la forma en que se enfoca en la intensidad de los tonos, y lo simples, pero atrayentes que son muchas de sus letras.
Pa no aburrir mas, a lo que estamos, la ultima producción, Esencial, que recoje sus mejores canciones, tales como "Laura no esta", "Tan solo tu", "Si se que te tengo a ti" entre un monton mas, las cuales digo como monton, pues soy vago y no las conte. Añuguense más de musica, por que ya lo tengo aquí, gratis!-palabra ni mas linda Dios, otra vez: "Gratis". Danm it!-:

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Pass/Clave: www.mundoreggaeton.com

PD: Lo digo y lo repito, los Cds, me los pasa Yasmany. Aviso para la Unión Europea, no soy yo quien jodo con sus artistas. Yasmany, cubano, habanero, llego mordiendo tiburones a Miami, reside en Hialeah, su pagina es Tumusicspot.tk; así que ya saben, tírenle que yo como amigo soy un desastre.

Mangoberry

Salgo y es aun temprano, mi celular grita 6:30; imagino que la Máximo Gómez, le robara otra hora completa a mi reloj; y un rayo me persigue y me asalta su impresión. Un perro ladrando, un gallo cantando, un carro azul que con un parpadeo disipa a los gatos del callejón. Se enciende la programación de mi cabeza en la ocasión, y sigue tarareando, la mente, la nueva canción.

La hipotenusa del camino, la brisa y su raíz cuadrada; el silencio abusivo. Un día ladrando, un sol entre las nubes convulsionando de ingestión. Una piedra y un badén, un zapato en el contén. Una medula jugando béisbol con un cerebelo. Un siniestro riñón conversando entre sueños con un carnicero.

Una sombra y un torero, tres días de ausencia y un aguacero. El camino ya es marino, las estrellas mas que casa, su destino.

Una luna como hamaca en celofán, un pregonero que entre una media sonrisa, una Biblia y un Corán, lleva colgado, en su pecho, este refrán: "dormir contigo, es morir y volver para volverte a respirar".

Malditos fumadores... culpables del calentamiento global...

Si usted es fumador -digase fumador en el amplio sentido de la palabra, aunque usted fume de la alfombra u oregano, por no tener nada mas-, pronto no será acosado solamente por los fascistas de la salud. Tendrá que lidiar con los ambientalistas radicales, para quienes usted será una amenaza para la subsistencia de la humanidad en este planeta. ¿Por qué? Pues porque Al Gore, el ex vicepresidente estadounidense ha "revelado" que los fumadores son contribuyentes significativos al calentamiento global, ante una audiencia llena de burócratas en las Naciones Unidas.

Me imagino yo siendo miembro, y estando en ese justo instante, para así poderle preguntar: ¿Es usted estupido o se inyecto algo, ya que dice que fumarselo es malo?.

Año 2006, E' pa'lante que vamos -las puertas del infierno estan más pa alante (ya casi llegamos, take it easy), para todo aquel que lo dude-. Metro para Villa y Blocks para que los niños los puedan usar como pupitres. Puedo morir en paz. (E' pa'lante que vamos! -y es en to' los laos'-)

4 cubos de hielo en un vaso de ron

Ella siempre mentía, se avergonzaba demasiado de su condición, -no por ser deplorable, sino mas bien, por considerarla no a la altura de sus demás compañeros-. Trataba siempre de que las personas fijaran su atención en cosas mas superficiales de su persona –por eso su forma de vestir, y su forma tan arrojada de conversar-. Ella por ningún motivo quería aburrirles al punto de que se sintieran en la necesidad de hacerle preguntas personales. –parecería que se esforzaba demasiado en ser aceptada-. Ella hablaba, hablaba de nuevos novios, de lo feo que le quedaba ese vestido a fulana, de la risa de estúpida que tenia aquella, de lo bien que se veía el nuevo. Ella constantemente, hablaba y levantaba su voz tratando de opacar las risas bilingües de sus adineradas compañeras, que como hienas alrededor se apostaban a compartir sus burlas.

El… llevaba ya varios meses desempleado, su cara ya triste y amargada; tantos días de levantarse temprano y emocionado con su currículo en mano, siendo el primero en la sala de espera de la nueva empresa americana, para ver si la suerte le tocaba ese día, y para luego tener que salir con su cara demacrada por la decepción de no ser aceptado. Tal vez le habían marcado ya demasiado profundo, y cada día, en las tardes, se le había hecho un duro habito, sentarse en la sala, con su mirada inmóvil entre los blancos mosaicos, mientras dejaba correr el ron que ella cada tarde le servia, en el mismo vaso, y con los mismos 4 cubos de hielo.

No se sabe por que, tal vez por su oprobio, pero cada día, a esas mismas horas, a pesar de que sus amigas le invitaban al Mall, ella igual rechazaba la oferta, -quizá para así tener la certeza de que estaría allí con el: llevando a sus manos el mismo vaso, con los mismos 4 cubos de hielo-. Ella se vestía, lo hacía de una forma tan sugerente, que ya después del tiempo, el había dejado de preguntarse por que lo hacia de esta forma, si ella no hiba a ninguna parte; solo se sentába allí y cruzaba la piernas, dejando un poco levantadas sus nalgas, como una invitación a la mirada de quien ya morbosamente cada tarde con el mismo vaso, los mismos 4 cubos de hielo, y el mismo ron, le observaba.
Parecería que antes de que aquel vaso se vaciara, ella ya lo tenía lleno. Se paraba, y dejaba la botella, en el piso, (siempre frente a el), para ir y al recogerla, tener que agacharse: -abría sus piernas, de espaldas a el, y sin siquiera doblar las rodillas, doblaba su espalda, dejando totalmente al descubierto sus grandes nalgas, por donde podía vérsele gran parte de su sexo que entre sus dos piernas parecía piel de manzana, pues nunca usaba ropa interior, decía que les estorbaba-.
Aquel día, casi sin querer, resbalo y cayo sobre el, justo en medio de sus piernas, tumbando de sus manos aquel vaso de ron a medio llenar, que se deslizo entre su pecho, mojando sus enormes senos de aquel licor; al instante en que el trataba de ayudarla a levantarse, ella empezó a retorcerse sobre el, a rozar sus enormes nalgas en su entre pierna, a acariciarlo justo allí con sus manos, metiéndolas entre su pantalón, y agarrándolo de una forma casi desesperada. Quizás fue el alcohol… pero el tampoco ya podía resistirse a tanta tentación, -era obvio-; justo allí, empezaron a tocarse los dos, a sentirse, a entrar el uno con el otro. Justo en aquella sala, se comían a besos y se revolcaban ambos, así como dos olas que se atraviesan en medio del mar, seguían tocandose, moviendose a la vez.

Maria López Estrada, siempre llegaba a su casa pasadas las 7 de la noche, pero ese día, por problemas de salud había salido antes. Apresurada como siempre, con su Ipod a todo volumen y su mirada distraída, corría rápido, para así guardar el reposo que el medico de la compañía tanto le había aconsejado.
Maria López Estrada, quien una vez había encontrado a su esposo siéndole infiel en su propia cama con otra mujer, y luego de mucho rogar, había decidido perdonarlo y regalarle otra oportunidad: hoy, mientras entraba por la puerta principal, en el justo instante en que daba “Stop” a su Ipod, y quedaba paralizada en aquella escena de tirones y jadeos, no daba crédito a lo que sus ojos le mostraban, en donde su voz entre cortada rompio el clima con lo poco que pudo salir de ella.
-"¡¿Con tu propia hija?!..."