Gabriel del Gotto

Run to run

2009-01-23T01:20:00.007-04:00

Veo negras de ojos pardos, duras como roca, salvajemente estructuradas...
Que desnudas atraviesan puertas que se mecen como caballos que caen de bruces.
Que entre la oscuridad, cada paso que dan, relampaguea como rayo.
Con clítoris húmedos y humeantes
Con pezones pequeños y distraidos.
Con sexos amariposeados y cimarrónicos
Con manos aterciopeladas y hoja de plátano que hacen retumbar al viento
Con bocas que parecen sellos postales, cual Unión Soviética.

Abro los ojos, -¿o los tenía abiertos?- me encuentro con el cabello desencajado, pido a gritos leguas de sal.

-Chofel dame algo ahí, ve…
-Montame pasajero papá, ¿como que te de algo?
-¿Se me nota mucho ete machetazo que tengo aquí?- Dice señalando su cara, fulano.
-Mire, mire, mire… yo no cojo esa mi helmano, que lo que
-Y la helmana mía, me la ta tratando bien tú, ¿velda? ¿Como tán lo carajito?
-Tan bien esa gente, ¿Cuándo va pallá?

Cierro nueva vez los ojos, -¿o los tenia cerrados?-
Desde la parte de atrás de mi asiento, una mano llena de hormigas y pelos, como un gato turco, me dice que crea, que el es la verdad y la vida y que sus cayos son por mi y para mi salvación.
El japones que antes hablaba de siete samurais, no se percata de la tos asmática de su amigo Lorca, mientras me quita el papel y le grita a la barba del alemán que quiere ser ruso y que desatento como siempre ha sido, se ensimisma cada vez mas, en sus sueños de comunas paralelas.

-¿Alguien se queda por abajo, pa coger el elevado?- grita una voz con la que me familiarizo.

Vuelvo a abrir los ojos -¿o los tenía abiertos?-

-Esa mujelcita el diablo no sabe que yo la toy chequiando, yo dicutí anoche mimo con la vecina mía, por esa mima vaina –le dice una camarera a su par francesa- “la vie en rose, la vie en rose, Obama, Obama, Obama…"

Una mano acaricia mi cuello… se eriza mi piel.
Cierro los ojos -¿o los tenia cerrados?-
En alguna religión debe ser pecado luego de la cena, llenar un cigarrillo de marihuana y confundir el humo con el de la pipa del único ser sobre la tierra que sabes que amas y que además sabes que te ama a ti. La abuela no se dará cuenta nunca, pero debe ser pecado en algún tipo de santería.

-Muerdeme las tetas, -dice una de las negras que frágiles danzaban ante mis ojos, al encontrarme en su ombligo- sube tu mano -y vuelve a suspirar- sobame papi…-
Muerdo su clítoris, sus mariposas estomacales llenan mi boca… inspeccionan mis adentros.
-Arriba la apocatástasis… -Responde algo muy dentro de mi que no logro divisar.
-Mi helmano, ¿que si e ute que se queda en la Góme? –me replica el chofer con fruición inigualable y desconcierto inconfundible al oír mi expresión.

Abro los ojos, no los tenia abiertos. Logro respirar.

-Eh… si, aquí, déjeme aquí hágame el favol socio –Dice como gato asustado mi repentina sobriedad-
-Son do pasaje depué del puente.
-Ta bien, ta bien…

Bajo del vehículo… veo como el español del asiento den frente se percata de que lleva mas de 40 años machacando sobre el radiador un “abajo Franco” perpetuo, al notar al niño que mientras come desde un rincón de la acera, le encuentra allí acongojado.

-Muera la sagrada Hipóstasis– me dice el perro gris que me encuentra al pisar la calzada. -¿o era gris?-

Continúo caminando con indiferencia fingida y medito: ¿en que película abre oído esa palabra? ¿Qué será esa vaina de la hipóstasis?
-El amigo tuyo egrimita, el Genaro ese, ¿vive aquí?, me pregunta a mi el semáforo.
Paso una mano por mi cara: ¿Abra pasado tanto tiempo?

1970

2009-01-12T19:24:00.002-04:00

Con motivo a la celebración del 40 aniversario de la presidencia de nuestro amado líder el excelentísimo señor presidente de la republica, jefe del ejercito, padre y benefactor de la patria nueva: general Rafael Leonidas Trujillo Molina, el pasado 24 de mayo de 1969, ha sido declarada en la Ciudad Trujillo el acta que corrobora el día 24 de octubre como fecha patria. Celebrando así el natalicio de nuestro amado líder.
Es ocasión también para honrar a los héroes de la patria que murieron enfrentados contra el asedio de las fuerzas opresoras comunistas, que intentaban dañar la armonía y la paz mantenida durante estos 40 años de gloria y progreso atestiguados por nuestra amada republica.
El excelentísimo señor secretario de estado Dr. Joaquín Balaguer Ricardo, ha expresado con beneplácito que la salud de nuestro amado benefactor y padre, le permitirá asistir mañana, viernes 27 de febrero, a la inauguración del metro que atravesará la ciudad de Santo Domingo hacia la ciudad José Trujillo Valdez, antigua San Cristóbal, centro industrial y de comercio de nuestra grande, justa y amada republica.

1970 brilla en el horizonte, con los logros alcanzados por el cabildo heroico de los hombres y mujeres que día a día llenan de orgullo, paz y fraternidad nuestra isla.

La ministro de cultura, la general María de los Ángeles del Sagrado Corazón de Jesús Trujillo y el licenciado Porfirio Ruborosa Ariza, ministro de relaciones exteriores, también han expresado durante la rueda de prensa efectuada en el Palacio Nacional “Altagracia Julia Molina Chevalier” que el nuevo tratado comercial con las naciones amigas de España, Italia y Reino Unido a pesar de haber sido catalogado de sorpresivo y ajeno a los deseos de la organización de las naciones unidas, entidad controlada a manera de títere por los países que conforman el bloque Soviético, catalogados como enemigos del pueblo dominicano y el mundo libre, por nuestro amado líder, sera tambien rectificada el día de mañana por nuestro excelentísimo señor presidente y los mandatarios de nuestras naciones amigas, quienes el día de ayer llegaron por el aeropuerto nacional “Ulises Heureaux” y se hospedan en las habitaciones de la Casa de Estado, ubicada en la avenida Máximo Gómez, de esta capital de la Republica.

Así mismo el generalísimo Trujillo pretende manifestarse, con el apoyo de todas nuestras naciones amigas, ante las cortes internacionales europeas en desacuerdo al bloqueo comercial efectuado por los comunistas a nuestro hermano país Estados Unidos de Norteamérica, el cual resiste valiente la terrible ocupación del bloque de países soviéticos.

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“La historia la escriben los vencedores, nunca los vencidos”

Proteus

2009-01-04T11:07:00.000-04:00

Lo que te da la gana

2008-12-12T08:12:00.001-04:00

Deberías ser asta y bandera, y que de cada bocanada de aire, cada pulmón sobre la tierra se llene con tu aroma.
Deberías venderte a plazos, al portador, al detalle y repartirte ante la población del universo.
Deberías ser un derecho fundamental. Estar recogida en la constitución. Obligada por decreto ley. Aprobada por minorías muy absolutas.
Deberías estar patentada. Registrada como propiedad intelectual, industrial, personal y emocional. Dejar en ridículo y evidencia tanta copia y falsificación.
Deberías estar protegida. Parque natural. Maravilla del mundo. Reserva de la biosfera. Patrimonio universal y humano.
Deberías venerarte a ti misma, beatificarte el Vaticano, si el mundo fuera justo, estar a la derecha del padre, del hijo y de cada espíritu que santifiques y del diablo y del lado mío, así por fin no existirían ni buenos ni malos, solo santos pecadores.
A partir de cierta hora, deberías estar prohibida. Sólo para adúlteros. Sólo para ellos, y para mis ojos. La menos apta para casi todos los mayores.
También deberías salir en las películas. En todas las previsibles. En todas las que necesiten un gran final. Y en las que vayan directamente a dvd.
Deberías hacerte socia de Fellini, de Buñuel, hasta de los hermanos Coen y de Spielberg si lo prefieres, así Hollywood tendría algo que decir y así tendríamos razones para vender hasta la casa y mudarnos a los cines.
Deberías figurar en los cuentos. Contra toda bruja mala, a por todo lobo feroz.
Deberías ser noticia. En todas las ediciones, justo después de los deportes, antes de cada temporal.
Deberías estar en los sellos. Sólo en cartas de amor, de las que ya nadie escribe, de las que ya nadie quiere leer.
Deberías sonar todo el día, una canción con tu nombre. Una de esas que es casi imposible versionar sin caer en herejía o sacrilegio.
Y hablando del tema, deberías tener tu lugar reservado sobre cada altar. Para irle dando por saco a cualquier santería o santidad.
Deberías hacer tantas cosas.
Como por ejemplo, volverte dinero. Tan fácil de perder, tan difícil de ganar.
Ser camiseta. O mejor, ropa interior. Imagino que no hay que explicarte por qué.
Deberías vestirte de política, de Amet, de chofer de carro publico; pasaríamos a la dictadura autoritaria y ni Aldus Huxley ni George Orwell ni Noam Chomsky habrían imaginado el como ni el porque.
Deberías dibujarte de comunismo y cantarle a la barba de Marx que has llegado tu para desplazar el consumismo.
Deberías convertirte en trofeo. Y declararte desierta edición tras edición.
Salirte de todos los mapas.
Crecerte en los circos de enanos.
Deberías embotellarte en frascos de perfume. Que hubiese que restregar mucho para sacarte de la botella. Y luego encima tuviesen que concederte los 3 deseos a ti.
Fabricarte a mano y a máquina. Estamos todos hartos de tanto frotar.
Patrocinar las cajas de kleenex.
Y ya puestos, deberías mirar mejor con quién andas.
Deberías alejarte de mí.
Aunque al final, supongo que acabarás haciendo lo que siempre haces.
Lo que te da la gana.

Bocatabu - Celebrando el exito de BANG BANG

2008-11-19T01:18:00.007-04:00

Acompañennos este jueves 4 de diciembre en la sala del teatro de Casa deTeatro, desde las 8.30, con invitados como Mariela Viñas de Cerobit, Ennio Alonso, violonchelista de la filarmonica nacional, y este servidor.

Bocatabu - Capsula

2008-11-11T12:07:00.000-04:00

Cae la lluvia

2008-11-03T08:56:00.002-04:00

El cielo llora.
Llora muchas veces los días que ya se fueron, los que murieron.
Las horas que se van, los niños que ve caerse desde su cielo raso, el haitiano que solloza en la corniza, la madre que se busca, el chofer de carro publico que deambula sin brujula
El cielo llora men, y en fin
los minutos que vieron llorar ángeles, vírgenes embrujadas.

Los arboles bailan, celebran la muerte. Ellos creen en la resurrección, en el watever thats means de la reencarnación.

Solo basta el botón azul, para encender las estrellas.
Pero...
Que nadie la mire a los ojos, que nadie la espié, eso te dice cuando esconde sus pupilas con las nubes.
Cuando se sacude los mocos y nos ve burlarnos al llamarles truenos.
Dice Cortazar que el llanto termina dejando caer los mocos.
Pero no la de la lluvia, ella es melancólica, hipondriaca. Ella solo se va y busca otro lugar, donde llorar un poco mas. Donde deshacer penas.
Donde encontrarse con la brisa que a cada rato se escapa, hacia el suelo y la caliza, hacia el abandono y las cenizas.

Video: Joseguillermo "Memo" Cortines - www.jgcblog.com

Sonrie al espejo, es como la vida.

2008-10-22T02:57:00.007-04:00

Misántropo y diletante melómano, agonizado y extasiado neuronal, rock-meren-bachate-rasta-opero-salso-etéreo-cinefilo-cobarde-heroico-sonico-bizarro y cimarrónico transeúnte planetario. Que a simple vista no es más que un humilde veterano de vaudeville que actúa bajo un guión universal, entre víctima y villano, entre vicisitudes y destinos creados, apuntando siempre a lo infinito. Sicodélico e hiperrealista agnoteo y atenóstico, que cree en la energía como fuente infinita y universal de todos los leds, neones y luces que brillan fuera y dentro de nosotros. Romántico empedernido o loco del carajo, usted dirá. Despiadado y sádico supremo que rompe con todo. Cubículo de demonios, de agonizantes fantasmas que le ostigan día con día, y le obligan a buscarse mas y mas. Pero este sombrero y capa de estrellas, ya no mas velo de vanidad, solo puede ser situado justo en medio del mismo fuego que renueva las cosas.
De tu lado y el mio, sabes que con tal de escribir: matas, robas, violas, haces lo que sea, pues es tu razón de ser. Bestia desgarradora, bestia anacoreta, bestia bañada de horizonte.
Porque no eres mas que la mierda danzante de este mundo, pues no eres mas que la soledad hecha carne, queriendo encontrarse así y a los demás. Porque sabes que eres patetico, pero aveces te das cuenta de lo glorioso que es serlo a tu manera. Porque me entiendes cuando te digo, que este moco irrelevante, solo te interesa porque te has visto reflejado. Como la miseria y a la vez el paraiso encarnado en heroísmo. Porque estas muy ocupado pensando qué escribir y por eso no andas preguntándote quien te eligió para ser así.
Porque sabes que estas solo, que estas casi extinto.
Porque quieres saber si existen mas de tu especie, porque quieres engañarte pensando que esa o ese si son de los tuyos.
Porque te das completo, sin plazos, sin atajos.
Porque te alegra ver que yo escribo esta nota un día después del supuesto día que los mortales inmundos te han puesto, como si eso vale nada para ti.
Porque te consuela saber, que un loco, siempre entiende a otro loco.
Porque tu sangre no fluye gracias a un corazón, fluye gracias a un poema.Imagen: Minotauromaquia de Pablo Picasso

Azul Profundo

2008-10-17T02:42:00.002-04:00

En la ciudad de Santo Domingo, bajando por la avenida con nombre de presidente gringo asesinado, luego tomando una calle que cuenta con dos universidades y un jardín botánico, se encuentra por allá al fondo un barrio llamado Los Ríos. Una suerte de colmena humana que crearía admiración hacia sus arquitectos por todo ingeniero de latas para sardinas.
Edificios cuatro pisos, ocho apartamentos, desterrados hijos de Eva, vivan, dijo viejo presidente, muerto; fauna, urbanidad, selvática, caribeña, isla, sudor, gente, conocerse, familia, locos, drogas, borrachos, evangélicos, católicos, putas, pelota, baloncesto, piñata, cumpleaños, poesía, barrio, bizarro, lambones, plantas.

Allí mismo, esquina pulpería y bienvenida marihuana, vive el ser humano mas amable que estos ojos de reptil jamás han visto.
Papote, policía, casi humano, casi teniente, casi azul profundo; revolver, maipiolo, romántico empedernido, San Juan de la Maguana adentro, partidario del bikini, enamorado eterno de Pimpinela, gastronómicamente melómano, calié, chivato, filosofo de la bachata y admirador acérrimo del pie derecho de Chuck Norris. No necesariamente en el mismo orden, whatever that means.

El otro día, al llegar al destacamento, mientras saludaba a los demás policías quienes terminaban de celebrar el after party de caer preso, con un juego de domino y varias cervezas con los demás reclusos, victimas de mujeres celosas que dicen ser golpeadas y de gentes que no quisieron entregar sus celulares para luego ir a chivatearlos, nuestro héroe divisaba por una de las ventanas a la Yesenia, primorosa joven que hace 9 años y con solo 17 de edad, parió por default a Robertico, criatura que ni si quiera la Yesenia presume cual sea el padre, pero que bien nuestro Teniente y todo el barrio dirían que Satanás en carne y seso.

-Barbaraza, animal, marvada, ¡asesina!... no hay palabra bonita pa decí de una mamasota así… ¡límpiame lo vidrio mami, que toy empañao!- Grito el teniente, como galgo al que sacan de paseo un domingo por la tarde, mientras, al otro lado de la calle, su atención desvariaba al divisar al Tulipán con paquete en mano entrando a la bodega de él Baní.
El teniente rasco su enorme panza apellido “cervecería la tripita” y elocuente como antes, mantuvo en ella inmóviles sus manos.
-Mire gualdia, tráigame al loco ese de Tulipán, a ve en que lo que anda- Dijo concienzudo a uno de los rasos exportados desde la frontera, que tenia en aquel destacamento, desde hacia varios meses.

-Dígame comando, ¿Cómo ta todo?- Saludo la ronca voz, producto de una garganta que ha atestiguado la evolución del ron durante los últimos 40 años.
-Mire… Tulipan, ¿quejeso que ute tiene ahí?
-No comando, pampel pa lo niño, hay del numero uno y del numero do, ¡y de malca!, mirelo ahí, lo ve, lo ve, dice “pampel” con to y lo dibujito.
-¿Y ute… de donde saco eso, compadre?
-No comando, eso fue el chino que tiene el almacén por allí pol la ferretería Betancé, que me dijo que lo vendiera, que me iba a dá pal de peso si lo vendía.
-Mire… déjeme dó, numero uno, pa impeción, y otro dó pa la niña mía.

Tulipán accedió contento, como si todo esto fuese un premio que desde hacía tiempo esperaba, y salio de allí con una mueca que bien podría decidirse en algún futuro en risa; con uno de sus ojos apuntando a la derecha y otro apuntando a la izquierda, como si una cosa y otra pertenecieran a la misma caricatura de mimos.

El teniente, ahora tranquilo y placido, escucha los susurros anacoretas que salen de la radio de su oficina, mientras se recuesta en una silla plástica, frente al destacamento, a comer una funda de platanitos, confiscada de la bodega del Ruso, de la calle 7.

El barrio ahora anochece, y se apaga taciturno justo a la hora que el comandante entiende debe llamar a Papote para como toda ida al sanitario de un escriba, planear la próxima redada.

Fotografia: Michelle Brea

Y que el cielo sea azul

2008-10-12T17:07:00.003-04:00

Y que todos los semáforos estén en verde.
Y que un litro de whisky se quede inmóvil en tu mano derecha
Y que tengas una ninfomana pidiendo por tus huesos en casa,
Y que le hagas el amor con maña de pterodáctilo
Y que ella misma te hable del ultimo juego de Boston
Y que sepas que estas en peligro de extinción
Y que el colmado ahora te fíe mas de 2 mil pesos en Marlboro
Y que puedas andar encuero por el barrio
Y que los carajitos en los semáforos te regalen su dinero
Y que tires el catarro que tenias atascado a mitad de garganta, por la ventana
Y que veas como Leonel se limpia la cara y el afrito plebe
Y que el y Franklin sean ahora dos transeúntes muy asarosos
Y que la Amet contrate ahora a las modelos de Victoria Secrets
Y que todas ellas te quieran multar
Y que encuentres parqueo frente a tu casa
Y que la playa se allá mudado frente a ti
Y que te chulees a la vecina antes de entrar
Y que encuentres un sancocho y una cerveza vestida de azar
Y que levantes tu cabeza del teclado
Y que te enteres que por fin, no hay itebis para soñar

Viernes Santo

2008-10-06T06:16:00.001-04:00

“Reza pol nosotro mi hijo y pa que Dio te arregle esa cabecita e loco que tu tiene”, me decía la abuela antes de salir. Veinte pesos en mano, un galón de agua llenándose en la cocina, un beso de despedida y una almohada aguardándole placida para repetirle toda la noche que ha logrado salvar mi alma y que también se ha ahorrado algunos cientos de pesos en psicólogo con dos peticiones sencillas.

Salí, respiré.

Bajando por la calle empinada, cubierta de pollos fritos, de aceras tuberculosis, piedras fracturas, putas marihuana, charcos leptospirosis, fundas pan de agua; justo al fondo se encontraba la iglesia. Un flash back abominable de un Woodstock cualquiera en el que al parecer se han quedado sin bocinas. Gracias a Dios que cubre toda una manzana dirían los asistentes que resignados a no haber podido conseguir dinero para llegar a la playa o al campo o al concierto de bachata o a la casa de la tía que vive en Santiago, lograron conseguir una iglesia, que además de amplia contaba con un enorme patio; donde se podía beber mientras también se podía observar en primera fila el progreso que la pubertad ha brindado a las que antes eran niñas y ahora se decidían a ser mujeres.

Allí estaban todos, todas; desde un carnicero amante de la lucha libre, hasta una viejita con pañuelo enlazado en la cabeza, que bien podría ser la doble astral de Chejov en alguna obra teatral para invidentes. Con mi buena suerte, también estaba ella; con todo y su maldito novio, pero estaba.

Que suerte es tener olfato y estar cerca de todo aquello. No importa cuanto te duela la cabeza, cuanto pueda dolerte el ojo izquierdo, o cuantas palpitaciones te dé. No existe nada tan sublime como el olor que nace de una mujer; ¿que clase de cosa tan maravillosa es capaz de traspasar el olor a obreros de pirámide egipcia con el que cuentan la mayoría de neandertales con los que día a día nos cruzamos por las calles?
Independientemente de la vista, del oído, de los sabores o el tacto que usualmente sabemos de donde viene, el olor es un asunto un poco más místico, más profesional a los sentidos.
A menos que te encuentres con una mujer como Lucia.
Nunca conocí cosa mas liviana, parecería como si flotara entre la brisa.
Tendrías que olerlo: olor a piel de mujer, a cabello de mujer, a labios de mujer, a manos de mujer, a tetas de mujer, a sexo de mujer. Parezco calendario de camionero, yo se, pero tendrías que estar como yo estuve.

Pelo negro, azabache, cielo adentro, alta, ojos avellana, pecas, pecho, rosa, labios, veinte años, cinco mayor, iluso, pobre tonto, yo.

Por más que he ido a la iglesia a verla, nunca entendí aquellas doce paradas de Cristo hacia la cruz, el sacerdote hablaba de esto cuando ella me miro. Si viviéramos en la época de cristo y el pudiese olerla, como yo, quizá entendería mejor el termino “doce paradas”. Pero no confíen en mis desvaríos.

El hecho es que hubo un momento en que también llovieron ranas, un río de sangre apareció y se llevo todo, y lo poco que quedo la tierra se lo fue tragando como un sol de atardecer y así es como al fin ella y yo quedamos solos. En una eternidad de olores, no sabría decirte cual perfumista.

Paulatinamente han aparecido algunas gentes del vació, dos o tres entre descansos, ella cree que soy un robot, la verdad es que si puedo, hasta mil que ella quiera, solo me gusta mortificarla. Así es como tengo tiempo también para los amigos. Los que aparecen por aquí de vez en cuando, entre esta fiesta clandestina, entre todo el blanco de este horizonte. Aunque ella nunca pueda atenderte, siempre viene por las tardes un muchacho también vestido de blanco, a inyectarme mas poder para seguirla oliendo.

Quien sabe si en algún lado acabaría aquella misa.

The death of Salvador Dalí

2008-10-01T12:56:00.000-04:00

Dalí The death of Salvador Dalí en Yahoo! Video

Dalí en conversatorio con Freud... por ahí comienza.

Keep walking

2008-09-06T06:15:00.002-04:00

No dejes que tu paz se vaya por los rincones media borracha… retenla en ti.
Recuerda a Van Gogh, recuerda lo bueno que es singar un domingo por la tarde y rascarte los testículos mientras ves una película a blanco y negro con malos doblajes de Federico Fellini.
Piensa humildemente que tus espermatozoides deben estar convulsionando de asfixia entre alguna goma plástica apellido Trojan. No sientas lastima por ellos, por fuera y por dentro eres feo, ¿para que te vas a poner a perder tiempo pensándolo?, recuerda que tus pulmones parecen dos chicharrones y que sigues igual de feo que antes de que te quitaran la sucursal de MetalDom que traías en la boca desde los 14 años; que esto no te vaya a acongojar: piensa seriamente que con esto solo le das paz a los demás; -que te importen poco esos gusanos hipolitomejiaisados: asfíxialos con tus propias manos, con tu buen perfume Armani o cualquier basura joligúdense; asesínalos sin contemplación con tu retórica-. Para hacer el tonto ya están las discotecas, así que si estas leyendo esta basura semi-inverosímil debe ser porque te crees culto. Actúa, empezó la guerra… tu paz contigo, llena los rincones de ella… eres el billete de lotería premiado de una viuda; eres el helicóptero que extrae la miel desde el polen caído de la luna, ese al que llamamos estrellas.

Ahora que ya dejamos en claro todo aquello, sal de la casa, párate un segundo en la acera den frente, en tu portal, que vean que tú eres el amo y señor, no solo de aquel espacio, sino mas bien de todo tu universo. Mira al perro que viene a hablarte de Verlaine, recuerda que dejo de hablarle a un hidrante rojo por ti, hoy hazle caso, quien sabe, quiza tenga algo que decir. Sonríele a la vecina; al pendejo que una vez te robo un carrito rojo cuando eras pequeño, feísimo, pero que te gustaba muchísimo y nunca lo has perdonado, contando que tienes mas de 30 y aun vives con tu mamá y el también. Ve al colmado, aunque te digan lambón, saluda a todo mundo, el dominicano desde que lo saludas dos veces ya es tu amigo eterno y te cuenta todo lo que quieras saber del barrio.
Ahora siéntate, respira, aire entra, aire sale… paz vuela, paz eleva, que la paz te embriague.

Sweet child of mine

2008-09-02T09:06:00.001-04:00

Siempre que sentimos que vamos llegando al final, empezamos a recordar el principio; nunca he entendido este mal hábito humano; pasa en las relaciones, en la vida, cuando nos mudamos, cuando se nos rompe aquel florero que era feísimo pero que nos encantaba por venir de quien nos lo había regalado.

Recuerdo mi niñez, no voy a decirles que fue fea, todo lo contrario, tuve una muy linda infancia, eso debe ser porque así debo recordarla. No puedo culpar a mi papá por habernos dejado solos a mi mamá y a mi, tampoco voy a decirles que eso me hizo ser lo que soy, yo siempre fui un niño malo.

Peleaba casi a diario, casi siempre yo iniciaba los pleitos, incluso recuerdo una vez que casi le rompo la cara a otro niño y cuando salí disparado corriendo, me devolví y le tire el dinero de mi merienda… si yo se, cobarde, pero efectivo.
Recuerdo que tuve una congregación de mascotas: gatos, perros, peces, pájaros, iguanas, tortugas, todos se suicidaron en algún momento dado… tampoco los culpo.
Tuve un gato al que todos los días tenia que darle la mitad de mí merienda para que fuese a desayunar cho-fan o pica pollo donde quisiera, y los sábados en la tarde: la mitad de lo que consiguiera, para el salir también. Siempre volvía los lunes medio borracho y diciéndome que el que cree en gatas no cree en Dios, creo que era algo hipocondríaco, mi triste gato. Un día se puso a cambiar cables para robarse la luz del vecino desde un transformador y se mato. En este caso no culpo al destino.

Mi abuela me amaba por días, un día decía que yo era satánico cuando me daba con oír a The Doors o a los Héroes del Silencio y al otro decía que era un pan de Dios, cuando me la cogía con escuchar a Julio Iglesias o a Nicola di Bari; nunca entendí porque la gente tenia esa percepción de lo bueno o lo malo, siempre me gusto seguir pensando que yo era el que estaba equivocado… tomando en cuenta que era ella misma quien me hacia criar pollos y tomarles cariño para luego pedirme que los matara, pelara y metiera en agua hirviendo (no exactamente en el mismo orden)… pero en fin: no siempre los cambios que esperamos son los que realmente nos cambian.

Nunca entendí muy bien al mundo tampoco, la verdad. Me dijeron que era un puntito minúsculo en un inmenso mar de otros mundos, como si una cosa y otra se repitiera en todos lados y que era tan juguetón que incluso el otro día descubrieron la vacuna de una gran enfermedad que azotaba a la humanidad, cuyo nombre no quiero recordar, y justo cuando llega ese momento ya el había desarrollado, ¡bacterias mutantes!, para hacer frente a la vacuna.

Me hablaron de un Dios también, me contaron que era algo así como un viejo sabio, pero con algo de niño explorador y con un toquecito de Vito Corleone o Maria Conchita Alonso, pero que nadie se lo tomaba en serio.

Hasta hoy recuerdo bien mi niñez, recuerdo el Internet, la playa, el rock, a mis 6 tías, a mi abuelo, a un maremoto, a lo buena que estaba mi profesora de frances de 8vo curso, a mi bicicleta, a las burlas de los otros niños por mis lentes, a los cocotazos, a una niña rubia de colegio caro y ojos bilingües, a haber corrido por todos lados, a haber saltado de alegria, a haber buscado todas las noches en el diccionario de la parte de atras de mis parpados, que palabras decirle a cada mañana siguiente; recuerdo haber visto pasar el tiempo, haber discutido, haber seguido amando, haber seguido buscando, haber hecho fuerza contra el viento y contra mi y contra un facebook que me decía: Thisbitch is in a relationship with Sameitalianguy.

Repito: uno siempre piensa en el principio, cuando ve llegar el final... que dirian los Guns and Roses...

A ti mi buen amigo que tienes 15 años...

2008-08-28T08:00:00.000-04:00

Sábado en la noche, y estás solo en casa, unicamente te acompañan tus testiculos y el deseo de agarrarte con la amiga de algún amigo, que esta mas buena quer diablo pero tienes miedo a estrallartele. Maldices a los que sí se estan agarrando, esa, o cualquier noche: con las menores que estan en tu curso, las que ni siquiera se dignan a mirarte. Pero espera! Oh gran amigo que tienes 15 años. Estudia o conviértete en alguien poderoso. O ten, aunque sea, un trabajo estable con un sueldo superior a los 20 mil pesos. Las chamaquitas que ahora no te hacen caso, cuando tengan 28 años, te mirarán con deseo, porque a esa edad les aterroriza no tener novio fijo, se conformarán con cualquiera, -da igual que no tengas abdominales-, no soportan que sus amigas se vayan a casar y ellas no: quedarse jamonas les avergüenza sobremanera, quieren tener un hijo con un macho que las cuide, porque la madre naturaleza las tiene programadas de esa manera, del mismo modo que la madre naturaleza tiene programados a los hombres para que sean promiscuos y repartan muchas semillas, porque somos animales y la madre naturaleza cuida de que no nos extingamos. Misión del hombre: preñar mujeres por un tubo. Misión de la mujer: cuidar del producto. No hay mujer más fácil que las de a partir de 30 años y sin novio, rogarán por mamartelo, de pronto, las mujeres te desearán; se creerán cualquier mentira que les digas: verán tu trabajo estable y pensarán que no estás tan mal: que para colmo eres un tipo serio; querrán atraparte. -recuerda que sobre todas las cosas no debes glorificar a ninguna mujer, nunca veas a ninguna mujer como algo superior, pues si lo haces no estaras con ninguna... imaginatelas cagando, esto te ayudara a sentir que son seres comunes y corrientes, que tambien tienen sus ratos asqueroros- y justo ahí, entonces, será el momento de tu venganza: singatelas y luego déjalas solas: así como a ti te han dejado esta noche: sin piedad: por no ser un papishampoo y no tener dinero. Ahora eres tú el que elige: haz feliz a la madre naturaleza, singa como conejo, haz feliz a tu ripio -tu ripio es tu único amigo-: cuando tu ripio se termine, termina tu vida: la olvidarás con Alzheimer.
Recuerdalo, te lo dice uno, que tambien tubo 15 años.

Republica Dominicana

2008-08-21T06:21:00.000-04:00

Satélite inferior del cuarto testículo terrestre en donde habitan los "dominicanachis": extraños seres que entre otras particularidades tienen la gran capacidad impulsiva y prediseñada no solo de copiar de forma casi instantánea cualquier acento latinoamericanichi sino también de aplaudir cada vez que llega la luz, el agua o cualquier artilugio de los que gozan los demás terrícolas quienes habitan mas abajo en la escala alimenticia, -según ellos-.

La Republica Dominicana es históricamente, -aunque en si, ella desconoce el término “pasado”-, una república monárquica anarcosocialista-fascistaindependista de carácter liberalconservador progresista centralista federal totalmente ficticia e inexistente cuya situación geográfica se debate entre Saturno y el trayecto del “sol” (véase: Hay un país en el mundo de don Pedro Mir).
Es bueno tambien declarar que entre otras insípidas componendas que aquí no vamos a resaltar, posee varias matas de plátano, y consta tambien con una elefanta en su zoológico y otra en algún cargo publico de su pluralista administración.

Republica Dominicana es por mucho la fuente principal de honestidad política a nivel galáctico y vale subrayar, que es también la nación con los niveles mas bajos de sarcasmo en todo el universo habitable y la feliz poseedora del mejor índice de repartición equitativa de la pobreza.
Posee solo tres clases sociales cuyas diferencias solo radican en sus muertes: Clase alta (muertos de risa), Clase Media (muertos de miedo), Clase baja (muertos de hambre).

Consta de una poblacion de 16 millones de habitantes, divididas entre: cibaeños, azuanos, haitianichis, guachimanes, queridas de generales y militantes del PLD.

En el ámbito científico también es posible resaltar, lo mucho que se ha destacado en la ciencioprolonoconosilogia, la cual es una ciencia muy famosa en la dimensión de los Zorf, aunque carece de popularidad entre los ignorantes terrícolas, quienes aducen: “no conocer esa vaina”.

Posee un gobierno faraónico, y parlamentario, –mas bien conocido como fenatradense-, el cual esta conformado por un faraón casi supremo y un grupo parlamentario de chóferes del transporte publico, quienes son realmente los propietarios totales de dicho territorio, -incluyendo al faraón-.

Sus principales atracciones son una isla artificial, un primo de Pietro van der Durem, que respira abajo del agua, a cruzado tres veces el canal de la mona, (descalzo y arriba de un tiburon) y una que otra presentadora peje-maco-saurio de su televisión nocturna.

En términos políticos solo existen dos clases de partidos: los ladrones y traidores y los ladrones, traidores y asesinos, un ejemplo de ello es que ha sido gobernada durante varias ocasiones por el circo de los hermanos Mejía, siendo su principal atracción, el tigre-hipopótamo Mejía, durante el 2000 A.S. (Antes de Shakira) y 2004 D.S (Después de Shakira) y posteriormente por su noveno clon, cuatrocientos setenta años blur mas tarde; el cual, al ver una sociedad mas liberal que la anterior, decidió casarse con una lavadora, y declararse abiertamente lavadoro-sexual, y a la que posteriormente nombro emperatriz y de cuya relación nació y fue enviado al pasado (que es el presente de ahora), su primogénito, Don Francisco, (quien en esta era, se hace pasar como humano, para poder así conquistar el planeta Tierra -junto a su legion de chinos, canguros y ositos panda -que tampoco son terricolas-), para asi convertir a la Republica Dominicana en el reino que siempre soñaron los dominicanichis).

Poco o mucho

2008-08-18T04:06:00.001-04:00

Los franceses tienen una frase: “ingenio de escalera”. En francés, esprit de l’escalier. Se refiere a ese momento en que uno encuentra la respuesta, pero es demasiado tarde. Digamos que estás en una fiesta y alguien te insulta. Bajo presión, con todos mirando, dices algo tonto. Pero cuando te vas de la fiesta, cuando bajas la escalera, entonces, la magia. Se te ocurre la frase perfecta que deberías haber dicho. La perfecta réplica humillante. Ese es el espíritu de la escalera.

El problema es que los franceses no tienen una definición para las cosas estúpidas que uno realmente dice cuando está bajo presión. Esas cosas estúpidas y desesperadas que uno en verdad piensa o hace.

El punto es, que últimamente me ando preguntando si hay también un "espíritu del timbre", uno que te dicte todo lo que vas a hacer, todo lo que vas a decir, antes de que se abra la puerta y se te caiga el alma, y las paredes se te retuerzan, y el pellejo choque contra tus huesos y las palabras, con tus pies.

No se si hay mucho o poco que pueda decirte, hay silencios que esconden tantas secretos y distancias que cubren tantos besos. Hay mariposas intestinales tan guardadas que cuando quise no atrapaste y cuando quisiste no pude soltar.

La luna se va gastando por brindar tantas cucharadas. Es mal ejemplo decirte que vuelvas a escuchar a Cerati, a Sabina, a Juan Luis Guerra y que te acostumbres a escucharlo sin su voz de fondo; peor aun es decirte que no depures la palabra amor, el sentimiento... el dolor, que confundes con celos y en realidad es tu ego tocando la puerta, por saber que fuiste un idiota.

No te preocupes por pensar si esta con otro o donde esta... es esta época, las mujeres son así, la gente es así... vivimos engañándonos, vendiéndonos maravillas, creyendo solo en lo que queremos creer, siendo hipócritas con nosotros mismos.

No se te vaya a olvidar que la soledad nos vuelve vulnerables, medio maricones para que entiendas mi punto... no te dejes tomar por ella... recuerda: todo es nada.

Claro, eso si, hazte cuantas pajas mentales quieras pensando que ella volverá y que te encontrara con otra, y que le dará una cuerda del diablo, y que te suplicara que vuelvas... pero ten en cuenta que como te dije antes, solo son pajas mentales... así que rompelo todo, hasta siempre el pasado, no te vayas a quedar como yo, viviendo el sueño de no haber despertado.

Pearls

2008-08-09T15:27:00.008-04:00

Las paredes vuelan, dan paso a la luna, a los árboles, a un montón de estrellas que convulsionan entre hormonas caprichosas e indelebles; las caricias se sienten aunque no se ven...

Aquí en frente, donde te puedo ver, donde nos reímos del sol que no ha podido encontrarnos...

Cruza un zapato desubicado entre la muchedumbre de dibujos que crea el piso...

-Cuando yo me miro en tus ojos, la imagen que me devuelven de mi, es cada vez mejor (-te digo con una sonrisa boba, de esas que se escapan como cuando a uno le cantan en su cumpleaños-).
-No me digas...
-Náh… si a ti te encanta que te lo diga...
-A ti lo que te pasa, es que eres un narcisista muy sentimental (-y me devuelves la sonrisa-).
-¡Ah si!, eso mismo me dicen siempre los primeros días... “tremendo sentimental tu” pero cuando duran algunas semanas conmigo me dicen "hijo, que lo que eres es un semental"...

Y otra vez no evitas reírte, cerrar los ojos, despegar la comisura de tu alma, la que siento con tu risa.

-¡Coño que cruzá esa vaina no ejun cachú! -I couldn't put it down- Transita otro murmullo esquizofrénico por mi cabeza.

Las luces ya se han ido, queda solo un azul intenso bordeando las esquinas de las sabanas, solo estas tu.

-¿Porque tu te quedas mirándolos así?
-No se, me parecen tan raros mis pies, me fijo mucho en eso...
-A mi me parecen preciosos... y que bueno, que se yo, si un día de estos decides pasarme por arriba... yo honrado, eh (-y nos transmitimos otra vez la misma sonrisa, la misma escena que va bordeándonos, las mismas luces, que de nuevo se encienden y que de nuevo se apagan tenues-)

Pearls de David Sanborn suena de fondo... y solo sigues tu...

-Amelia, ¿y a ti como te gustan los hombres?
-¿Ah?… no se, me gustan feos, pero no demasiado feos, simpáticos pero sin pasarse, que se yo… cariñosos, pero no demasiados cariñosos...
-Ah, como yo... pero no demasiado como yo, quizá con un poquito de un primo mio...
-¡Pues entonces preséntame a ese primo! (-me responde, nueva vez, la sonrisa-)
-ah... pero... es que ese se murio... (-responde la mia-)
-Primo... primo... primo

Nos mordemos, nos acariciamos fijamente los besos, tus nalgas, tu sexo que has dejado descanzar fielmente sobre mi muslo... desde aquí lo transpiro, lo huelo... lo siento vibrar robazante de ti y de mi.

Otra vez el zapato transita en mis pupilas y: ¿que andará buscando? ...

-Que rico huele tu cabello…
-¿A sucio?...
-A mar...
-Ves que tu eres un fresco… ¿dices que huele a pescado muerto, entonces?
-Que bueno que lo dijiste tu y no yo... (-Responden nueva vez nuestras sonrisas, nuestros besos, nuestros abrazos, tu piel que se abraza a mis manos...-)

-Me vuelven loca tus manos... tan fuertes, tan grandes... aprietame aquí... ven
-¿Mucho?

Vuelan hojas de otoño sobre paredes medievales… la brisa nos recorre, nos arropa…

-Te quiero...
-Pri...

El vino nos recorre...

-Quédate aquí conmigo... las velas se apagaron solitas, ¿eh?
-Primo... primo, oye... tenemos que irnos, mami ta esperandonos... despiértate. El boleto esta a nombre de Amelia Olmy y Gabriel del Gotto, caballero... si a Santo Domingo...
-Excúsame mi amor, e que no dormí na, anoche... ¿ya no vamo? (–Esta vez te responde mi mano tocando mi nuca-)

(-No vuelvo a comer chivo- repite incansablmente una vocecilla en mi cabeza)

Foto y modelo: Michelle Brea

Puro Jazz

2008-08-09T13:38:00.000-04:00

Louis Armstrong. No hay que decir mucho cuando se dice este nombre. Tampoco es sencillo hablar del paraiso, mucho menos de un paraiso endemoniado como era este loco iluminado. El mejor trompetista de todos los tiempos, el padre del jazz, como un resumen vulgar.
Fernando Rodriguez de Mondesert junto a Gabriel del Gotto, trataran esa noche de miercoles de hablar, pero nadie sabe si lograran trascender a algo mas que del simple comentario, ya que todo se dificulta al hablar de la genialidad.
Les invitamos a conocer sobre la inmensidad de "Satchmo"!!! A través de presentaciones, afamados conciertos en pantalla grande y luego su música a través de la trompeta de Ernesto Nuñez.
Sencillamente imperdible.

La entrada es gratis - una noche con Satchmo: totalmente imperdible.

Miercoles 13, 9.00 de la noche, Casa de Teatro - Meriño 110, Zona Colonial, Santo Domingo.

Elefantes en el aire...

2008-08-01T14:30:00.000-04:00

Jazz del Patio - Jam Sessions!!!

2008-07-29T19:09:00.003-04:00

JAM SESSION damas y caballeros: Jazz en Dominicana se viste nueva vez con sus trajes magnos al presentarnos una de las mayores avalanchas de fuego consevidas jamas por la música! donde las paredes se nos desbordan y el cielo se nos revienta entre sicodelicos murmullos subterraneos. Una gran cantidad musicos en escena haciendo de las suyas y dandole vida a sus instrumentos entre una improvisacion y otra, por ahí por donde nacen los sueños y se crea verdaderamente el arte. Otoniel Nicolás (batería), Jacin Pérez (bajo) y Bienvenido Dinzey (piano) comenzarán como trío base.... pero nadie sabe quienes terminarán. Ya sabemos de la presencia de: Jaime Soto, David Vasquez y Luigi Felix (bajistas); Alvaro Dinzey, Gustavo Rodriguez, y desde Berklee Miguel Tejada (pianistas); Octavio Rodriguez, Rafael Diaz (bateristas); Elvin Rodriguez, Gioel Martin, Rob Atencio (guitarra); Rubiel Cabrera, Gury Abreu, Remy Vargas (saxos); Karla Marie Hernandez, Mayrení Morel (violin)... Y ya en este momento empezamos a quedarnos pasmados y se nos va acabando el espacio!!! Y, hay más, mucho más aún, que es mejor mantenerlo como sorpresa hasta ese ultimo segundo.
La entrada es totalmente gratis - El evento, totalmente imperdible!!!

Presentado por: Fernando Rodriguez de Mondesert, junto a este su servidor: Gabriel del Gotto

Miércoles, 30 de julio de 2008 a las 21:00
Casa de Teatro - Arzobispo Meriño 110 - Zona Colonial - Santo Domingo

Contacto: 8299625299

Nos ecualizamos...

2008-07-23T10:00:00.000-04:00

...nos dispersamos en nosotros mismos, nos vendemos en plazos, nos besamos, nos mordemos, nos clavamos espinas impacientes por la espalda. Al rédito más alto: nos compramos; con benignidad de gatos: nos lamemos las heridas, nos juzgamos, nos atacamos, nos acariciamos con los mismos dedos que nos señalamos; nos multiplicamos entre nosotros mismos, nos odiamos, nos subestimamos y nos sobrestimamos, nos emborrachamos, nos robamos sueños misteriosos; nos alejamos, nos terminamos musicalizando el alma y nos respiramos. Karmas lujuriosos y susurros escondidos nos ilustramos. Exaltamos y tocamos, visitamos y volamos. Nos perdemos entre dunas de sombras y estrellas iluminadas. Nos indagamos cada pelo, nos equivocamos. Nos miramos luego fijamente el alma, nos leemos entre lineas, nos divisamos... hasta que al fin un día, sin augurio ni telones de refugio: al fin... nos necesitamos.

Entre Jorge y Aldo

2008-07-16T11:22:00.004-04:00

Hace ya tiempo me lei dos libros que me han dejado pensando mucho... uno se llama "1984" de George Orwell, y el otro "Mundo Feliz" de Aldous Huxley... ambos muy buenos, y ambos dan seguidilla... pero hay algo que es por lo que escribo esta vez; y es que ambos me han dejado una perspectiva de la realidad social humana, muy convincentes y acertadas, similares pero a la vez un tanto contradictorias... por su fin, no por otra cosa.
Para no redundarles más... me explico:

Orwell, en '1984', advierte que seremos vencidos por la opresión impuesta exteriormente. Pero en la visión de Huxley, en 'Un mundo feliz', no se requiere un Gran Hermano para privar a la gente de su autonomía, de su madurez y de su historia. Según él lo percibió, la gente llegará a amar su opresión, y a adorar las tecnologías que anulen su capacidad de pensar.

Lo que Orwell temía era a los que pudieran prohibir libros, mientras que Huxley temía que no hubiera razón alguna para prohibirlos, debido a que nadie tuviera interés en leerlos.

Orwell temía a los que pudieran privarnos de información. Huxley, en cambio, temía a los que pudieran brindarnos tanta que pudiéramos ser reducidos a la pasividad y el egoísmo.

Orwell temía que nos fuera ocultada la verdad, mientras que Huxley temía que la verdad fuera anegada por un mar de irrelevancia.

Orwell temía que nos convirtiéramos en una cultura cautiva. Huxley temía que nuestra cultura se transformara en algo trivial, preocupada únicamente por experimentar sensaciones varias.

Como Huxley lo destacó en su libro 'Nueva visita a un mundo feliz', los libertarios civiles y racionalistas, siempre alertas para combatir la tiranía, “fracasaron en cuanto a tener en cuenta el inmensurable apetito por distracciones experimentado por los humanos”. En '1984' , agregó Huxley, la gente es controlada infligiéndole dolor, mientras que en 'Un mundo feliz' es controlada proporcionándole placer.

Resumiendo, Orwell temía que lo que odiamos terminara arruinándonos y, en cambio, Huxley temía que aquello que amamos llegue a ser lo que nos arruine.

Las concluciones, por esta vez, se las dejo a ustedes.

|Rescatado: Julio 2007

Analogía

2008-07-06T19:33:00.005-04:00

Ten cuidado, pero no tengas miedo. Baja los decibeles, apaga las luces tenues; que no quede nada; que sea esta una nueva habitación por descubrir.
Escribe, dibuja, susurra hasta los gemidos más minúsculos sin mirar al reloj. Habla, pero también escucha. Mira a través de la ventanilla, a traves de los espejismos -que no te engañen-, tomate a grandes sorbos la tierna locura que te irá invadiendo; disfruta de la soledad, de la piel de gallina, del escalofrío inadvertido, de la resaca de los recuerdos que se escapan; bórralos todos, ya no los necesitas: sueños al portador de convictos y viajes inanimados, sacalos de ti de un plumazo sangriento, estirpandote si es necesario el hígado; recuerda que por aquí no vas a necesitar nada de eso.

Abre tu mente, cruza el universo.
Responde a la puerta, el puño de mi corazón ha estado golpeando, llamando; todo es nada, todo es este triste silencio con que te ha tocado.

Mójate los pies con la espuma del mar, sécate las lágrimas, acaríciate el cuello, pacta, charla más contigo misma, riete sin importar lo tonta que te veras cuando alguien pase cerca y te note. Tira todo a la basura, todo es nada, sostengo.

Recuerda que yo no vine de mi mundo a ofrecerte un jardín de rosas, mira tu reloj: se derrite entre baldosas.

Sincronízate con el viento, desde ya empiezas a elevarte. Mira más a tu alrededor, fíjate en el baile de los árboles, apréndete el silbido del viento, no huyas de las tormentas, sonríe en silencio, llora como un niño, pero detente, respira hondo por un instante y saborea bien despacio antes de mirar de nuevo tu reloj y de pasarle la factura a este nuevo día.

No te muevas

2008-07-01T23:45:00.004-04:00

No te muevas, quedate aquí conmigo
No dejes que el silencio te ensordezca
No permitas a ningun poro de tu cuerpo transpirarme
Aquí a mi lado, en mi pecho
fácil, dulce, callado.
Tus cabellos en mi piel se arrepienten
Se abrazan cada uno a mis moleculas
con los ojos cerrados
y el humo que ahora fumo, escurriendose por cada uno de tus dedos...
Acariciandote, aprentando tu cintura, mordiendo cada una de tus vertebras, comiendo de tu carne...

Beso tu ojos enamorados
En mi estomago tu corazon y el mio laten juntos, ambos se han confraguado...
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo mantengo inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre sin mis labios.

Te digo a media voz cosas que invento a cada rato...
Ya no tengo que agradecer a tu paciencia por aguantarme...
Cosas que vuelan tan solas y tristes a ti...
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Otra vez mis manos bajan, se ocultan en tu piel que hoy se esconde
acarician cada uno de tus suspiros, de tus labios...
Y yo vuelvo a fumar, mientras las parades vuelven a escuchar esas cosas, que ahora ni nunca nos hablamos.

Instrucciones para volar

2008-06-24T09:49:00.000-04:00

No es realmente necesario pensar en el cielo, piense de manera radical que es usted el cielo, por más horóscopo de televisión matutina que esto le suene.
Piense en esa persona incansablemente, de todos modos dudo que pueda dejar de hacerlo.
Pase constantemente de la risa al llanto, como si ambas cosas pertenecieran a la misma caricatura incompleta.
Termine dando el toque final, con una prolongada comisura entre su pecho y su estomago, los cuales sentirá separarse incluso de sus huesos, cuando esté empezando a tomar la altura necesaria.
Déle una importancia nula a la manera de hacerlo, centralícese en el hecho de volar y nada más.
No se detenga nunca a pensar en sus dedos de palmípedo, en su nariz sacacorchos, en su quijada de abre latas, en sus ojos de tortuga trasnochada, en que tiene mas dientes que una pelea de perros o que hipódromo Quinto Centenario en su día de inauguración cubierto de corceles de Hato Mayor.
Recuerde que el don de volar consiste en aprender a tirarse al suelo y fallar.
Sálvese de una vez y por todas, de su mundo congelado, de sus preocupaciones de deudas por pagar, de pensarse todo el día con el pellejo tocando sus huesos y su sangre bañando las paredes, como salsa de un discreto pavo en navidad.
Olvide el calor, los tapones de la Tiradentes, los hijos de puta que tratan de estafarlo día con día; no sienta nostalgia por la habitación y las cuatro paredes que paulatinamente ira dejando vacías.
Escurrase, ecualicese, multiplíquese, divídase, musicalisese, encuentrese, dispérsese en usted mismo.
Olvídese de capas, alas artificiales, o su ropa interior por fuera de los pantalones, nada de eso es necesario ahora. Recuerde que nada de eso le sirvió jamás a usted para alcanzar el vuelo.
No luche contra el cuerpo que trata de entumecérsele y los sueños cursis que en procesión tratan de colonizarlo.
Olvidese de serotoninas, dopaminas, oxitocinas, Robertos Carlos, atardeceres, Gatos Barbieris, niños jugando por las calles, ácidos desoxirribonucleico, todo esto ya le será irrelevante, pues usted ya habrá alcanzado el vuelo, y todas las anteriores le causaran la misma cursi sensación en el esófago que cada trozo de materia del universo.
Nunca sobra un buen cigarro, varios grados Celsius bajo dieciocho y un buen chianti.
Recuerde, volar es un arte que no tiene tanto que ver con la carne como se cree, volar es un arte que tiene que ver mas con dos almas que se arropan con las nubes.
No olvide nunca que elevarse, ascender, es la prueba final, si consigue esto tenga por seguro que siempre con esta persona usted podra volar.

Que tenga usted un maravilloso vuelo.

El general George Bush en los infiernos

2008-06-16T23:06:00.002-04:00

Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la barriga.
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura, arrasada.

En efecto. De infierno a infierno, qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres del Islam y todos los pueblos que has torturado hasta la muerte, en la leche y los senos pisoteados por los caminos, hay una aldea más, un silencio más,una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.

Maldito, que solo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo una cueva de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota, de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmassin nombre, los oscuros escondidos, los que nunca salieron de su cama de escombros. Todos te esperan para pasar la noche.

Llenan los corredores como algas corrompidas.
Son nuestros, fueron nuestra carne, nuestra salud, nuestra paz de herrerías, nuestro océano de aire y pulmones.
A través de ellos las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra, hechos sustancia destruida, materia asesinada, harina muerta, te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen, ni espanto ni dolor te aguardan.
Solo y maldito seas, solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia, y que un agonizante río de ojos cortados te resbale y recorra mirándote sin término.

Inspirado en el poema "España" de Pablo Neruda
Rescatado: Febrero - 2005

Carta a mis tataranietos...

2008-06-11T20:26:00.002-04:00

Queridos niños: Deben saber que en el 2006, todos sabíamos que, de seguir el mundo como iba, el agua se agotaría; que ya nos quedaban pocos ríos; que nos teníamos requetesabido que las montañas se estaban quedando peladas; que ya se había denunciado, aquí y en los demás países, que la temperatura del planeta disolvería los glaciares; que el hoyo en la capa de ozono sólo podía cerrarse a largo plazo, si se empezaba a fines del siglo veinte; que las superpotencias, responsables del caos, se mantenían indiferentes ante los tratados ecologistas internacionales; que algunos “locos exagerados” ya nos habían advertido que ustedes hoy se estarían matando como animales, no ya por un pozo de petróleo para mover la industria, sino por un vulgar pozo de agua para prolongar la vida. Deben saber que, a pesar de conocer todo eso, no hicimos todo lo necesario para evitarlo. (Por favor, no quiero ni merezco que me traigan flores. Las pocas que queden, déjenlas ahí, sembradas, a ver si el planeta vuelve a tener un jardín). Los quiere, desde cien años antes, el tatarabuelo...

C.

Nacimiento

2008-06-06T02:16:00.005-04:00

No voy a negar que me gusta el violonchelo... pero esta tan triste, tan insoportable, tan insufrible.
Tengo un tango convulcionando de alegría en la cocina.
Solo hace falta mas luz, para poder ver en mis ojos todas estas diapositivas.
El teléfono crea un complot contra el código Morse de mis venas.

¿Por qué no puedo dejar de ser tu ausencia?
¿Por qué en cada vació, no puedo dejar de encontrarte?
¿Por qué mi soledad, no puede volver a ser mi soledad, y no el sentimiento de no poder tocarte?
¿Por qué mi corazón confragua así con mi estomago?
¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?

Tengo todas las páginas para escribir, tengo tu boca tatuada en la parte de atrás de cada uno de mis párpados, tengo el silencio, la soledad, el dulce y delicado insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, solo hay una ilusión loca y desfachatada que grita tu nombre y lo vuelve a gritar. No hay nada que decir: es el presagio, es la locura, es algo que yo jamas auguraba... es el nacimiento, es la luz, es este, mi corazón.

La larga noche de los 500 años

2008-06-04T14:44:00.001-04:00

LA LARGA NOCHE DE LOS 500 AÑOS

El delito enmarañado

2008-06-02T15:49:00.000-04:00

-No quiero que nadie me mire a esta ni a ninguna hora, ni aquí ni en ningún lado.
-¿Cómo dice? -Pregunta el camarero con aires de pingüino ingles, sin cambiar de gesto.
-Tráigame una pequeña, bien fría, por favor.
-¿algo más?
-Sueño con volcanes en erupción, que brotan lava de la tierra como mujeres que convulsionan entre miles de orgasmos distorsionados.
-¿Qué? –replica el camarero, frunciendo el seño como quien espera una mala noticia.
-Que nada más caballero, eso es todo, gracias. -Responde sin pudor mi sobriedad.

Me tomo mi cerveza mientras le doy la espalda a la pista de baile esperando que la tierra se abra y se la trague con todos los idiotas que si tienen una mujer al lado para disfrutarla. Sigo viendo el vaso roto que hace unos minutos deje caer y oculte debajo de mi mesa, y sigo sintiendo la mirada de todos aquí, como si el vaso les hubiese contado de mi crimen y estuviesen esperando para echármelo en cara.
No tengo valor para enfrentar nada. Creo que es culpa de la soledad, la soledad nos hace susceptibles, cobardes, temerosos del mundo, pues nos sentimos perseguidos. Gracias a dios a alguien se le ocurrió que el alcohol seria buen negocio para ponérmelo tan cerca.

Termino mi cerveza de un solo trago, pago. Al darme la vuelta, la pista de baile continúa ahí. Respiro profundo, me siento fuerte, grande; atravieso la pista con rumbo fijo caminando entre la gente. “Tú lo que quieres es bailar” le digo a la morena del vestido de flores, a la vez que la atrapo por la cintura, envalentonado con el calor animoso de las cervezas. “Llevo toda la noche esperándote” me susurra ella pegándose fuertemente a mi, mientras las luces de neón me miran mordiéndome los labios.

Las luces tintinean, indecisas, creando rincones ansiosos de oscuridad. La música, anónima, no estorba, aunque parece acompañar a la película equivocada. Doy otra vuelta a la atractiva joven que acabo de conocer, haciendo volar su vestido de flores y ella, cuando me descubre aquí, medio borracho y asomado a su escote perfecto, casi babeando entre suspiros, se arrima aún más cerca, sonriente, con un notable descaro, con ese mismo estilo de mortificadoras que tienen las mujeres dominicanas. Ella marca con su entrepierna la dirección del baile, tatuándo un rastro invisible que persigo como si fuera la única salida en el laberinto de todos mis miedos. Entonces, ella me coge de la mano y me arrastra fuera de la pista hacia la intimidad de una de las esquinas cerca de las ventanas.
El humo artificial y la oscuridad camuflan el encuentro. Mis zapatos parecen pesar aún más, agarrados al suelo pegajoso. Ella comienza a recorrer mi cuello con profundos besos, mientras me guía con la mano de vuelta a su irresistible y generoso escote. Hasta donde se realizan todos mis sueños.
Excitado, loco, lleno, derramándome alucinado, logro notar como su pezón se endurece poco a poco entre sus dedos. “¿Te gustan mis tetas?”
No digo nada, no respiro, no permito que otro segundo pase, los beso, los chupo, los inhalo, fundimos nuestros cuerpos y ella, atestiguando la magnífica erección de la que soy dueño, me susurra despacio al oído:
-Sueño con volcanes en erupción, que brotan lava de la tierra como hombres que convulsionan entre miles de eyaculaciones distorsionadas.

Con el cabello revuelto y la cerveza calentándose en mi mano, levanto levemente mi cabeza al divisar entre penumbras bizarras y el tintineo desgarrador de las luces, al camarero quien se acerca a preguntarme si ya no voy a ordenar nada más. El cigarrillo casi apagado, atenuado por el oxigeno que lo ha consumido, asoma un signo de interrogación a sus cenizas.

"No quiero que nadie me mire a esta ni a ninguna hora, ni aquí ni en ningún lado"
Grita una voz interna entre los apagones misioneros de mi mente, y la vuelta de la comisura de la columna vertebral de mi timidez.

Manual del chateador dominicano

2008-05-26T11:26:00.001-04:00

El otro día mi amigo Ramsey, me contaba que por motivo a un viaje a España que haría en esos días, con la indignación y la clara sospecha de que no volvería al país, quería publicar un libro el cual quería dejar como legado a todos esos dominicanos que se sienten perdidos y sin salida, de este escalofriante laberinto de infortunios que se nos ha convertido el país.

-No manito, es que conoci una epañolita que ta por la maceta.
-Oh, ¿y como tu conociste esa jeva?
-No loco, eh... mira la vaina que ecribí y dime si me vas a apoyar pa publicarlo, e bien así a lo superación personal, aunque tu sabe que soy nuevo, soy cinta blanca.
-Ta bien Walter Mercano...

Para que el cuento no les canse, aquí parte de lo que me envió:

INTRODUCCIÓN
Que tal mis queridos estudiantes y estudiantas de pichones de chateador, en este sencillo y humilde manual que he elaborado para ustedes con mucha dedicación, aprenderán como se conquista a cualquier loca por medio del llamado chat. Si sigues al pie de la letra lo que aquí te digo, pronto serás un "CASANOVA" cibernetico (ojo, también puedes implementar algunas de estas técnicas en tu vida diaria, si no es que tu vida diaria es estar pegado a la computadora).

Bueno, sin más preámbulos aquí les dejo mi legado!

LECCIÓN No.1: Loco, ponte un buen nick!
El nick es algo muy importante si quieres conquistar a una chica, con tu nick ellas pueden sentirte, pueden ver que clase de persona eres, si eres original o no, si lo tienes grande o no, si eres un palomo o no, si eres un pajarraco o no.

¿Cómo te pones un buen nick?

Muy simple...
1- Utiliza sólo dos palabras (nada de oraciones: Quisiera ser lágrima para nacer en tus ojos y morir en tus labios). Viejo, eso se lo dices pero nunca lo pongas en tu nick, un buen nick sería algo poco conocido, algo que la atraiga, algo que la lleve a preguntarte que significa.
2- Jamás de los jamases te pongas nicks de juegos (charlie del diablo). O apoyando algún partido, no seas tan payaso viejo, a la gente le gustan las cosas sobrias, no drogadas.

Ojo: Nunca, jamas de los jamases utilicen nicks tan pendejos como: 3rm1m0lu1m4, Alfonso-www.alfpointofview.blogspot.com, etc.

LECCION No.2: Soy muy feo y ella no me va a hacer caso!

Bueno, si eres feo o carente de belleza tendrás que hacer énfasis en esta lección.

1- Hágase el loco mientras tanto y diga que no tiene foto, aunque tenga cuatro álbums, 3 cámaras digitales y una web cam en su casa.
2- No olvide qué no se puede tapar el sol con un dedo, así es que, trate de no involucrarse mucho porque... amigo... es duro!!... No obstante, no lo olvide en tener pendiente que el 95% de las usuarias del chat también son unos salta cocotes, ballenas, grillos, macos, pájaromalo, gurgucias, y demás variedades agropecuarias.
3- Trate de no lidiar con mujeres "hembras" que lo primero que le piden es una foto porque sabrá usted que el sensor de gualladera se va a disparar.
4- Nose exponga. No mande sus fotos a amigos, los cuales tengan paginas web o espacios; pueda que estos publiquen sus fotos. Entienda que esa situación aumenta el impacto de las usuarias al encontrarse con esa "sorpresa inesperada" y al momento de confirmar ya usted no tendrá nada que decir.
5- Trate de lidiar con mujeres que digan y re-quete digan que la apariencia no importa, aunque, créame siempre importa pero con esas usted tiene de donde agarrarse y por donde tiene más oportunidad de manguear.
6- De muela. Recuerde que el hombre se enamora por los ojos y la mujer por los oídos, lo cual da brechas de oportunidad para su causa, amigo mío. El teléfono, es una buena herramienta para calentarle la oreja a una chamaca y si usted tiene un buen desempeño, puede obtener resultados inesperados.
Nota: No es que tampoco usted va a pedir amores por teléfono (mardito loco) pero es una herramienta comprobadamente más eficaz.
7- Sea conforme. Mi hermano, si usted no se parece a Brad Pitt, no espere una Jennifer Aninston ni una Angelina Jolie porque sabe que no va a llegar. Mire a ver lo primero que usted encuentre, revise su fecha de vencimiento para que no se intoxique o caduque y como dice nuestro presidente: e pa lante que vamos.
8- Póngase bello. ¿Cómo? Moneda caballero, usted sabe que el dinero embellece a todo el mundo. Ahora, ya usted sabrá que no fue por esos ojos de muerto que usted tiene ni por esa cabellera esplendida que tampoco le hicieron caso y sabrá que el día que se le acaben también se le acabo el amor.
9- Recuerde: Usted nació para triunfar y ser feliz.

PD: Ramsey sigue viviendo en España, la jeva ni se caso con el desde que lo vio, pero se hizo el loco y todavía la migra no lo agarra.
Moraleja: El fin justifica los medios.

1951

2008-05-21T09:33:00.003-04:00

Hace un tiempo encontré este corto, el cual me cautivo de una manera que asombraría. No quisiera explicar mucho de el, solo quisiera que abrieran su mente mas allá de los hechos históricos y puedan leer entre lineas a lo que verdaderamente se refiere.
Muy pendiente esta frase: La historia la escriben los vencedores.

Choque

2008-05-13T22:47:00.003-04:00

Después del magnifico corto “7:35 de la Mañana”, que gano además de premios, a gran un fanático en mi, viene nueva vez Nacho Vigalondo a presentarnos este que se llama: "Choque", el cual no es mas que una atípica y alucinante reflexión sobre lo patético que suele ser hacerse adulto, sobre como nos vestimos de nostalgia para tratar de escalar en un mundo igual de patético que nuestro andar, de como existimos miles de inadaptados e inmaduros que como crema para las arrugas de vez en cuando usamos la irresponsabilidad, las payasadas y cualquier excusa para lograr escapar de este patetiquisidio crónico. (Y si, me invente la palabra, ¿cual es el problema?)
Disfrutenlo.

In somnis leporis

2008-05-12T20:14:00.010-04:00

Paseando entre una Laura y una Condoleezza, que desde una casa blanca pintada con la misma habilidad de una vaca al cruzar un río, se rasca su hipotálamo, el presidente, llegando desde una de sus fosas nasales al encontrarse con un alemán que facilmente pudiese decir que es parte del elenco del Mago de Oz por sus zapatos rojos de diseñador indecernible.
Luego de ver a dos guardias suizos cantando "All you need is love" de The Beatles, despues de haberse pasado la tarde discutiendo durante horas, por quien debería usar el Game Boy de Leonardo da Vinci, desembrina un profesor de muy jesuíticos gustos gastronomicos al decirme: “El Génesis dice: "En el principio era el verbo, y el verbo era Dios. Y el día primero creó Dios los cielos y la tierra. Y vio Dios que era bueno". Evidenciando el hecho indiscutible de estar en presencia de un hecho que niega la perfección divina y resulta una flagrante muestra de improvisación, ya que luego de crear los cielos y la tierra es que se da cuenta de que aquello era bueno, lo que demuestra que no sabia lo que estaba haciendo”.
Los guardias Suizos deciden apagarse en un abucheador "Bitches Brew" como todos unos improvisados Miles Davis, de pestañas y suspiros.
Mientras dos anglicanos le gritan desconcertados, que a que hora empezará a cantar Britney Spears, pues el evangelico de la otra cuadra no les permite escuchar ni sus propios pensamientos, parándose envalentonado desde su trípode convulcionado entre megáfonos.

Politicaría: De aquí y de allá, pero de todos.

2008-05-05T21:08:00.007-04:00

De aquí:
No hay decisiones, donde no hay opciones.

De allá:
Entrevista con Noam Chomsky de Angelica Lagos y Camilo Maldonado

*El próximo mes de noviembre, George W. Bush deja la presidencia. ¿Cuál cree usted que será su legado?

Su legado será el de haber destruido cada cosa que toca. En los temas internacionales creó una increíble catástrofe en Irak y dañó la imagen de Estados Unidos en el mundo. Además, sus políticas domésticas, las más dañinas desde la Segunda Guerra Mundial, nos han llevado a un descalabro económico de enormes proporciones.

*¿Es Bush, como dicen muchos analistas, el peor presidente en la historia de los Estados Unidos?

Sí, yo pensaría eso.

*¿Cuál fue su peor acción?

Irak, sin duda. El país es la peor tragedia de este siglo. La invasión destrozó el país, es una catástrofe. Su estrategia, que tanto defiende, es crear una serie de "señores de la guerra" que controlan pequeños territorios pero que en el futuro terminarán en guerra los unos con los otros. Bush es un total desastre que ha conducido a un enorme incremento del terrorismo.

*¿Cuándo cree que se acabe este desangre en Irak?

Pienso como John McCain, próximo presidente de Estados Unidos, quien asegura que esto tomará cien años. Los candidatos demócratas hablan de retirar tropas pero con muchas calificaciones y reservas. Además, si miramos lo que están haciendo el Gobierno y el Congreso el fin no estaría tan cerca: se están construyendo enormes bases en Irak, tal vez las más grandes del mundo, y eso no lo hacen para desmantelarlo después.

Para continuar leyendo esta formidable entrevista. De click aquí.

|Ilustración: Ana Banana
|Entrevista via: Rebelion.org

Gabriel del Gotto en la Feria del Libro

2008-05-05T05:15:00.006-04:00

Este miércoles 7 de mayo, de 6:30 de la noche a 9:30 pm, estaré, nueva vez, en la Feria del Libro dominicano dando una conferencia (es decir, haciendo coro) sobre la publicación de mi próximo libro, titulado hasta ahora "Insoluble", espero verlos a todos allí, compartiendo un espacio lleno de la literatura sicodelica, surrealista y bizarra que acostumbro, junto con un gran ambiente, buena música y videos.

No falten.

|Pabellón Juvenil
|Plaza de la cultura, frente al museo de Historia Natural, Santo Domingo de los Dolores.

Éramos pocos

2008-05-01T07:42:00.000-04:00

Las dos Marias

2008-04-28T22:42:00.014-04:00

El puente que a lejos se divisaba, era como un acordeón roto que tocaba su último merengue de la noche. La lluvia se había llevado a las gentes y a los perros realengos, y a pesar del olor a aceite quemado que despedía la cocina del restauran donde María se había quedado a cobijarse contra la lluvia, aun así sentía que las cosas ese día se pondrían mejores.

“Hola bello, echa pa acá papi, vamos a hablar”
“¡Maldito tiguere que esta bueno!, ven pa acá, pa sacártela todita papi”

Nadie ni nada, se disponía a hacerle compañía.
Suspiró.

De pie en aquella puerta, María decidió entonces empezar a caminar entre las aceras mal tramadas y las bolsas vacías que dejaron tiradas los perros vira-latas con restos de espaguetis mal cocinados, buscándose un destino; no sin antes recordar lo que le había dicho la Susana de caminar con los pechos erguidos, las nalgas levantadas y tratando de estirar a cada paso las piernas lo mas posible.
Un poco más adelante, del otro lado de las casas y edificios enmarañados, las luces de la ciudad empezaban a encenderse. Empezaba la noche y respirando el aroma a melancolía de su ropa húmeda, María se detuvo por un momento para perderse entre las paredes de su mente, y divisar la fotografía colgada en la parte de atrás de uno de sus párpados, donde a cada paso podía ver nueva vez la cara de su príncipe azul en su corsel 115 de la Yamaha.
Encendió un cigarro y sonrió, sin creerse a si misma de verdad, como una niña a la que una caricatura salida de un periódico cualquiera, le relataba un cuento tan maravilloso, que no podía dejar de creer.

Volvió a acariciarse la rizada peluca rojiza que cubría su cabeza, tratando de peinar cada rizo a manera de espiral, con toda la paciencia y la calma que le exigían sus largas uñas.

Volvió a sentir hambre y recordó que tenía algunas galletas en la cartera. Pero al no querer estropear el maquillaje de su boca y sus mejillas, que tantos horrores le había costado ponerse, se obligo a caminar, para olvidar el hambre y a los policías que hasta fin de mes tendría encima, pidiéndole que trabajara mas, para pagar los impuestos que ellos mismos le habían impuesto para protegerla de ellos mismos.
Acercándose al borde de las aceras para sonreír a los carros que pasaban por aquella avenida y tratando de enseñarles las tetas, las caderas y las nalgas, trato nueva vez de encontrar la forma de rehacer su noche.
Pero nada, nadie, y sin dinero para probar suerte en los bares donde todavía le dejaban entrar, María nueva vez sentía aquel erizo en su garganta torturandola junto a la miseria, que se escondía en el lado izquierdo de su pecho.

Era la noche, después casi como indocumentada, fue la madrugada y aquella ciudad, donde los ricos viven en mansiones y los pobres mueren en sus miserias, de ella no se apartaba. María, ya sin hambre, casi sin esperanzas continuaba caminando sobre el dolor de sus ampollas convertidas en pezuñas por sus tacones de alfiler.
Nueva vez, se repetían los diálogos breves con los hombres que pasaban, todos y cada uno puestos en procesión como ganado, y todos y cada uno aumentaban cada vez mas su asco.
-Hola mi amor... y tú ¿vives por aquí?
-Va de ahí, mamagüevo
-Y orgullosa, y también me lo puedes mamar a mi si quieres

La luz sobria y limpia amenazaba llegar desde el malecón y las otras se iban apagando. Subió las escaleras tratando de no pensar que pasaría el día de mañana para no toparse con el.
Abrió la puerta embarrada de un sucio color blanco y sintió la frescura vaporosa de aquel cuarto.
–Y a ti ¿cómo te fue?
–La mima mierda de siempre.

María dirigió su rostro al piso con un largo suspiro y tratando de escapar a uno de esos silencios incómodos que preceden la negatividad dijo:
–Tengo un hambre del diablo. Nosotro teníamo un pedazo e salami en la nevera, ve a ver si no se daño... yo creo que quedó pan del desayuno también.

Aquel muchacho, mulato y de ojos tristes, se levantó de la cama y se puso a revolver la despensa, asintiendo con la cabeza otro suspiro de algunos segundos y diciéndole con voz de violonchelo:
–¿Ni un besito, me vas a dar?
–Ahora... tate quieto, mi amor.

Frente al espejo María se quitó la peluca y se acarició la frente, buscando las sobras que el sudor había dejado de su maquillaje.
–Otra ve balbua... que maldita vaina.
Después se desnudó y mirando su ombligo cubierto por los tocones de pelos venideros y sus senos hinchadas con silicona, predijo consiente y con algo de resignación, como su sexo colgaría tembloroso e inútil hasta después del salami y el pan que permanecían obsoletos, observandola desde la cocina.

Dentro

2008-04-26T18:49:00.002-04:00

Viajo entre mil paredes y miles de retratos, encallados entre estos muros.
Un carro provisto de un aliento tan insecticida y bizarro como estas luces tenues que cubren mi cuarto, me conduce a toda velocidad sobre mi cama y escritorio, sobre mis venas y mis demonios. Mientras, por la ventanilla, desde el asiento de atrás, observo el transcurrir de los días, junto a este chofer que no conozco que me conduce en este circulo vicioso que tanto conozco.

-¿Cuándo llegaremos?
-¿Dónde estarás?
-¿Quién a esta hora estará al lado tuyo?
-¿A dónde me lleva esto?

Escucho el motor rugir como las explosiones intestinales del universo y así mismo, logro dejarme llevar, consciente de que mi cuarto es un agujero negro que lo quiere engullir todo; ese todo que existe a mí alrededor y que se presenta como un rasguño de cielo y esperazas rotas.

De repente sin más que esperar, el conductor se detiene entre las aceras que forman el polvo diluido y sin pronunciar una sola palabra, ni permitirme ver su rostro, extrae unas alas falsas de plástico de su guantera y desaparece volando por una de las grietas de mi techo.

Todo se ha detenido a mi alrededor. Yo permanezco allí atrás, sin moverme, en silencio.

Entonces decide uno de mis suspiros en un movimiento, y decido salir, y me siento en el asiento del conductor. Las llaves están puestas.
Desde el techo, aleteando sin demasiada destreza, observo como el carro arranca cambiando su dirección, a trompicones, y como se aleja hasta desaparecer.
Mi sonrisa abre la puerta de mi cuarto y sale por fin al mundo exterior, presentándome con la cortesía de una prostituta a las 5 de la mañana que aun no ha conseguido clientela, y vuela despavorido como catapulta, invencible.

Dejad que los niños se acerquen a mí...

2008-04-22T21:26:00.003-04:00

Pienso que varias cucharadas de soledad y de conversar con uno mismo, aunque esto signifique que alguien pase y nos mire con cara de "este tipo esta loco", es algo muy necesario al día, para no olvidarnos de quienes somos, para podernos reconocer a la mañana siguiente ante el espejo. Para que nos sigan conociendo los demás.

Hay un truco muy simple que nos puede ayudar a esto, recuperar una foto de cuando éramos niños y buscarnos en ella, es algo que nos ayudará a comprender en que momento de nuestra vida nos encontramos, si somos la persona que deseábamos ser o si llevamos la vida que soñábamos entonces.

En mi caso, me aferré siempre a la niñez. No he renunciado ni un solo día a la imaginación, al carácter positivo, no le he cerrado la puerta a mi mundo interior y he buscado escondites a la inocencia, inclusive muchas veces enfrentando la posibilidad de depurar la palabra amor, me sacrificado tratando siempre de mantenerlo intacto; es por ello que la libertad ficticia de este mundo blanco y negro que cada día trato de colorear pidiéndole ayuda a la gente que me quiere, muchas veces me ha sacudido de lo lindo.

Si no tienes tiempo para vivir, para ser feliz, te aconsejo que dejes inmediatamente lo que estás haciendo, porque sea lo que sea estás perdiendo el tiempo, amigo o amiga.
Despídete de tu jefe aunque tu jefe seas tú mismo, abandona el trabajo, olvídate del maletín, cierra la agenda y corre. Cambia inmediatamente de vida porque te aseguro que eso no es vida, no lo dejes para luego porque luego siempre es demasiado tarde, tú lo sabes, antes de que te des cuenta te habrá llegado el estrés, el mal humor, el infarto, la angina de pecho, la úlcera de dúodeno, la impotencia.

De eso se trata este corto, por eso he querido compartirlo con ustedes, no vayan a creer que me estoy creyendo pastor para sermonearlos, lo que me sucede es que, me he quedado con la terrible reflexión de sí abre cuidado bien a ese niño de cabello castaño y camiseta roja, que sigue amando el rojo, que ustedes ven en esa foto y que hoy, ya le lleva algunos casi 18 años.

Repitan, como yo, veánlo, dedíquenle, por favor, tres minutos a este bonito cortometraje.

Entrevista con Samir Saba, en La Nota Diferente

2008-04-22T09:36:00.000-04:00

Diario de un Salmo

2008-04-17T14:14:00.003-04:00

“El Señor es mi pastor; nada me faltará...”

Sobrevuelo sobre la hierba verde, sobre los ríos, sobre los campos en que antes me soñé despierto. El menú de mi cena hoy es abundante, tengo platos desechables embarrados con espaguetis y algunas sobras de arroz con gandules; tengo hierba suficiente. Esta tarde llovió, así que tengo tanta agua como quiera para lavar mi crin.

La mazamorra que tenia en la pezuña, paulatinamente se me ha ido curando con una pomada que el patrón me unto el otro día.

“En lugares de delicados pastos me hará descansar...”

Aquí las cosas, cada día van de mal en peor, ya ni siquiera recuerdo como se relincha, mis horas libres y felices son cuando cae el sol, que puedo trotar libre por todo el espacio de la finca de los amos. Solo dos cosas perturban la miserable paz que he recogido por migajas de la monotonía: ese hijo de la gran puta obrero que el patrón trajo a cuidarme, que solo sabe darme golpes; y ese hijo de la gran puta sol que cada día me tiene mas y mas odio, whatever that means.

Hoy el patrón se ha levantado temprano.

“Junto a aguas de reposo me pastoreará.”

El ridículo del obrero, me ha echado varias cubetas encima de un agua friísima, y una espuma que me ha hecho arder los ojos. Maricón, se esta ganando que le cague en la cabeza.

“Confortará mi alma; me guiará por sendas de justicia por amor de su nombre.”

Me han hecho subirme a una de esas maquinas endemoniadas, que pasan a velocidad infernal por mi lado cuando troto por el camino de piedra, llevando humanos dentro. He sentido durante largo rato como tiembla el piso donde tengo mis patas, he pasado toda la tarde con las nalgas al sol, y créanme no es agradable, sobre todo cuando sufres de flatulencia. Y al abrirse de nuevo la puerta de esta “welcome to machine”, me han soltado en un nuevo campo, parece que quieren que yo coma mas y mas.

“Aunque ande en valle de sombra de muerte, no temeré mal alguno, porque tú estarás conmigo; tu vara y tu cayado me infundirán aliento.”

Que ironía, yo que pensé que este seria un mal día, pero ahora, al pasar un día en este lugar, lejos de casa, siento que las cosas están cambiando para mejorar, ya no quiero que me conviertan en salami o que me vuelvan carne de chimichurri, ahora siento que quiero vivir nueva vez, quiero tener potrillos, quiero conocer alguna hermosa yegua... en la vieja finca, no hubo nunca otro de mi especie, pero aquí veo bastantes. Al fin creo que he encontrado mi lugar.

“Aderezas mesa delante de mí en presencia de mis angustiadores; unges mi cabeza con aceite; mi copa está rebosando”

Llevo, ya 3 meses aquí, no se que ha pasado con mi patrón, nunca lo he vuelto a ver, todos los días me atan una carreta llena de plátanos que me cuesta horrores halar, no tengo ningún campo, mas que un rincón del parque de una universidad donde me atan las patas traseras para que no pueda correr, el sol aquí es abominable, los humanos dentro de sus maquinas de acero gritan maldiciones a mi lentitud... aunque cago en contra brisa para que me dejen de molestar, creo que esto los enoja aun mas. Ya no me hacen arrastrar carretas con turistas baratos cargando prostitutas baratas por el malecón, parece que me consideran viejo para eso; mejor así.
No dejo de escuchar la voz de mi único y verdadero patrón, cuando se sentaba bajo las palmeras a leerme con su libro, y la verdad cada palabra, el dolor de no oírlas de el, de no tener mi campo para correr, para volar sobre él, el siempre tener sed y ganas de cagar... me tortura, me destroza, hace que las zanjas de mi espalda se abran cada vez mas y mas. Cada una de las vértebras de mi espalda nadan hacia arriba tratando de escapar. A veces quisiera meterme en frente de la maquina mas grande y rápida que encuentre, a ver si de una vez por todas lo dejo de escuchar.

“Ciertamente el bien y la misericordia me seguirán todos los días de mi vida, y en la casa del Señor moraré por largos días”

Mátenme por favor...

Doll Face

2008-04-14T16:39:00.001-04:00

Gracias inmensas: Iván Sainz-Pardo

El padre Azcarate y la fuentecita de su iglesia

2008-04-10T20:05:00.022-04:00

El padre Azcarate bajo de su bicicleta cuando ya sus rodillas se negaban a continuar con ese circulo vicioso de movimientos en plena calle empinada. Suspiró el oxigeno hecho vapor por el sol, soñando con un invierno en Pamplona. –“Hoy es un día perfecto” dijo en voz baja para si mismo, tratando de llenarse con el optimismo de un Job luego de ser castigado por Dios. -“¿Con este calor?, quizá para los demonios acostumbrados a la lava ardiente del infierno”, replicó una voz burlona encerrada en su cráneo, que hizo que el padre Azcarate mirara hacia todos lados, buscando avergonzado aquello que no sabía bien, si dijo o penso.

Decidido, el padre Azcarate continúo su camino, deteniéndose cada media cuadra para respirar con la boca entreabierta y diciéndose que debía dejar de fumar.

-“Trujillo en la tierra y ei cielo Dio” –grito un jornalero al cruzar por el lado del padre.
-“Iros a tomar por culo, tu y Trujillo”, escucho el padre Azcarate que decía nueva vez su vocecilla interna.
Esta vez no prestó mucha atención ni a la vocecilla ni a lo sucedido y se apresuro a continuar su camino, cargando consigo la pequeña maleta que algún día fue negra y hoy se decide por un púrpura y que contiene lo necesario para salvar las almas que están a punto de abandonar el cuerpo y huir de una vez y por todas de esta podredumbre. El padre Azcarate no escuchaba nada al rededor, ni pajaros, ni animales, ni gente, ni nadie cargando cruces o cantando alabanzas o rezando, salvo él mismo, quien durante cada descanso, rezaba por el alma por la que debía ir a abogar.

Andrés, quien ya había cumplido 19 años, y era su monaguillo desde los 14, ahora sucumbía de fiebre y un fuerte golpe que hacía algunas semanas se había dado en la cabeza al tratar de tumbar algunos mangos de la finca de don Luis Manuel Tejeda Castillo.

Al llegar, la pequeña casa pintada de un sucio azul cielo estaba emparedada por dos grandes árboles de aguacates, y se abría al camino de tierra dura por una estrecha y hostil puerta.

Le abrió una señora mulata y robusta de años indiscernibles, con alpargatas y unos pantalones salta-charcos que la hacían lucir como el dibujo equivocado de la caricatura. Se persignó y dijo:
– ¡Gracia a Dio ute vino padre!, venga poi aquí, hágame ei favoi.
El padre Azcarate sintió la frescura de aquella pequeña casa y casi olvidó el sol embravecido que seguía disgustado con aquella tierra de calles mal tramadas.
Ahora estaba de pie en una habitación que solo contaba con una cama y una mesa de patas cojas. En la cama su fiel monaguillo, Andrés, quien se retorcía y desvaríaba de la risa al llanto en cuestión de segundos, y que pasaba de su habitual voz aguda y baja, a una voz estremecedoramente grave y alta... Después, estos arranques fueron decidiendose en murmullos y más tarde llegaron a ser palabras; frases incomprensibles que atravesaban el silencio, la momentánea quietud del sol, que buscaba llegar a las sombras que se habían aproximado.

Tanto el padre Azcarate y la mujer dejaron a flote un silencio ensordecedor y una quietud de gemidos tartamudos, observando aquella escena. De repente, el monaguillo Andrés se decidia a levantar la cabeza, al notar la presencia del padre Azcarate, para al fin arrojar palabras y gritar esa confesión sofocada que antesede a la muerte:

-"Dede lo once año yo me pajeo to lo día, casi siempre brechando a la mujei de Maitin Nuñé o a mi mamá, otra vece pongo a Trinidá, mi primita, a que me pajee, mientra me deja chupaile una teta, y lasotra le meto ei caño ai cirio de la iglesia poi un boquete que le hice".
La madre indignada y aterrorizada de la vergüenza se apartó de la pared, dijo no con el código Morse que despedían sus gemidos y avanzó una mano hacia la boca de su hijo, pero el cura la detuvo y le susurró:
-"Deja mujer, que hable cuantas mentiras quiera y se desahogue, Dios sabe la verdad de todas las cosas, el juzga y obra".

El padre, el cual en aquel entonces llevaba mas tiempo del que debería todo hombre culto en aquel pueblucho olvidado tal vez quiso enterarse de algo mas para remover el polvo de sus neuronas, dejado por la escasez de radios o televisores de aquel entonces, y le dijo: “Hijo mío, es la vida, Dios escucha tus pecados y esta feliz de que estés arrepentido”.

El monaguillo Andrés volvió a dilatar las pupilas buscando alguna esquina perdida del techo, y volvió a reír y a llorar sin lagrimas ni sentimientos, como si las lagrimas y las risas desubicadas y fuera de control fuese la banda sonora de una película equivocada.

-Padre e que cuando yo ya taba jaito de pajiaime así, hice una teinica que e como pajiaise en ei cielo, y consité con que ute agarra un limon, lo coita poi la mitá, se lo etruja en la cara y se pone a pensai en Trujillo en ei palacio, encuero pero con una semilla en ve de tenei güevo, y depúe ute agarra y para la repiración poi un ratico y como poi aite de magica, aparece un doble suyo de ninguna paite, y cuando ese aparece ute puede cojei y decile que lo pajee ei a ute, y mamaile ei guebo, y meteiselo poi ei culo. Eso no e pajareria no, poique eso e como pajiaise, poique ute se lo ta haciendo a ute mimo, a su doble, que e ute, ¿veida?.

De inmediato, el padre Azcarate asintió con la cabeza, luego de un largo suspiro, y comprendio que aquel muchacho no estaba moribundo sino loco y que aquella pobre mujer, quien creía era su madre, sufría todo aquello como si cada día este muriera una y otra vez.

El padre prefirió pensar equivocarse, y le impuso de tarea algunos padrenuestros y avesmarías. No lo pensó dos veces antes de irse de allí, y retomar su bicicleta que ahora lo esperaba frente a una bajada para, gracias a Dios, -como se habría dicho el padre-, llegar lo mas rápido posible a la iglesia para lavarse el asco que desde esa tarde el entendía lo acompañaria para toda la vida, sin que antes de salir de aquella habitación escuchara gritar al muchacho de nuevo: -“No vemo la semana que viene padre, cuando me te poi voive a morí, que le vua contai que hice con la fuente de la iglesia”.

El padre salio apresurado de la casa, bajo la colina que antes se había propuesto y al llegar a la iglesia recordó, que en aquella iglesia jamás hubo fuente alguna.

Mi otro...

2008-03-30T17:29:00.004-04:00

En Republica Dominicana, ya casi nadie, -al menos nadie que conozco, usa aun el correo tradicional, por eso me encontré tan rara la sorpresa de una carta dirigida a mi, en la puerta de mi casa. La carta que encontré, mas que rara por ser del correo tradicional era rarísima en si: un pasaje de autobús Metro, una dirección escrita en un papel (y que correspondía con un elegante Hotel en Punta Cana), una invitación para la presentación de un libro escrito por un italiano del que no podía leer su nombre (pues había sido tachado con un rotulador negro), una nota, escrita a mano, donde se leía que “sin duda, acudir a este evento te reparará una gran sorpresa que jamás podrás olvidar” y dos billetes de 2000 pesos. Que raro todo esto.

-Voy a ir a esta vaina –le dije a mi novia de aquel entonces.
-¿Y, tu no crees que eso esta demasiado raro? ¿No tienes miedo?
-Sí, mi amor. Pero estoy en una fase espiritual en la que valoro más las papeletas de 2000 pesos que mi propia vida.

Tras una hora de viaje, llegué al elegante complejo “Cap Cana”, situado en el prestigioso casco de Punta Cana. En la puerta, había una relaciones públicas que estaba más que buena, buenísima, contratada por los organizadores del evento, esperándome.

-Hola –le saludé-. Vengo a la rueda de prensa del escritor italiano. No sé cómo se llama. En mi invitación aparece su nombre tachado con un rotulador negro. Mire.
-¿Carlos Fernández? ¿Su seudónimo es Gabriel del Gotto?
-Sí. Ese soy yo.
-No, me refiero al nombre del escritor italiano. Él se llama Carlos Fernández.
-Qué nombre más raro para un italiano. Yo me llamo igual. Bueno, casi. Carlos Gabriel Fernández.
-¿Carlos Gabriel Fernández?... Usted se llama igual que el escritor italiano que presenta el libro hoy.
-¿En serio? ¡Qué casualidad!
-No tanta… el escritor italiano nos dijo que usted vendría… y que le invitáramos a subir a su habitación en cuanto llegara. Es la habitación 1408. Suba, por favor. Él le espera.
-¿Me acompaña?
-No. Nos pidió que subiera usted solo.
Cada vez más extrañado, subí hasta la habitación del escritor italiano que también tenía mi nombre y apellido. O yo los de él. Cuando le vi, quedé perplejo: tenía mi misma cara: no sólo eso. Era yo. El escritor italiano era yo mismo: sólo que con más años, mucho más viejo: yo con 55 años. El shock de encontrarme conmigo mismo, pero con 35 años de edad, casi provoca que, de la impresión, perdiera el conocimiento.

-Huye del jugo de champola –me dijo-. Nunca se te ocurra comer una.
-¿Cómo? –pregunté con el corazón a mil por hora.
-El jugo de champola dentro de tu estómago, Carlos Fernández, hace que viajes al pasado –explicó.
-¿Cómo?
-Yo soy tú. Pero más viejo.
-¿Cómo?
-Ocurrió en el año 2003. Caminaba por la calle cuando vi una señora vendiendo jugo de champola. Ya sabes que por aquel entonces habíamos descubierto el Internet y comenzábamos a grabar videos tontos con la web cam. Compre dos jugos de champola por la sed que tenia al caerle atrás a un perro viralata con la cámara y tratar de hacer un video divertido con eso. Lo siguiente que supe, es que desperté en 1988, con 35 años en la cama de una casa donde aun no vivía. Me desperté justo el día en que nacimos: el 18 de marzo de 1988.

-¿Cómo?
-No escondo que fue una experiencia traumática para mí. Corrí hasta la “Clínica dr. Betances”, lugar donde nacimos. A los dos días vi salir de ella a nuestra madre, conmigo en brazos. Me puse a llorar. ¿Qué podía hacer? ¿Contarle a nuestra madre que ese niño que tenía en brazos era yo dentro de 55 años? ¡Aun presentando pruebas genéticas no hubiera solucionado nada! Por supuesto que bebí más jugo de champola pero, salvo una indigestión que me costó horrores explicar al médico, no conseguí nada. Así que tomé una decisión: olvidarme de Santo Domingo, ciudad donde nacimos, y marchar para siempre a una ciudad de Europa: sin volver a mirar atrás. Sólo regresé a Santo Domingo una vez. El día de 2003 que ibas a pasar por la calle donde yo compré el jugo de champola. Pase minutos antes de que pasaras tú y compré todo el jugo de champola disponibles que había en esa tienda. Cuando, minutos después, entraste en esa tienda, al no haber jugo de champola, te dio por comprar un jugo de avena con chinola, que según supe te dio diarrea.

-¿Y por qué me descubres todo esto ahora?
-Me había olvidado de ti. Tuve mi propia vida: terminé tres carreras universitarias: soy un prestigioso abogado, profesor de literatura y de filosofía. Me casé con una sueca, llamada Naam, que murió hace unos años de una complicación pulmonar, tuve hijos, nietos. Soy un prestigioso músico y pintor y además he escrito 5 libros, 5 obras maestras, jamás traducidos a lengua española hasta hoy… Y justo, cuando por fin un editor español se decide traducirme al español, me acordé de ti. Teclee mi nombre en el buscador de Google y… apareció tu nombre. Y links a www.amachetazo.com. ¡Tengo tres carreras, 5 grandes libros publicados en Italia, dos películas realizadas usando como guion mis libros, y ambas ganaron oscares y no aparezco en el Google! ¡Sólo tú! Leí el libro que pretendes publicar, hable con la amiga tuya esta, Paolat de la Cruz, y la convencí para que no te dijera nada ¡Que maldita basura! También tu blog de amachetazo.com ¡Que pedazo de mierda! ¡Menos mal que toda tu familia y amigos saben que todo lo que dices es cuento o mentira, 50-50! Pero no solo eso ¡Qué vergüenza de ortografía y temática Carlos Fernández! Todos lo que escribes es una mierda, con razón ni los bloggers de tu país quieren saber de ti. ¿Y sabes lo mejor? Qué no puedo utilizar mi nombre como escritor en Republica Dominicana porque la gente lo tiene asociado a ti ¡Un muerto de hambre sin carreras universitarias que sólo sabe escribir sobre si mismo y de su frustración por que la vecina no le hace caso!…Sólo me queda una solución…
De entre las cortinas, surgió un hombre: con una pistola: con un silenciador. Me apuntó en la cabeza: yo comencé a llorar: conozco mi mente. Mi yo, con 55 años, había planeado mi propio asesinato.
-No te mato únicamente para que desocupes mi nombre. Te mato también porque todo lo que has escrito y hecho es una maldita mierda. Sobre todo, quiero que sepas, que me pone muy nervioso el uso indebido que haces de los dos puntos, y demás faltas ortográficas que solo pensarlas me hace sudar.

Sin embargo, antes de que el sicario apretase el gatillo, irrumpió en la habitación otro Carlos Fernández. Este tenía, más o menos, 30 años. Y también llevaba una pistola con silenciador. De dos certeros disparos en la frente de ambos acabó con el Carlos Gabriel Fernández italiano y con el asesino que éste había contratado.
-He de irme –me dijo el Carlos Fernández de 30 años- No te puedo explicar por qué lo mate. Pero, yo tú, no probaría jamás los molondrones mezclado con habichuelas con dulce en tiempos de pascua, pues esa unión, en tu estómago, hace que viajes en el tiempo, hacia el pasado.
Y dicho esto mi Carlos Gabriel Fernández de 30 años salió de la habitación y despareció de mi vida... ¿Para siempre? Sólo el tiempo lo dirá.

La petite mort

2008-03-25T01:11:00.001-04:00

Querida asaroza

2008-03-21T03:48:00.004-04:00

El otro día Rafa me contaba que sus problemas lo estaban angustiando demasiado. Le dije que algo que yo hago siempre, es que escribo mis problemas en un papel, los leo para mi, y luego los tiro a la basura, como una especie de símbolo espiritual de a donde mando mis problemas.

A Rafa le pareció genial, me dijo que no era escritor, como yo, que no sabía tanto de literatura, pero que haría lo posible.

Pasaron algunos minutos, y Rafa se fue a la sala a escribir su boletín de problemas que le ostigaban tal como yo le pedí que hiciera. Luego de un rato volvió a donde estaba yo sentado con mi computadora y me dijo, -"quiero que lo botes tu, eres mi amigo, mira que gran idea me diste, me harías un honor". Luego de esto se fue a su casa, no se a hacer que clase de diligencia.

La verdad, yo no pude resistir la curiosidad, y leí.

Esto decía:

QUERIDA CRISTINA:

Cuando te conocí pensé que eras una buena muchacha. No un maldito cuero que iba detrás de cualquier rabo. Me hiciste sentir especial y me dijiste:

-Te amo.

Te miraba y me parecías una princesa. Mi reina.

Los momentos de sexo eran geniales. No te importaba mi eyaculación precoz. Lo único que querías es que me viniera dentro de ti. Siempre estabas deseando que te singara más y más. Me hacías dichoso. Feliz.

Nunca te pegue los cuernos. Aunque debí de haberlo hecho. Siempre hay que engañar a tu pareja porque si no, tarde o temprano, te vas a arrepentir. Mi consejo es que hay que pegarles los cuernos sin que se de cuenta todas las veces que puedas, más vale prevenir el día que ella te los vaya a pegar a ti: porque te los va a pegar en algún momento de tu vida. Seguro.

Hoy he llegado tarde de trabajar, agotado y te he visto con un tiguere, en el parque hablando. Pedazo de puta. Maldito cuero del diablo. Me da igual que digas que sólo era un amigo. A las 1 de la máñana no se tienen amigos. Sólo amantes. O amigos que te excitan pero aun no les has dejado que te la metan. O amigos que sólo te han metido la puntita. Mamaguebazo. Maldita asaroza.

Voy a seguir viviendo contigo. Pero a mí ya no me engañas. Eres un maldito cuero como todas. Te voy a pegar tantos cuernos que te va a doler la cabeza. Y si voy a vivir contigo es únicamente porque estás muy buena y me gusta darle envidia a los tigueres que te miran por la calle. Ah y porque no tengo dinero para mudarme solo. Ninguna de estas razones quita el hecho de que sigas siendo un maldito cuero, postdata.

Juan Luis Guerra... genio

2008-03-19T02:46:00.001-04:00

Me imagino que Juan Luis Guerra leyó casi toda la Biblia para escribir esra canción. Que talento saber combinar todo esto y darle sentido.

> >Tengo un Dios admirable en los cielos (Isaí-as 9, 5)
> >*Y el amor de su Espí-ritu Santo (1 Juan 5, 7-8)
> >*Por su gracia yo soy hombre nuevo (Efesios 4, 22-24)
> >*Y de gozo se llena mi canto (Proverbios 29, 6
> >*De su imagen yo soy un reflejo (Génesis 1, 27 )
> >*Que me lleva por siempre en victoria (1 Corintios 15, 57)
> >*Yahveh me ha hecho cabeza y no cola (Deuteronomio 28, 13-14)
> >*En mi Cristo yo todo lo puedo (Filipenses 4, 13)
> >*Jesús me dijo que me riera (Job 5, 21-23)
> >*Si el enemigo me tienta en la carrera (Hebreos 12, 1)
> >*Y también me dijo, no te mortifiques (Filipenses 4, 6)
> >*Que yo le envío mis avispas para que los piquen ( Deuteronomio 7, 20)

Para hacer funcionar a las estrellas

2008-03-18T09:56:00.001-04:00

Para hacer funcionar a las estrellas es necesario apretar el botón azul.

Las rosas están insoportables en el florero.

¿Por qué me levanto a las tres de la mañana mientras todos duermen? ¿Mi corazón sonámbulo se pone a andar sobre las azoteas detectando los crímenes, investigando el amor?

Tengo todas las páginas para escribir, tengo el silencio, la soledad, el amoroso insomnio; pero sólo hay temblores subterráneos, hojas de angustia que aplasta una serpiente en sombra. No hay nada que decir: es el presagio, sólo el presagio de nuestro nacimiento.

|Jaime Sabines

Las tres moscas

2008-03-13T15:26:00.000-04:00

La calle marchaba tan lenta como el suero que colgaba en la habitación 254 de la cliniquita que pintada de azul y naranja me guiñaba un ojo desde la esquina. Las ventanas de la pensión doña Mechi, eran como una tienda para vender los colores que el arco iris le había robado a la navidad en el mercado negro. Un perro gris hablaba de Nietzsche con un hidrante que se había vestido con el color que faltaba en el semáforo de la siguiente cuadra. Tres moscas celebraban un menage a trois sobre el pastelito de un mecánico que sentado en un contén bien podría ser protagonista de alguna segunda parte de la película Dumbo, en la cual aquel elefantito se convertiría en un mutante y asesino mamífero de 600 libras que devoraría la especie humana.

Un hombre con un ridículo disfraz de pollo, amarillo y de ojos azules, se abre paso entre aquella acera pintada en tres dimensiones de dantescos paisajes, y con sus algunos cinco pies; nueve pulgadas, va brincando y cantando canciones de amargue de Camarón de la Isla.
En la otra acera, un chofer de guagua publica le grita a un Amet que si se queda en el medio lo aplasta.

Tres palmeras dibujan al oleo un colibrí posándose en ellas. "Tremendo autorretrato" diría yo.

Dos transeúntes conversan mientras cruzan por el lado del hombre vestido de pollo:

-Mi hermano, er embipi va ganar, ¿ute no vio to la obra que ese señor ha contruio?
-Yo no se, pero Amable me puso alante alante con medio puerco.
-No, no, no, er embipi dice que va a bajar la gasolina a dieciocho peso, y va dejar que lo tiguere beban ata la hora que quieran.

Del otro lado, un limpiabotas lustra con un baile, medio hip-hop, medio zamba, medio ballet, medio bachata y medio no se que, la imaginación de una estudiante que camina hacia su escuela con la mochila llena de ropa sucia, libros sin paginas, iluciones sin destino y una paleta en las manos estilo Winnie The Pooh. Ninguno de los dos se percata cuando un fanático de la lucha libre, es engullido por la tierra, la cual se abre y cierra en menos de dos segundos, mientras este caminaba detrás de un vendedor de películas pirateadas.

Cierro mis manos, miro al suelo, llega a mi mente la licencia de conducir de una de mis neuronas y me preguntó: ¿alguien conocerá en que punto se divide la realidad de la ficción en este país?

El loco del disfraz de pollo ahora canta a gritos una canción esotérica de José-José. El mecánico con forma de manatí monocromatico, ahora dibuja con su dedo índice la replica de un Rembrandt en alguna de sus muelas derechas. Las gotas que se filtran desde la segunda planta de la pensión doña Mechi, ahora hacen estragos sobre la pintura que una de las palmeras puso a secar. Despúes de todo, todo sigue igual, todo sigue fluyendo tan, pero tan lento como el suero que cuelga en la habitación 254, de aquella cliniquita que pintada de azul y naranja, ahora no hace nada más que sonreirme.

Ilustración: Nox de Pagani

La verdadera ruta natural

2008-03-13T11:33:00.001-04:00

Pienso que la manera en que fluye la vida está mal. Está totalmente desproporcional a lo que debería ser. No dudo que Dios tenga todo bien pensado, pero bajo mi opinión personal, debería ser todo al revés: Uno debería morir primero para salir de eso de una vez. La gravedad debería empezar a tomar otro rumbo.

Luego, vivir en un asilo de ancianos hasta que te saquen cuando ya no eres tan viejo para estar ahí.

Entonces empiezas a trabajar, trabajar por cuarenta años, cuarenta años de andar de aquí para allá con un trabajo que odias para comprar mierda que no necesitas, hasta que eres lo suficientemente joven para disfrutar de tu jubilación.

Luego fiestas, parrandas, alcohol. Es en esta época cuando tu corazón se vuelve sonámbulo y empieza a vagar por las azoteas en las noches, buscando crímenes perfectos, detectando y depurando la palabra amor y así sigues, entre diversión, amantes, novios, novias, adioses hace tiempo, besos olvidados, caricias compartidas y sueños equivocados, hasta romper la calle; todo, hasta que estés listo para entrar a la secundaria...

Después pasas a la primaria y eres un niñ@ que se la pasa jugando sin responsabilidades de ningún tipo...

Luego pasas a ser un bebé, y vas de nuevo al vientre materno, y pasas ahí los mejores y últimos 9 meses de tu vida flotando en un líquido tibio, hasta que al final, tu vida se apaga en un tremendo orgasmo…

¿No es mejor mi forma?
La verdad, se las digo:
¡ESO SÍ ES VIDA!

Y después de ser robado, compras un candado...

2008-03-13T10:59:00.003-04:00

Primero se llevaron a los comunistas pero a mi no me importó porque yo no era.
En seguida se llevaron a unos obreros pero a mi no me importó porque yo tampoco era.
Después detuvieron a los sindicalistas pero a mi no me importó porque yo no soy sindicalista.
Luego apresaron a unos curas pero como yo no soy religioso tampoco me importó.
Ahora me llevan a mi pero ya es tarde.
BERTOLD BRECHT

|Via: Martin Diaz Bello

Sin ti me volvería...

2008-03-04T21:58:00.002-04:00

Alexandro

2008-02-21T21:41:00.004-04:00

Alexandro, cantautor y escritor cubano quien llego a Santo Domingo nadie sabe cuando ni como, y en base a mucho trabajo, sacrificio y pajas mentales, abrio su propio estudio musical, Asere Musica, ubicado en la Nuñez de Caceres, justo arriba de Rico's Hot Dogs. Buen amigo mio, cuyo lapiz es afortunado en contar con el.

Les recomiendo visitarlo en Casa de Teatro, en la Zona Colonial, el está allí todos los viernes y les prometo pasaran un rato agradable en un lugar mas que acogedor, romantico, agradable y para colmo con la buena música de este montro.

Está grabado con mi triste cybershot, pero algo es algo y la calidad del sonido esta brutal.

Y viene este otro

2008-02-21T02:34:00.002-04:00

Amar es cosa de locos, solo sabe amar quien le falta un tornillo. Quienes no pueden amar, en consecuencia no pueden hacer arte.
Tengo la radical idea de que arte es solo lo que el amor expresa(amor en todas sus desembiguaciones, claro, amar a una mujer, a la patria, a un ideal, a tu carro, a tu guevo, al odio, al sexo, al mismo arte, a lo que sea). El arte es un efecto secundario del amor, de la carencia de este y del dolor que eso causa, de la deuda o de la prescencia del mismo. ¿Que les puedo decir? el amor saca lo mejor y lo peor de nosotros mismos, nos mueve, y ese movimiento en consiguiente algunos mutantes galacticos lo convierten en arte.

Creo que Juan Dicent, es como los tiburones que nunca pueden estar tranquilos.
Cuanto admiro su locura hermano mio. Su fluidez y sencillez. Cuan orgullozo me siento cuando me doy cuenta que no solo yo veo las cosas así.

Para esto un ejemplo. Pagina 12, prestigioso listin argentino, de una trayectoria de mas de 20 años, dice lo siguiente de Juan:
"Hace tiempo ya que la literatura latinoamericana es un mapa astillado, las piezas esquivas de un rompecabezas cuya figura final desconocemos. La idea de que la literatura de los países de lengua española nos llegue de modo azaroso, caprichoso, es una idea que impacta, pues nos puede hacer sentir el vértigo por todo aquello que, por accidente o por diseño, nos estamos perdiendo. Por otro lado, por supuesto, el hecho de que lleguen libros sueltos, sin un aparato que los envuelva y los explique, permite lecturas distorsionadas, excéntricas. En definitiva, buenas lecturas. Quizás eso suceda con Summertime, del dominicano Juan Dicent.

Juan Dicent nació en 1969. Como breve reseña biográfica, nos pueden servir estas palabras suyas: “Nací en Bonao, perdón, Monseñor Nouel. Estudié Administración de Empresas y Alta Gerencia en Finanzas. No recuerdo nada de ese tiempo, excepto que trabajaba en bancos y que odio las corbatas. Empecé a escribir a los 28 años. Creo que eso es todo. Ah, nací el 22 de agosto del ’69... Soy loco con Faulkner, Rimbaud, Rulfo, W. C. Williams, Borges, Onetti, y creo que Bretón no era más que un bultero de los manifiestos”. Actualmente vive en Nueva York, y la editorial bahiense Vox ha publicado recientemente un libro suyo de poemas (Poeta en Animal Planet).

Summertime está armado con quince ¿historias?, ¿relatos?, ¿destellos?. Difícil arriesgar. Por lo pronto, se trata de un compendio heterogéneo de escritos tramados al calor de los exilios y la mezcla cultural. Los quince textos muestran el punto en donde la lengua norteamericana se impregna en las adiposidades del habla caribeña y modifica su sintaxis. Sin duda, la vértebra de Summertime está puesta, de maneras bien distintas, en el lenguaje. Del lenguaje coloquial (“Long Distance”) al registro erudito (“Borges y yo”), del diálogo puro (“2 Voices at the Falconbridge”) a la epístola (“Segunda postal a Telémaco”). Cuando Summertime su publicó en su país de origen, la prensa local se expresó de este modo: “Un texto apabullante y bastante original en nuestro medio. Por lo general, los cuentistas dominicanos pueden leerse por el argumento y no por el estilo”. Dicen quienes recorren blogs y páginas web que Summertime generó un efecto con dosis iguales de fanatismo y repudio en la República Dominicana. Es que siempre choca que alguien que decidió vivir afuera, y que no está en el pulmón de los círculos literarios, venga de pronto a decir de qué se trata ser dominicano, y cuál es el modo en que una generación y una comunidad se expresan."

Agregar algo mas a esto, es redundar.

Links:
|Pagina12.com.ar
|Blogworkorange - Weblog personal de Juan Dicent
|Summertime - Edición publicada por la editorial argentina Santiago Arcos / Preview

PD: El libro de Juan Dicent, tambien es vendido en Santo Domingo, en las oficinas de Shampoo Comunicaciones, José Dolores Alfonseca #16, Zona UASD, Santo Domingo,Republica Dominicana.

Independence

2008-02-19T12:58:00.000-04:00

“...governments are instituted among men, deriving their just powers from the consent of the governed; that whenever any form of government becomes destructive of these ends, it is the right of the people to alter or to abolish it...”

- Thomas Jefferson,
The Declaration of Independence

Queridos compatriotas:

2008-02-19T12:41:00.001-04:00

Les prometí el pasado viernes 15 de febrero que en la próxima reflexión abordaría un tema de interés para muchos compatriotas. La misma adquiere esta vez forma de mensaje.

Ha llegado el momento de postular y elegir al Consejo de Estado, su Presidente, Vicepresidentes y Secretario.

Desempeñé el honroso cargo de Presidente a lo largo de muchos años. El 15 de febrero de 1976 se aprobó la Constitución Socialista por voto libre, directo y secreto de más del 95% de los ciudadanos con derecho a votar. La primera Asamblea Nacional se constituyó el 2 de diciembre de ese año y eligió el Consejo de Estado y su Presidencia. Antes había ejercido el cargo de Primer Ministro durante casi 18 años. Siempre dispuse de las prerrogativas necesarias para llevar adelante la obra revolucionaria con el apoyo de la inmensa mayoría del pueblo.

Conociendo mi estado crítico de salud, muchos en el exterior pensaban que la renuncia provisional al cargo de Presidente del Consejo de Estado el 31 de julio de 2006, que dejé en manos del Primer Vicepresidente, Raúl Castro Ruz, era definitiva. El propio Raúl, quien adicionalmente ocupa el cargo de Ministro de las F.A.R. por méritos personales, y los demás compañeros de la dirección del Partido y el Estado, fueron renuentes a considerarme apartado de mis cargos a pesar de mi estado precario de salud.

Era incómoda mi posición frente a un adversario que hizo todo lo imaginable por deshacerse de mí y en nada me agradaba complacerlo.

Más adelante pude alcanzar de nuevo el dominio total de mi mente, la posibilidad de leer y meditar mucho, obligado por el reposo. Me acompañaban las fuerzas físicas suficientes para escribir largas horas, las que compartía con la rehabilitación y los programas pertinentes de recuperación. Un elemental sentido común me indicaba que esa actividad estaba a mi alcance. Por otro lado me preocupó siempre, al hablar de mi salud, evitar ilusiones que en el caso de un desenlace adverso, traerían noticias traumáticas a nuestro pueblo en medio de la batalla. Prepararlo para mi ausencia, sicológica y políticamente, era mi primera obligación después de tantos años de lucha. Nunca dejé de señalar que se trataba de una recuperación "no exenta de riesgos".

Mi deseo fue siempre cumplir el deber hasta el último aliento. Es lo que puedo ofrecer.

A mis entrañables compatriotas, que me hicieron el inmenso honor de elegirme en días recientes como miembro del Parlamento, en cuyo seno se deben adoptar acuerdos importantes para el destino de nuestra Revolución, les comunico que no aspiraré ni aceptaré- repito- no aspiraré ni aceptaré, el cargo de Presidente del Consejo de Estado y Comandante en Jefe.

En breves cartas dirigidas a Randy Alonso, Director del programa Mesa Redonda de la Televisión Nacional, que a solicitud mía fueron divulgadas, se incluían discretamente elementos de este mensaje que hoy escribo, y ni siquiera el destinatario de las misivas conocía mi propósito. Tenía confianza en Randy porque lo conocí bien cuando era estudiante universitario de Periodismo, y me reunía casi todas las semanas con los representantes principales de los estudiantes universitarios, de lo que ya era conocido como el interior del país, en la biblioteca de la amplia casa de Kohly, donde se albergaban. Hoy todo el país es una inmensa Universidad.

Párrafos seleccionados de la carta enviada a Randy el 17 de diciembre de 2007:

"Mi más profunda convicción es que las respuestas a los problemas actuales de la sociedad cubana, que posee un promedio educacional cercano a 12 grados, casi un millón de graduados universitarios y la posibilidad real de estudio para sus ciudadanos sin discriminación alguna, requieren más variantes de respuesta para cada problema concreto que las contenidas en un tablero de ajedrez. Ni un solo detalle se puede ignorar, y no se trata de un camino fácil, si es que la inteligencia del ser humano en una sociedad revolucionaria ha de prevalecer sobre sus instintos.

"Mi deber elemental no es aferrarme a cargos, ni mucho menos obstruir el paso a personas más jóvenes, sino aportar experiencias e ideas cuyo modesto valor proviene de la época excepcional que me tocó vivir.

"Pienso como Niemeyer que hay que ser consecuente hasta el final."

Carta del 8 de enero de 2008:

"...Soy decidido partidario del voto unido (un principio que preserva el mérito ignorado). Fue lo que nos permitió evitar las tendencias a copiar lo que venía de los países del antiguo campo socialista, entre ellas el retrato de un candidato único, tan solitario como a la vez tan solidario con Cuba. Respeto mucho aquel primer intento de construir el socialismo, gracias al cual pudimos continuar el camino escogido."

"Tenía muy presente que toda la gloria del mundo cabe en un grano de maíz", reiteraba en aquella carta.

Traicionaría por tanto mi conciencia ocupar una responsabilidad que requiere movilidad y entrega total que no estoy en condiciones físicas de ofrecer. Lo explico sin dramatismo.

Afortunadamente nuestro proceso cuenta todavía con cuadros de la vieja guardia, junto a otros que eran muy jóvenes cuando se inició la primera etapa de la Revolución. Algunos casi niños se incorporaron a los combatientes de las montañas y después, con su heroísmo y sus misiones internacionalistas, llenaron de gloria al país. Cuentan con la autoridad y la experiencia para garantizar el reemplazo. Dispone igualmente nuestro proceso de la generación intermedia que aprendió junto a nosotros los elementos del complejo y casi inaccesible arte de organizar y dirigir una revolución.

El camino siempre será difícil y requerirá el esfuerzo inteligente de todos. Desconfío de las sendas aparentemente fáciles de la apologética, o la autoflagelación como antítesis. Prepararse siempre para la peor de las variantes. Ser tan prudentes en el éxito como firmes en la adversidad es un principio que no puede olvidarse. El adversario a derrotar es sumamente fuerte, pero lo hemos mantenido a raya durante medio siglo.

No me despido de ustedes. Deseo solo combatir como un soldado de las ideas. Seguiré escribiendo bajo el título "Reflexiones del compañero Fidel" . Será un arma más del arsenal con la cual se podrá contar. Tal vez mi voz se escuche. Seré cuidadoso.

Gracias

Fidel Castro Ruz

18 de febrero de 2008

5 y 30 p.m.

El heroe

2008-02-17T17:29:00.000-04:00

Las mil piñatas

2008-02-14T10:55:00.000-04:00

Hace tiempo, supe que la risa es la mayor de todas las artes, y al igual que en todas las artes, para reír hay que nacer con ese talento. La historia no empieza aquí, es solo una línea mas abajo.

La niña ríe. Ríe buscando las estrellas en el cielo que está en la parte de atrás de sus parpados, con sus dientes pequeños, con sus pequeñas mejillas, entrecerrando sus ojos marrones y pequeños. Todo en ella es pequeño menos su risa, su risa que ahora inunda la habitación, que contagia a todos los que la rodean, que no pueden evitar acompañarla, acompañarla pero nunca hacerle sombra, nunca llegar a eclipsar el sonido, el campanilleo maravilloso de la risa original, la primera de las risas, el modelo del cual han copiado todas las risas anteriores a ella, clonadas y aventuradas en el liderazgo de aquella risa única y de todas las que vendrán. Es una risa de felicidad pura. Sí, la niña es feliz. Le gusta la gente con la que está y siente que la quieren, y no podía ser de otro modo. Es imposible no querer a una criatura capaz de reír así; esa risa necesita un alma especial para poder emitirse, un alma que no tiene el torturador, el funcionario, ni tan siquiera los enamorados, que es propiedad única y exclusiva de la niña, pero que pertenece a todo el mundo.

Comenzó levantando levemente la comisura del labio, una media mueca que no sabía muy bien qué dirección tomar, atrapada a medio camino entre mil emociones. La conversación continuó, y esa mueca fue decidiéndose por fin; se había preguntado por sus planes de futuro y había decidido hacerse risa. La niña ahora sonreía, enseñando apenas los dientecillos, que se asomaban, tímidos, por el balcón de sus labios, a ver qué era todo ese alboroto, y vieron a los amigos de la niña. Los dientes son sordos (por eso no saben lo horrible que es el sonido cuando chirrían), así que no tenían forma de saber que estaban cantando. La niña sí que podía oír, pero no cantaba con ellos. Siempre da vergüenza que te canten “Cumpleaño felí”, porque nunca sabes si se supone que tú tienes que cantar también o si te tienes que quedar en silencio, y la niña optó por esto último. Así podía tomar aliento para soplar las velas, que eran ya muchas.

Sopló, y todos aplaudieron. A la niña le hizo gracia ver a sus compañeros de clase, a gente que llevaba ya años en la universidad, aplaudir y gritarle a su salud y a su felicidad, y la sonrisa se fue haciendo más amplia, hasta llegar a las mejillas a tiempo de verlas enrojecer cuando él se acercó. “Feliz cumpleaños, mi bebita linda”, le dijo, y la besó. La niña había dado muchos, demasiados besos en su vida, y también le habían dado unos cuantos, pero lo que él hizo fue besarla. Después de todo: de un tipo que llega todos los días callado, cuando la niña esta a punto de dormir, muchas veces medio borracho por los tragos que se toma luego de criticar a un gobierno indiferente, a un jefe complicado o a una esposa de moral distraída en el colmado de la esquina, o puede divisarlo luego de acostarse y desaparece todas las mañanas y no hay día que pase sin que él pase por su mente con una ternura tan desgarradora, como si lo disculpara por los golpes que a veces lo ve dándole a su madre con su boca de puñal, a pensar de que cada vez que esta con él, es igual de frío, de aristócrata aparentemente indiferente... que puede esperar la niña. Por eso esto fue tan distinto, tan sorprendente. Él hizo besarla. Y la niña, nuestra niña, comprendió de pronto la diferencia. Supo por fin de qué hablaba la gente cuando pronunciaba la palabra “felicidad”. Nadie nunca sabrá que había detrás de aquel beso, pero por primera vez en su vida, la niña rió.

Mi viejo pedal

2008-02-10T15:21:00.001-04:00

Desde hace tiempo tengo una bicicleta, de cuyo color no se como, pero ni siquiera recuerdo mucho. No tiene frenos, no tiene timón que doble, para tomar las curvas, ni siquiera alguna campanita para avisar mi llegada. Un día, como por arte de magia, al subirme y tratar de probarla, empezó a andar, y yo junto con ella, ande. Caminos y sendas, mares y lagos, creo que por todos esos lugares pedalee con ella. En principio, trate de acelerar más y más la marcha, me parecía tan divertido, tan sorprendente. Siempre todo iba de subida, nunca había bajadas. Solo subía, subía, subía y subía, cada vez más rápido, cada vez por lugares más angostos y bizarros.

Me dijeron que tarde o temprano, encontraría al fin una bajada, me contaron que el planeta tierra tiene una curvatura total, que la hace redonda. Creo que empecé a subir desde abajo sin darme cuenta que de ningunos de mis lados había ninguna bajada, y que en realidad el final de mi camino, estaba justo en el punto donde yo había empezado. –Los círculos no tienen vértices-, me dijo mi lado lógico y matemático. Pero al llegar hasta aquí, es tarde, la triste realidad asoma su perfil por mi retrovisor derecho; lo que antes me parecía divertido, ya es doloroso, ya es tedioso, ya es triste y agonizado.

Ahora no puedo volver atrás, el timón de mi bicicleta cada vez se hecho mas y mas corto y cada vez mas y mas frío.

A esta fecha, al llevar una marcha tan acelerada en esta subida, mi bicicleta esta cansada, mis pies están cortados, no he podido frenar por más que he intentado, aunque varias veces he resbalado casi a punto de caer y tampoco he caído. He visto en el suelo espinas, manos podridas de niños degollados y tortugas pútridas que con sus garras y gritándome con voz de mujer descuartizada, esperan mi caída.

Ahora, pedaleando sobre el mar, el aburrimiento o la simple curiosidad, me han hecho decidir encontrar el lugar en donde el cielo y el mar se vuelven uno. Creo que la idea me ha surgido al notar las similitudes de colores entre ambos. No se si volare en el mar o si nadare en cielo, pero al menos ahora es mas bonito, que siento que al fin he podido pedalear hacia algún sitio.

Aunque aun todo es una subida, aunque aun no consigo ninguna bajada, aunque mis pies sigan cortados, y mi sangre ya hirviente caiga en el piso como gotas de lluvia y aunque mis pedales ya estén gastados.

Que buena está mi vecina

2008-02-08T01:50:00.000-04:00

En la ciudad de Santo Domingo pasan miles de violaciones cada año y lamentablemente, o afortunadamente (no sé) no pasa nada. Si te agarran, entre una cosa y otra, te sueltan de una vez. Eso si, si es que te agarran.

Imagino que si una muchacha violada va a la policía a quejarse de que la han violado tampoco se van a volver locos los policías, -es algo normal.

-Ya lo investigaremos señorita, no se preocupe –dirán a la pobre desgraciada que ha sido violentamente violada- De todas formas, si cogemos a ese sinvergüenza a los tres días lo van a soltar, así que tampoco te hagas mucho drama.

Aprovechando que un violador ha venido a vivir a mi barrio me pongo una máscara en la cara y espero que mi vecina entre en al portal: de madrugada. Llega bellísima. Súper elegantemente vestida: seguro que viene de aburrirse con el novio y éste ni se la singo: entre una cosa y otra, la agarro de repente por la espalda y la tiro al suelo, le rompo las medias, le quito la chaqueta, le abro la camisa, le saco una teta, me bajo los pantalones que llevo puestos y… no se la puedo meter: no se me ha parado.

-¿Y entonce? –pregunta ella acostada en el suelo, con voz de quien acabara de salir de la bañera.

-Esperate un momento –contesto-. Dame un segundito que se me para de una vez. Y esto es una violación coño, como que "¿y entonce?", ¿te hiede la vida, a ti e'?

Esperamos. Un rato.

-¿Me vas a tener así todo el tiempo? –pregunta a los 10 minutos.

-Te voy a chupar una teta para ver si me excito.

Me pongo un rato a chuparle la teta. Sin embargo, no consigo que el guevo se me ponga erecto. Incluso comienzo a aburrirme. Pienso en decirle que me lo mame, pero ¿Y si me lo muerde? ¿Y si tampoco se me pone duro y quedo aun más en ridículo?

-Bueno –le informo-. Te voy a dejar ir sin matarte ni nada. Pero eso si, te violo otro día que yo esté mejor. Perdón.

|Creditos a Ezcritor

Doce de mis verdades

2008-02-06T02:14:00.000-04:00

1- Nunca digas a tus compañeros de trabajo que eres feliz y las cosas te van bien. A partir de ese momento, tratarán de joderte. Si quieres caer bien en el trabajo, muéstrate siempre como un desgraciado al que todo le va fatal.

2- Hay dos tipos de mujeres que pueden interesarte, las que no te valoran y las que te desprecian. Ambas son fatales, pero necesarias.

3- Alguien debería prohibir a los directores de las sucursales bancarias sonreír después de atenderte. Sus sonrisas son tan horrorosas que hielan la sangre. Sus sonrisas muestran toda la crueldad del maldito capitalismo.

4- Matarse trabajando, en vez de matarse viviendo si que es un mal negocio. Hoy estas vivo, pero mañana puedes estar muerto. Si vives pensando que has llegado a los 30 años y aun tienes un Toyota y no un Audi como siempre lo soñaste, sin ver que tienes una mujer que te ama y una familia que te espera, creeme que tienes la cabeza llena de mierda. ¿Que vas a hacer con un Audi si estas muerto?
Eres un maldito tacaño que te vives matando como desgraciado por ahorrar dos pesos y lucirtela frente a tus amigos con un carro, en vez de vivir tu presente y acomodarte. Idiota. Para mi, si no aprecias lo que tienes el día de hoy y lo pasas a segundo plano eres un maldito inseguro que nunca tendra nada, porque siempre andará buscando algo más. Creeme, la vida es todo aquello que sucede, mientras planeas el futuro.

5- En enero y febrero estamos abiertos a cambiar de pareja. Pues todos estamos decepcionados con nuestro novio-a por las poco estimulantes navidades que acabamos de pasar juntos.

6- Sí, puedes cambiar el mundo y a las personas, el hecho es que ellos quieran ser cambiados. Puedes intentar hacerles ver su miseria y lo idiotas que son por no proponerse ser mejores. Pero si ni eso sirve, cagate en ellos. Cagarse aveces es lo mejor.

7- No dejes para mañana lo que puedes hacer hoy. Creeme, si crees que eres el dueño del mundo y que todo lo tienes en la palma de la mano, te puedes llevar una sorpresa desagradable. Hasta la belleza cansa, y todo tiene su limite. Lo que no valoras o aprecias hoy, puede que el día de mañana te des cuenta de su importancia, luego de perderlo y de que sea demasiado tarde. Recuerda que un rayo no cae en el mismo sitio dos veces, y que en un mundo donde nadie es sincero y nada es verdadero, las verdades en la vida, aveces solo pasan una sola vez, y otras ni siquiera pasan nunca. Si Dios te dio la oportunidad de tener algo sincero, creeme, no lo desaproveches, a Dios no le gusta negociar mucho.

8- Leonel Fernández: ladrón, parasito, hipocrita, baboso, embustero, basura, traidor, vende Patria, asesino, puerco.
Miguel Vargas Maldonado: ladrón, parasito, hipocrita, baboso, embustero, basura, traidor, vende Patria, lumpen, lacra.
Amable Aristy: iluso, basura, lambón balaguerista, lacra, padazo de churria patetica (que ni a mojon llegas), escoría, traidor, vendido, hipocrita, aqueroso.
Los demás ni vale la pena mencionarlos porque para ser sincero les son indiferentes al pueblo, mientras tanto.
Si votas por uno de estos: eres igual de ladrón, igual de parasito, de hipocrita, de baboso, de embustero, de lacra y de todo lo demas.
Creo que la gente de este pais olvida el termino complicidad. Es decir, algo así como regalarle una pistola a alguien que sabes va a asesinar, pues ya lo ha hecho, ¿No es eso apoyar el asesinato?, ¿No es eso tener algo que ver con esas muertes?

9- Todas las personas son iguales, pero algunas son más iguales que otras.

10- Algunas personas ven las cosas como son y preguntan: ¿porqué?. El camino a la gloria es tratar de ver las cosas que no han sido nunca, y decirse: ¿por qué no?.

11- Uno sabe cuando amar, cuando se da cuenta de que otra persona es única, para uno mismo.

12- Mas vale pajaro en mano que cien volando. Aveces uno por querer ver si hay algo mejor mas allá, uno deshecha lo que tiene en las manos, para al final darse cuenta de que lo mejor era lo que se tenia desde el principio, y por perder tiempo buscando mas, lo perdemos todo y nos quedamos sin nada.

La cadena de la vida

2008-02-02T02:33:00.000-04:00

El rico vive del pobre.
El policía dice que cuida a los dos.
El ciudadano común se cuida de los tres.
El trabajador mantiene a los cuatro.
El vago vive de los cinco.
El comerciante comercia con los seis.
El abogado enreda a los siete.
El cantinero emborracha a los ocho.
El cura absuelve a los nueve.
El doctor cura a los diez.
El sepulturero entierra a los once.
El partido de turno gobierna a los doce.
El presidente engaña a los trece y a su vez al rico lo hace más rico, al pobre lo hace más pobre. Al más pobre lo hace imbécil. A los imbéciles, los hace ministros, diputados, senadores, y así dejan de ser pobres. Pero, por si sirve de consuelo, en estos países solo seis personas tienen problemas: Yo, tú, él, nosotros, vosotros y ellos.

¿Que dice usted, Mon Anibal?

Con un simple boligrafo

2008-02-02T02:14:00.000-04:00

El arte es el asunto mas facil de describir pero menos comprendido.
Pongo como ejmplo de esto, la teoria de la generación de la poesia sorprendida, encabezada por don Mariano Lebrón Saviñon, la cual sostiene que todos somos tranceuntes sin alma hasta que el arte nos sorprende en alguna esquina. Claro a algunos mas que otros.

Lo que quiero decir con esto, es que cuando esta quiere salir, sale. Y de esto se trata el talento.

Miren este ejemplo, Juan Francisco Casas, español. Miren con detenimiento lo que hace con un sencillo boligrafo.

Sencillamente, admirable.

Caso Marbella y su apego a Miguel Vargas Maldonado

2008-01-31T21:16:00.000-04:00

The deaths of Joseph Goebbels and his Family

2008-01-30T13:31:00.000-04:00

|Paul Joseph Goebbels

¿Ahora te rindes?

2008-01-27T14:52:00.000-04:00

“The Beatles” fueron a la casa discográfica “Decca”, con al intención de conseguir un contrato. Los ejecutivos de “Decca” escucharon la grabación que ese desconocido grupo les había traído y les recomendaron que se dedicaran a otra cosa.

¿Qué hubiera pasado si “The Beatles” les hubieran hecho caso?

Me imagino a Lennon, aun vivo, aconsejando a su hijo que no soñara con dedicarse a la música. Imagino a Paul McCartney siendo un jubilado más en Manchester: nunca abandonó la tienda de venta de electrodomésticos donde había empezado a trabajar a los 17 años.

La señora Joanne Kathleen Rowling, mientras vivía del desempleo, escribió un libro infantil. Ya había escrito, con anterioridad, dos novelas para adultos sin embargo, ninguna editorial las había deseado publicar. Cuando terminó el libro “Harry Potter y la piedra filosofal” lo llevó a 11 editoriales. Las 11 editoriales lo rechazaron.

-Este libro es muy largo para que lo lea un niño –le dijeron.

Finalmente, el libro fue publicado por la editorial número 12 a la que Rowling lo presentó. En la actualidad, Joanne Kathleen Rowling, es una de las personas más ricas de Inglaterra. Y su fama es mundial.

¿Qué hubiera pasado si Rowling no hubiera presentado su libro una vez más?

Ese libro descansaría bajo un montón de papeles de un armario. Rowling se hubiera casado, por segunda vez, con un maltratador. El maltratado le pegaría golpes, le gritaría –borracho- que ella no servía para nada.

Luiz Inácio Lula da Silva, presidente de Brasil. Creció limpiando botas, de asistente de mecánico, tintotero y muchos trabajos más. Fue un niño sin niñez, ya que desde los 7 años tubo que trabajar como animal de carga de sol a sol.

Desde pequeño quiso cambiar la realidad de su país y de su mundo, se dormía leyendo libros viejos y pedazos de revistas que encontraba en la calle tirados, adorando la filosofía, la economía, el derecho y la poesía. -No eres nadie-, le decía todo mundo ha saber que era un hombre sin educación, salido de la indigencia.

Finalmente, luego de mas de 20 años de lucha política, de sindicalista, luego de dirigente, con mucha disciplina, mucha inteligencia, muchas lecturas, Luiz Inácio Lula da Silva es considerado hoy uno de los mejores presidentes de la historia de Brasil y de toda latinoamerica. Esto dijo el día de su toma de ascensión a la presidencia frente al congreso brasileño: -"Y yo, que durante tantas veces fui acusado de no tener un título universitario, consigo mi primer diploma, el título de presidente de la República en mí país".

¿Qué hubiera pasado si “Lula” les hubieran hecho caso a todos esos?

Lula sería hoy un mecánico o un obrero más, un frustrado y desgraciado quien nunca lucho por lo que quería, que se conformo y se resigno, que maltrataría a su tercera esposa y a la mitad de sus hijos, pues a la otra mitad no podría acercársele. Seria algún borracho mas, que gasta su salario en alcohol y en prostitutas.

Leonel Fernández, Gregorio Luperón, Roberto Salcedo, Anthony Santos, Carlos Slim, Madre Teresa de Calcuta, Juan Pablo II. Para bien o para mal, todos estos, son grandes ejemplo de que con perseverancia, y coraje, si se puede.

¿Mi consejo? No hagas caso a los mediocres. Te los encontrarás a cada paso que des en tu camino hacia el éxito. Salta sobre ellos y sigue luchando.
Recuerda que llorar no te hace débil, lo que si te hace débil es mentir, traicionar, desistir, dejarte llevar de las tentaciones. No importa como sigas hacia delante, el punto esta, en seguir hacia delante. Aleja lo negativo de ti, acerca lo positivo. Nunca te compadezcas de ti, no te sientes en un rincón a llorarle al mundo por tu destino, las cosas que son ya son, seas feo, pobre, discapacitado, lo que sea, eso ya esta, no pierdas tiempo pensándolo, sigue hacia delante, todo lo anterior es basura, nunca has visto a alguien en la historia de la humanidad resaltar por ser buen mozo o rico o lo que sea. Siempre veras gente que lucharon contra sus visisitudes e hicieron algo grande.
Si no eres feliz con lo que haces, como vives, con lo que tienes, dejalo, no tiene sentido vivir para no ser feliz. Ya demasiados desgraciados hay en el mundo, si no estas dispuesto ha ser feliz, suicidate, hasle un favor a esta sociedad tan asquerosa, llena de miserables. Quita un miserable del camino.

El pais asombroso

2008-01-25T09:01:00.000-04:00

Por razones profesionales, he tenido que viajar a muchos países alrededor del globo terráqueo y en alguno de ellos he residido por largos o breves periodos de tiempo: Estados Unidos, España, Israel, Haití y China Continental; pero igualmente he visitado casi todo Sudamérica y Centroamérica, el Gran Caribe, Europa Central y Medio Oriente. Esa realidad me ha llevado a observar, casi involuntariamente, los grandes contrastes culturales que existen entre esos países, las diferentes mentalidades colectivas, las actitudes frente a situaciones de la cotidianidad y la conciencia colectiva de esas naciones. Basado en mis observaciones y comparaciones he llegado a la conclusión de que somos un país de asombros, veamos algunos ejemplos.

¿Sabía usted que nos llamamos país pobre, subdesarrollado y tercermundista, pero somos el país con mayor población vehicular del mundo, en términos relativos, de la exclusiva marca Mercedes Benz?

¿Sabía usted que somos el país en términos relativos con la mayor población de jeepetas del mundo? Pero eso no es todo, si va usted a Europa, principalmente España, notará que el 98% de la población vehicular está conformada por autos utilitarios de 4 cilindros con motor de gasoil, mientras que en este país el común denominador es autos de alto cilindraje, versión lujo y de gasolina?

¿Sabía usted que Tokio, Japón, es la capital más cara del mundo, cuya población tiene el ingreso per cápita más alto a escala mundial, y una cena o almuerzo en un restaurante de calidad de la ciudad de Santo Domingo es en promedio más caro que en Tokio, Madrid, París o Israel?

¿Sabía usted que en la China Continental, país con el mayor índice de crecimiento económico sostenido del mundo, solo los presidentes, gerentes generales y de áreas poseen un auto, y utilitario, mientras que, del resto de la población, el 72% se transporta en bicicletas, el 28% en motocicletas y los demás en tren? Para mayor ahorro de combustible acaban de crear, a mediados de este año, una motocicleta de 48 cc, que rinde 300 kilómetros por galón; en nuestro país, por el contrario, “aunque no coma, mi carro, porque el peatón no es gente”.

¿Sabía usted que si cada dominicano que posee un carro adquiriera una motocicleta de éstas para ir a su trabajo de lunes a viernes y usar el auto solo el fin de semana, la factura petrolera dominicana se reduciría en más de un 50%? Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que normalmente en todos los países del mundo, un vehículo se deprecia en forma lineal en un horizonte de 5 años, mientras que aquí un amigo compró en el 2003 una jeepeta Mitsubishi Nativa de ese mismo año y la semana pasada fue donde tres dealers con el objetivo de ponerla en venta y para que lo asesoraran acerca del correcto precio de mercado, y ¡oh, sorpresa!, la jeepeta con tres años de uso y 105,000 kilómetros recorridos, ahora vale RD$65,000.00 pesos más que cuando la adquirió? Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que constituir una compañía en cualquier país del mundo toma en promedio una semana, los formatos son preestablecidos, abiertos a modificaciones por las partes y el pago estandarizado según una tabla de valores, todo en una sola ventanilla, mientras que en nuestro país, el promedio de tiempo VIP es un mes y 5 ventanillas? Sobre el pago de honorarios profesionales, aquí les cuento una historia breve: Pablo es un amigo de nacionalidad venezolana que vino al país a montar una empresa y nos contrató como consultores en áreas muy específicas para su negocio. Cuando se decidió a montar su empresa porque los estudios correspondientes dieron como resultado que la misma era factible, fue a consultar una firma de abogados de mucho prestigio en el país, que le cotizó el trabajo en RD$75,000.00, con el objetivo de verificar cómo andaba el mercado; visitó otra que le cotizó en RD$110,000.00. Finalmente llamamos a *462, Línea de Información Gubernamental, donde nos indicaron los pasos a seguir para constituir una compañía, tomamos de la Internet formatos de compañías, llenamos los espacios en blanco, agregamos unos pequeños detalles, y ¡oh, sorpresa! la compañía quedó legalmente constituida por un costo total de RD$5,578.00. Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que en la República Dominicana, un año de secundaria en un colegio bilingüe (español-inglés), cuesta más que la carrera completa en una universidad privada de prestigio, con excepción de Medicina y Arquitectura, en las que el costo es igual? Asombroso, ¿no?

Pero más asombroso aún es el hecho de que esos colegios cobran el año por adelantado y están sobre demandados. Hay algo más: un alto porcentaje de los padres toman prestado a altas tasas de interés el capital necesario, para luego pagarlo en cuotas iguales con salarios insuficientes. Verdaderamente asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que la República Dominicana es, en términos relativos, uno de los tres países que más ropa de marca consume, siendo sólo superado por España e Italia? Esto no es negativo, solo que la estrategia básica del negocio de marcas es posicionarla y luego ganarle el 300% a costa del bolsillo del cliente cautivo, estúpido por demás. Ahora, si usted toma en cuenta que quien consume estos productos es la clase media dominicana, con un salario promedio mensual de RD$12,500.00, tendrá que decir conmigo: asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que en los países que integran el G-8, es decir el grupo de 8 países más ricos del mundo, el precio del metro de terreno en áreas denominadas Personality Place, es decir lujo, es menor en promedio que en Los Prados y doblemente menor que en Naco, Piantini, Los Cacicazgos, Arroyo Hondo, etc.? Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que el costo promedio de construcción del metro cuadrado de primera, versión torre, en áreas de lujo es de RD$15,000.00 y se vende a RD$35,000.00 y en la mayoría de los casos están vendidos en el plano, en un país cuyo ingreso per cápita es de RD$120,000.00 al año? Sin embargo, cuente las torres ya construidas, en especial las que están en construcción. Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que la tasa de intermediación financiera en la República Dominicana es una de la más altas del mundo y no obstante, se producen múltiples quiebras de instituciones financieras, las ferias inmobiliarias y de automóviles son un éxito y la economía crece a una tasa de dos dígitos anuales? Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que los productos del sector agropecuario dominicano compiten en el mercado internacional y no reciben subsidios, frente a países que subsidian este sector hasta el 60%, como en el caso de Estados Unidos y Europa? Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que, no obstante tener una de las tarifas eléctricas más caras del mundo, con 5 horas promedio diario de apagones, nuestra economía este año ha crecido al nivel de China Popular y más que Venezuela y sus petrodólares? Asombroso, ¿no?

¿Sabía usted que todos los países que han atravesado la barrera del subdesarrollo lo han logrado mediante una estrategia común, basada en la ejecución de planes de desarrollo a corto y mediano plazo, rigurosamente pensados, estratégicamente bien concebidos, pero sobre todo basados en la educación; sin embargo en la República Dominicana, cada gobierno tiene su librito y nuestros profesores están entre los peor pagados del mundo, desde el nivel primario hasta los grados universitarios, y aun así vamos a crecer un 12% este año? Asombroso, ¿no?

Definitivamente estoy convencido de lo que me dijo un amigo en Santiago: este es un país muy especial, protegido por Dios y mimado por la Virgen de la Altagracia. Todo dominicano nace con el octavo aprobado y si es cibaeño, no discuta, que es legítimamente Licenciado. Asombroso, ¿no?. Pero lo más asombroso, lo realmente asombroso, es que todavía estamos buscándole una explicación convincente a la corrupción y al índice creciente de delincuencia en la Republica Dominicana, Asombroso, ¿no?

|Por: Wady Ureña / economista y mercadólogo político - Via: Ing. WEO

Como diría Amin Abel

2008-01-23T19:26:00.000-04:00

"Los revolucionarios seguimos haciendo la revolución aún después de muertos,
cuando ya no tenemos voz para propagar nuestras ideas,
cuando ya no tenemos vida para empuñar un fusil,
todavía nos quedan huesos para que sirvan de bandera"

Amín Abel Hasbún

|Gracias a doña Nayibe Chabebe Abel, por la frase.

Vamos a guardar este día

2008-01-19T12:16:00.000-04:00

|Jaime Sabines / Video de: Denisse Arias Grullón

Sanitarios...

2008-01-18T05:24:00.000-04:00

Desde hace varios días un pantaloncillo marcado, de esos que le causarían nauseas incluso a la mas feroz y muerta de hambre de las moscas, anida en su baño con todas las evidencias de un chimichurri mal preparado a las una menos cuarto del anterior martes. El muro derecho de su lavamanos le practica sexo oral a un cepillo de dientes que la noche anterior tubo varias orgías sexuales consecutivas con tres moscas, dos cucarachas, y otra de las tres anteriores, la cual regreso una hora mas tarde alegando que se le habían quedado las llaves de su carro.

El grifo de su bañera gotea con la precisión de un reloj suizo cada tres segundos. El, ya los tiene contados. Aun no le pone nombres a ningún artilugio de la bañera. No tardara mucho en hacerlo.

Usualmente va al colmado y procura hablar lo mas que puede aunque nadie le preste un apice de atención, -no vaya a ser cosa que todos los pensamientos que guarda durante el día en la entrada de aquella marquesina solitaria a la que le asignaron cuidar, se le acumulen un día y le estalle la cabeza como un huevo empollado por un manatí.

De vez en cuando, caminando hacia su casa, susurra para si algún piropo morboso a alguna mulata de las que pasan por su lado, mirándole siempre de reojo con cara de quien acaba de chupar un limón. El siempre supone que nadie lo escucha, los demás solo alcanzan a sentir lastima.

Tiene seis perros que lo siguen a todas partes con sus nombres monosílabos. Una risa vulgar que más que contagiosas procura escalofrios en quien la escucha, le acompaña como fantasma a todas partes.
Es un racista por vocación o por llamar la atención, nadie sabe, -dice que un negro solo vale un poco más que un perro. Tal vez por eso se mudo entre tantos que viven en Haina; quizá de esta manera sienta algún aire de superioridad, imagino. No discute eso con nadie, solo se le ocurre mirarlos con desprecio de cuando en vez.

Su barbara enmarañada, a diario da a luz algunos insectos mutantes. Sus ojos cansados, brindan poca luz, para iluminarles.

Atrás quedo su abuela, por allá por el cementerio Cristo Redentor. Atrás quedo las mensualidades que le enviaba su padre cada mes, cuando lo ultimo que supo de el, es que se iría por unos días a España a cerrar un negocio bancario. Atrás quedo un Carol Morgan School, agarrarles el culo a las muchachas que visitaban Plaza Naco. Atrás quedo reírse estrepitosamente de todo aquel que no tuviera al menos dinero para pagarse un viaje a Miami. Atrás quedaron cheques sin fondos, madres perdidas y con ojos abollados como pasas chupadas, derroches, martinis, siliconas y el miedo de un padre que tenia un único hijo muy lengua suelta y derrochador para sus gustos de crímenes perfectos. Atrás quedo Dolce & Gabbana, Mercedes Benz, atrás quedo un apellido casi impronunciable en castellano y atrás quedo todo lo que quede fuera de Haina, donde casi nunca se acercaría algún ciudadano que sepa cuales son las repercusiones físicas de todo aquello que tenga que ver con aquel Chernobíl de proletariado. En fin, atrás quedo Pedro, Steven o bailar solo en una discoteca donde todos lo conocen y por eso todos se apartan de él.
Ahora tiene un televisor de catorce pulgadas, muchos periódicos en el piso, los ojos de confusión y de cuestionamiento de los vecinos, y la esperanza de conseguir un alzheimer o tal vez un poco de valor como se dice a si mismo, o al menos una bala perdida que vaya a buscarlo, así tal vez lo olvida todo, así tal vez olvida el hijo que alguna vez ella le abortó al verlo caer en su desgracia.

Vengo (Rescatado)

2008-01-14T17:32:00.000-04:00

Yo vengo de un río,
De un planeta en algún lugar.
En donde la luna casi tocando la tierra, tu puedes abrazar
Donde la tierra casi sin gravedad, te permite volar,
Donde cada galaxia tu con solo dos dedos puedes atrapar,
Y el universo completo con un beso, te puedes bajar.

Yo he salido de un manto
Yo he venido entre tanto
De donde puedes tomar la aurora y lavarla con tu llanto,
En donde el río va besando mi campo,
Y donde la noche va peinando un solo canto,

Yo vengo de una tierra,
De una atmósfera y una piedra.
En donde el no soñar, es la pesadilla,
En donde el mar puedes cruzar de puntillas,
En donde el atardecer dura cuanto dure tu beso,
Horas y horas, sin buscar jamás retroceso.
Donde el cielo de la noche, es como lluvia que cae sobre ti, con olor a mil cerezos.

Yo vengo de un abril, yo vengo de un mayo,
Yo he salido de una península y de un cayo.
Yo he venido de un infinito.
En donde el arco iris peina el jardín como a mis escritos.

De mil perfumes como el fuego.
De mil estrellas cayendo como aguacero.

Yo me he tragado el tiempo.
Y he venido sin idiomas, y sin acentos.

Yo he salido de un río.
Yo he cruzado un portal,
Yo he naufragado de un mar…
De un lugar,
En donde tú y yo... nos podemos amar.

|Algún día del año 2005

Las guerras en la era del consumo

2008-01-09T23:04:00.000-04:00

La civilización moderna en Occidente se basa en el entretenimiento. Es una cultura de la alegría consumista, de las eternas vacaciones, del turismo, del ocio, del tiempo libre, de las compras sin fin. Los líderes de estos países saben que una sociedad así, hedonista, lo último que quiere saber es de víctimas y de guerras. Pero al mismo tiempo, el mundo occidental necesita fortalecer su presencia en el mundo, mantener sus reservas de gas y petróleo y todas las cosas que se derivan de este imperativo. Y esto sin poner en contra a la opinión pública de sus países, incluso diría de nuestros países. Por ello tuvimos que inventar un método que, por un lado, permita a la sociedad continuar con su ritmo de consumo y su vida dedicada al ocio y, por el otro, simultáneamente, conserve nuestros recursos y nuestra influencia en el mundo. De ese dilema viene el concepto de guerra sin víctimas, único en la historia de la humanidad.

La escena del cadáver del piloto de avión arrastrado por las calles de Mogadiscio durante la intervención norteamericana en Somalia indignó de tal manera a la opinión pública de su país que obligó a la administración de George Bush a ordenar la salida inmediata de Somalia. La única manera de justificar las guerras y mantenerse en el poder es que éstas se desarrollen sin víctimas.

Este tipo de guerra es posible gracias a un enorme y rápido desarrollo electrónico y tecnológico, son guerras informáticas, y gracias a un elevado gasto militar, ya que son guerras costosísimas, porque todos los dispositivos de esta nueva guerra cuestan fortunas. La tecnología y el dinero permiten inventar esta nueva estrategia y nuevo modelo de guerra, basado en la información y en la comunicación y que requiere fondos sin límites para inventar y desarrollar aviones o tanques sin piloto, con todo su sofisticado sistema a control remoto. Eso se usó por primera vez en Irak, luego en Kosovo y ahora de nuevo en Afganistán.

Sin embargo, ya sabemos lo que ese tipo de guerras significa. Aunque salve a nuestros soldados, simultáneamente implica enormes pérdidas en esos países. Se trata de un bombardeo inclemente. Se destruyen puentes, carreteras, cuarteles, edificios y se causan muchas víctimas, la mayoría de civiles inocentes.
Es decir, el grito de dolor y de amputación de la inmensa mayoria es callado por el riudo de nuestros televisores, de nuestros radios, de nuestros celulares, de nuestras vidas vacias decoradas de tantas vanalidades en donde solo buscamos el placer inmediato.

Claro que las sociedades que son víctimas de estas nuevas guerras sin soldados albergan un enorme sentido de venganza y de buscar hacer daño, y por ello el terrorismo crece (es decir: somos los verdaderos terroristas). La guerra contra el terrorismo, con estos métodos, es fuente de más terrorismo y todo deriva en un círculo vicioso.

| fuente: Entrevista con Ryszard Kapuscinski, Letras Libres, 2002.

Delphine

2008-01-05T01:45:00.000-04:00

Futuro epitafio de mar de carabela; futura noche epitafios sin desvela.

2008-01-05T00:55:00.000-04:00

Piensa, mortal,
quienquiera que tú fueras,
que fui lo que tú eres y soy lo que tú esperas.

No hay edad prefijada;
Ni tiempo paralitico,
no hay noches; no hay desvelos.
Cante hoy donde cantaste,
y ya nade lo que nos dio el aguacero.

Tal vez seas hoy
lo que ya no soy.

No te importe mi nombre,
Y pregunta más bien, que la vida esconde.

Solo tierra es suficiente,
Para quien el universo no bastase como fuente.

Y ten la idea fiel,
que nada es de perder.

Pues tan siquiera, yacen aquí, -ardua tu condena-:
los huesos que por tus huesos esperan"

Hablo claro

2008-01-01T22:58:00.001-04:00

Sinceramente, trato de ser lo mas natural posible, aunque mi naturaleza le caiga mal a mucha gente, a veces me esfuerzo porque no sea así; esas veces la gente termina con una aun peor percepción de mi, creo. La arrogancia, creo que me vino de fabrica, a veces es mas inocencia que arrogancia, pero ahí esta. Creo que eso me lo ha heredado mis años de payaso de la clase cuando aun estaba en el colegio. Sigo siendo medio payaso de cuando en vez. Es mas, soy de esos que cuando un chiste no le funciona, sigue tratando de alargarlo mientras la gente pestañea al ritmo de Summertime, a ver si se ríen, aunque no de mi chiste, pero si en agradecimiento a su paciencia, creo que es lo menos que puedo darles.

Manejo mejor mi carro (y cualquier vehiculo) de reversa que de frente; de ambas maneras he chocado, aunque lo he hecho más de frente y por eso digo que soy mejor de reversa; bueno… debe ser porque normalmente manejo de frente y no de reversa cosa que la verdad hasta ahora no lo había evaluado desde ese punto de vista. También me gusta el café, -si el café-, me gusta el vodka, los cuentos eróticos con faltas ortográficas, la poesía bizarra de Rimbaud, la música a todo volumen, mis sueños de asesinar a varios políticos, hacer una gran revolución, deshacerlo todo, morir en la hermosísima gloria de mi rebeldía, y ver películas en blanco y negro con malos doblajes. En fin casi todo lo que me gusta dicen que me hace daño o que es malo. Y estoy casi seguro de que es verdad.

Solo he comprobado una cosa hasta ahora, que me doy cuenta que si ha sido mala. Eso es morir. Y ahora muero.
Y muero en el aire, muero con solo cicatrices de compañía, muero de ti; de todos los días. Muero en las olas, y muero de mí. Del agua que no recojo de tu ombligo, del mar de tus caderas en el que ya no naufrago. Muero de mi alma, de ti, y de mi boca y del impaciente que no quiere que nadie lo vea lleno de ti, alucinado y loco, dando vueltas en la estancia a las tres de la mañana, a las tres de ti, a las cuatro de ti: porque cada hora mía es de ti. Muero de tus ojos, muerte óptica, muerte histórica, muerte de ti, muerte de mi, muerte sin los dos. Muerte donde no estas, porque no hay otra. Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en los cafés donde solo hay una taza, en el cine y en los parques, en las omsas, los lugares donde mi pecho estaba acostumbrado a tener tu cabeza y mi mano tu mano y todo se va muriendo por ti y de ti. Morir es lo peor que se me pudo ocurrir, morir sin respiración, morir porque solo respiro de ti, morir porque solo muero sin ti.

Hoy

2007-12-31T16:39:00.000-04:00

Hoy soñé de pie, desperté a cada día
Hoy hice de tu boca un estanque
Y de tus ojos una utopía.

Mi corazón es un manicomio,
Y con camisa de fuerza, los dos dentro de el, nos hemos abrazado.

Ya encontramos algo mejor que volar
Ya ascendimos, hasta donde no existe tiempo, ni futuro, ni pasado.

Tus cabellos, cada uno, se acurrucan en mi pecho.
Tu humedad ha abrazado mis piernas, como mis labios, a tu sexo.
Tu erizada de tanto amar, de querer, de querer, y de volver a querer.
Yo erizado de adorar, de acariciar, de besar, de tocar, de beber, de tener, de querer y de querer.
Ahora el mar se ha calmado, ya la multitud se ha callado, ahora solo eres tu, ahora solo soy yo… justo aquí, a tu lado.

Cité Soleil

2007-12-29T14:55:00.000-04:00

El desprendimiento de retina es un problema visual grave que puede ocurrir a cualquier edad, aunque normalmente suele darse en personas de edad media o de la tercera edad. Esta es una separación anormal entre dos de las dos capas que constituyen la retina: el epitelio pigmentario (capa externa de la retina) y la retina sensorial (capa interna de la retina), entre las que se interpone un líquido. Le ocurre a una de cada diez mil personas al año a nivel mundial y puede ocurrir de manera espontánea, por problemas derivados a la visión, o por algún golpe que maltrate esta zona. La persona que padece esto, nota un defecto del campo visual, como una cortina que se atraviesa en su mirada, que es en realidad el mayor vestigio de que la retina ya no puede cumplir su itinerario de colores pintados de nostalgias. También existen algunos síntomas, que nos ayudan a detectar el desprendimiento, como el percibir destellos luminosos ó ver repentinamente cuerpos flotantes similares a moscas de cartón piedra, que hacen su escena como patrocinados por alguna agencia de viajes.
Lamentablemente, la retina que se desgarrara jamás puede ser recuperada, ya que funciona como cuando se va cortando un pedazo de papel, es decir, aquel pedazo cortado, aunque se pegué, nunca será igual.
Durante hace varios años se ha intentado transplantar el globo ocular, lo cual seria la única opción para quienes quieren recuperar la visión perdida en uno o ambos ojos, derivados a esto, lamentablemente, aun no se han logrado avances significativos.

La verdad, no se como me acuerdo de esto, y como me acuerdo de esto otro:

Día sin sombras, sin aves, sin colores pasteles:
-I need your help; problems at home keep increasing... I don't know what to do, we need to get away from this shit, sell everything... I don't know why you brought me to this fucking country again, I told you I hated this, life is too slow, I can easily fall in love, I'd rather stick to my chains, I'd rather be one more, in this place my heart beats, and that hurts me… oh wait… where’s my…- Escucha como un susurro entre su sueños el haitiano Yancló Bintí. Sigue viendo su casa aun sin pintar; en el piso un letrero: “Cité Soleil”, ve a sus hijos correr junto a un lagarto; Francica, su mujer, va y le roza con un lápiz amarillo sus pestañas. Yancló, recuerda que tiene una mano: se golpea la frente con ella; despierta.
Mira a su alrededor, ve paredes grises, un martillo, un serrucho oxidado, varios clavos regados entre el polvo, algunos otros en una bolsa plástica color azabache; acomoda en un rincón sus pocas pertenencias, las mismas que usa para recostarse y dormir. Yancló escucha voces, bocinas: mira por su ventana y ve borroso a un hombre y a una mujer, -ambos rubios como mantequilla-, subirse a su carroza alemana de aros de 18 pulgadas.

Yancló olvida, revive, se sienta en el piso empapado de polvo y de ironía de aquella habitación, con seño de nostalgia se estruja los ojos buscando despabilarse. Yancló es una persona sigilosa, procura hablar poco, no hacer ningún ruido. El solo quiere, juntar buen dinero, volver.

Son las diez de la mañana, -¿nadie sabe nada de la “Maetlo”?-, Yancló pregunta en claro creole. Nadie responde. El silencio dibuja un signo de interrogación en el portal.
Yancló sale en busca de comida, en busca de algún refresco rojo. Busca entre sus bolsillos, el poco dinero que ha juntado: necesita mandarle también a su mujer, la cual ya debe tener un hijo suyo de más de un año: Yancló no lo conoce, pero la dejo con una barriga abultada por la criatura que se asomaba. Yancló recuerda, -el maestro de su construcción, es decir, el capaz, ha estado guardándole la mayor parte de su dinero, para la hora de su partida. (El capataz de Yancló es uno de los pocos capataces haitianos que ha conocido, Yancló confía ciegamente en el: es primo de su esposa, es del mismo barrio en Puerto Príncipe).

-Sa kap fet mesie, Ça va bien?- Le dice un obrero al verlo cruzar.
Yancló, continúa su camino: no devuelve el saludo.

En el camino Yanclo siente que alguien camina detrás de él. Que alguien acelera el paso. Yancló siente un mal augurio, siente que Bonye, le susurra frases de Verlaine al oído. Yancló busca la manera de actuar, sin que se percaten de que el ya los ha notado.
Escucha ruidos y voces apresuradas hacia otro lado.
Yancló entre cierra sus ojos, para poder ver mejor lo que estaba pasando delante suyo. Divisa al primo de su esposa, divisa como huye despavorido en la parte trasera de una camioneta, al verlo. Yancló sabe que no volverá a verlo, Yancló entiende que le han robado, Yancló grita, grita como nunca lo ha hecho, grita maldiciones, grita bromato de potasio concentrado, grita en creole, en francés, en español, en marciano, en lenguas que el mismo no conoce.

Yancló es tomado por la espalda, se da cuenta que muchos de los que allí están son sus mismos compañeros de trabajo, trata de forcejear, uno de ellos le golpea con una pala oxidada.
Yancló despierta, sintiendo que durmió sobre una cama hecha de carbones ardientes. Se estruja los ojos, trata de despabilar el dolor de cabeza. Pregunta a los haitianos a su alrededor que ha pasado. Todos quedan en silencio en afán de juzgarlo.
-Kote kay mwen ye? kote kouzen mwen ye? kote ciel la ye? kote rido a ye?- Dice un tembloroso Yancló con voz de violonchelo a los que allí están, mientras se muerde los nudillos y deja divagar sus ojos.

Las paredes se cierran, la impotencia se reúne en procesión en los centímetros que deja atrás su cabeza al bajar. No hay que explicar que Yancló no comprende lo que sucede, sus ojos nómadas, hace rato contaron este relato. Las neuronas son miles de millones, pero igual que las demás células del cuerpo, jamás vuelven a reconstruirse al dejarse pérdidas. La septicemia es una enfermedad verbal, el hielo es solo un mito urbano. Yancló ya no sabe que es lo que esta pasando por su cabeza.
Otro golpe ahora en la sien, lo sorprende, pero esta vez propinado con el puño dilapidado de un hombre blanco con cabellos rubios como la mantequilla, quien le grita en el perfecto ingles de Orwell: “Where’s my fuckin money?”
Yancló se marea, se duerme, se desmaya, muere y revive, no sabe cuantas horas han pasado al despertar: solo logra divisar algunas nubes, ahora en vez de escuchar bocinas escucha cantares de vacas. Yancló ve una cortina que tapa casi en su totalidad su ojo derecho, se estruja los ojos ahora para despabilarlos a ellos.
Yancló, nunca volverá a ver ningún letrero, ni siquiera aquel que dice: “Cité Soleil”. Yancló no comprende nada de oftalmología o de humor vítreo. Yancló nunca podrá soñar con volver. Nadie entiende. Yancló no entiende. Ve su hijo mayor, mirarlo de reojo. Yancló cierra los ojos.
No se como pude acordarme de esto, y de lo otro también.

La marea

2007-12-27T11:44:00.000-04:00

Corto de Iván Sáinz Pardo

Subjetive

2007-12-24T18:52:00.000-04:00

Sueño con monitores rotos, con canciones entre cortadas, discos rayados. Tengo alucinaciones de glaciares engullendo mares, de aviones perdidos, de islas desiertas.
Sueño con niños flacos como piernas de flamencos siendo devorados por niños gordos con lenguas de reptiles que atolondran mis ojos rompiendo la pecera de mis pupilas e inundando mi cara.

El infierno y el paraíso se desproporcionan, Dios decide que los actos de los hombres no merecen tanto. Manda un fax al purgatorio recibido por el alcohol que destilan las vírgenes embrujadas.

Se mi amor, que todo tiene algún tipo de final, pero hasta ahora mis sueños y mis demonios se disputan el camino encontrado.
Alguien me dijo que las penumbras se esconden sobre mis pestañas. Creo que tendré que dejar de trasnocharme escribiéndote poemas. Ya mis sueños me están empezando a soñar a mí.

Foto de: Rajib Ghosh - Nueva Delhi, India

Yo robo, tú robas, el roba, todos robamos - Por Joaquín Jiménez Maxwell

2007-12-23T14:42:00.000-04:00

En la República Dominicana ya la corrupción política no es un crimen; sino un deporte. Nuestros políticos cometen estafas contra el estado hasta de $2 mil millones de pesos y reciben sobornos de $50 millones de dólares; pero como son inmunes a la justicia, el único castigo que reciben es cuando, en período eleccionario, se sacan los trapos sucios.

En un juego político de ping-pong, en el pasado mes, el PRD sirvió de bola política sobre la mesa de ping-pong de la corrupción, al denunciar los extravagantes sueldos de los funcionarios del presente gobierno; el PLD le devolvió la bola acusando al presidente del Partido Revolucionario Dominicano de recibir la misma suma que crítico mientras fue presidente del Senado.

Continua el juego de ping-pong. Don Ramón Alburquerque levanta nuevamente la raqueta de retaliación política, golpea nuevamente la bola y saca de la mesa de la corrupción en una denuncia pública donde acusa al gobierno de un contrato ilegal con la compañía Sun Land, registrada el 15 de mayo del 2006, por la suma de $130 millones de dólares, con la firma de 19 pagares garantizados por el gobierno dominicano.

Cuando ya el escándalo llega a los oídos del FMI, el gobierno devuelve la bola con un raquetazo de justificación contra el candidato del PRD, acusándole de haber recibido, durante su gestión como Secretario de Obras Públicas, más de $155 millones de dólares, mediante prestamos autorizados por el ex-presidente Hipólito Mejía.

De todo esto surge una pregunta: Si los actuales funcionarios conocían el caso del candidato presidencial del PRD, cuando tomaron el poder en el año 2004, ¿por qué no lo llevaron a la justicia? ¿Basado en el principio de corrupción política, que dice: hoy por ti y mañana por mi?

Bueno que siga el juego de ping-pong, mientras nuestros políticos descaradamente se roban el producto de nuestras contribuciones fiscales, y los menos viven de la amputación de los más.

Google y el futuro -Espero hayan visto post anterior-

2007-12-22T12:12:00.000-04:00

Tras dos años de experimentación y ya con el beneplácito del gobierno de los Estados Unidos (que en un primer momento no deseaba que este descubrimiento saliera a la luz), el gigante Google está a punto de volcar en la red la versión Beta de Google Future “un paso que va más allá de la web 2.0 y que nos hace volar, literalmente, hacia el futuro”. Asesorados por una larga lista de científicos de gran renombre en la que se incluyen cerebros como el del premio Nobel de las Ciencias Friedrich A. Hayek o Alvy, de Microsiervos quien, esta tarde, ha sido también el encargado de dar a conocer al público dominicano, en repleta rueda de prensa celebrada en el Hotel Jaragua de Santo Domingo, las funciones extraordinarias que el popular buscador ofrecerá, a partir del 1 de enero del 2008.

-La ecuación de la relatividad general –nos aclara Alvy- que asocia masas o energías con curvatura del espacio tiempo, tiene soluciones tan inquietantes como los agujeros negros o los agujeros de gusano que nos abren la posibilidad de viajar en el tiempo. Esto, en la vida física no es posible aun, pero sí en la vida informática donde los servidores del futuro están al alcance del usuario medio gracias a los simuladores anales informáticos.

Con “Google Future” cualquier persona podrá investigar sobre sí misma en caso de que alguien del futuro (o ella misma) haya introducido sus datos en la red. De este modo podremos leer también futuras entradas de nuestros propios blogs personales, escritos por nosotros mismos o, incluso, leer periódicos digitales del futuro.

-“Lo cual tampoco es fiable al 100% -ha explicado Alvy- porque al hacerse hoy publico este buscador, en esta rueda de prensa, es posible que, mañana, personas con malas intenciones hayan publicado datos falsos sobre tu persona. Otras webs de mayor credibilidad, como la “Wikipedia” también puede estar falseada: los datos y sucesos exactos no se conocerán hasta que ocurran en la realidad, años más tarde”.

Google volcará en la red el nuevo buscador el 1 de enero del 2008, asunto que “sin ninguna duda –asegura Alvy- revolucionará Internet y nuestras vidas de una manera nunca antes conocida. El futuro es hoy y ya está aquí”.

Retrato de un televidente: Homovidens

2007-12-19T11:14:00.000-04:00

Vivimos en la era del espectáculo. Lo único que les agrada a los mediocres y a los simplistas, es el espectáculo. El espectáculo en la escuela, en la televisión y en la radio y en la Internet. Todos quieren divertirse. El facilismo está íntimamente ligado al espectáculo. Las mentes estimuladas y manipuladas por el espectáculo de las masas, sucumben ante la superficialidad. Hoy día un concierto de rock vende más que la conferencia de un escritor. Antaño, las personas pensaban, es decir, eran Homo Sapiens, mientras que ahora imperan las mentes robotizadas y estupidizadas por personas con ideologías utilitaristas. El 95% de los jovenes actuales, solo saben hablar sobre lo que han visto en la televisión, digase un documental en Discovery, de música, mujeres, automoviles y marcas de ropa. Las masas ‘piensan’ que el conocimiento se encuentra en Internet, que todo lo que se dice en TV, repetido al menos dos veces, es la verdad; nadie se preocupa en investigar por sus propios medios. Dios nos salve, que la TV no caiga en las peores manos. Nadie se da cuenta el poder que tiene sobre la humanidad esta caja. La televisón, la radio, el celular, el internet son el evangelio. Esta seguro que usted no es tambien parte de este ganado?

Si usted, padece algún síntoma de los siguientes que recalcare, cuidese, puede usted estar sufriendo usted de esta epidemia.

La lectura le cansa (…). Intuye. Prefiere el significado resumido y fulminante de la imagen sintética. Ésta le fascina y lo seduce. Renuncia al vínculo lógico, a la secuencia razonada, a la reflexión que necesariamente implica el regreso a sí mismo (…). Cede ante el impulso inmediato, cálido, emotivamente envolvente. Elige el living on self-demand, ese modo de vida típico del infante que come cuando quiere, llora si siente alguna incomodidad, duerme, se despierta y satisface todas sus necesidades en el momento.

Salvese. Todavía no es tan tarde.

Día de perros

2007-12-13T04:57:00.000-04:00

No solo Sabines

2007-12-11T19:22:00.000-04:00

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.

En manos de imbéciles peligrosos

2007-12-08T13:42:00.000-04:00

Algunas historias del frente de batalla en la “guerra contra el terrorismo”, más conocida como la era de la paranoia. (...)

Un hombre que estaba sufriendo un coma diabético en un autobús en la localidad británica de Leeds recibió dos disparos de una pistola eléctrica ante el temor de la Policía de que supusiera un riesgo para la seguridad de los viajeros. La zona de equipajes del aeropuerto norteamericano de Portland quedó sellada durante seis horas al aparecer una sustancia blanquecina: resultó ser una mezcla de harina y azúcar.

Un guardia de seguridad expulsó a un hombre de un pub en Cairns, Australia, porque estaba leyendo la novela “El terrorista desconocido”. Algunos clientes se habían puesto nerviosos.

Cuando explicaron lo que había ocurrido al autor de la novela, Richard Flanagan respondió: “¿A qué nivel de estupidez hemos llegado en esta sociedad cuando te expulsan de un bar por la portada de un libro?".

Son casos reales ocurridos en las últimas semanas y seleccionados por el blog Schneier on Security. No es necesario llevar una camiseta con la leyenda “Bush es un terrorista” para que te saquen de un avión (ha sucedido en EEUU) o hablar en árabe para que te ocurra lo mismo (ha sucedido en EEUU y también en España). La paranoia exacerbada de las autoridades, unida a los efectos del miedo inoculado en la gente corriente, han terminado por crear el cóctel perfecto: todos somos sospechosos y la Policía tiene todo el derecho del mundo a obrar en consecuencia. Y si te resistes, eso confirma que la Policía tiene razones de peso para actuar. (...)

Es una constante de la historia de la humanidad desde que los hombres empezaron a agruparse en ciudades. El miedo es el mejor factor cohesionador para que los ciudadanos terminen haciendo lo que las autoridades quieren que hagan. El rostro del enemigo va cambiando, la necesidad que siente el Estado por controlarnos, no. (...)

Como dice Schneier, el objetivo del terrorismo no es matar gente, sino crear terror. Lo primero es el medio. Lo segundo, su auténtico fin. Los objetivos de sus acciones no son los que mueren, sino los aterrorizados por esas muertes.
Su única victoria se la podemos conceder nosotros. Si nuestra vida no se parece mucho a lo que era antes de los atentados, ellos han vencido. Si consiguen paralizar estaciones, puertos y aeropuertos, ellos han vencido. Si desconfiamos de los que tienen un color distinto, hablan otro idioma o rezan a otro Dios, ellos han vencido.

¿Llegarán a entenderlo algún día los imbéciles?

Inspirado: Iñigo Sáenz de Ugarte

Feliz o infeliz

2007-12-05T01:26:00.000-04:00

Si el ser infeliz estuviera arraigado en la naturaleza de las personas, estas serían dignas de compasión, pero como criticar y lamentarse se adquiere por imitación o por decisión propia, la infelicidad va creciendo hasta convertirse en hábito. Porque la felicidad no es un premio sino una consecuencia, y el sufrimiento no es un castigo sino un resultado.

Que tan importante es un culo

2007-12-03T01:42:00.000-04:00

Me propongo ofrecerles a continuación una prueba contundente de que los aspectos más modernos de nuestra vida están condicionados por detalles muy antiguos. Veamos.

Cuando vemos el transbordador espacial en la torre de lanzamiento, podemos apreciar los dos depósitos auxiliares de combustible adosados al principal.

Estos se fabrican en Utah por la empresa Thiokol. Los ingenieros que los diseñaron hubieran preferido que fueran mayores, pero estos depósitos se tenían que transportar por tren hasta la base de lanzamiento. La línea férrea entre la fábrica y Cabo Cañaveral cruza las Montañas Rocosas a través de un túnel, que no permite el paso de depósitos de mayor tamaño.

Pero ¿por qué el túnel tiene estas dimensiones?
Porque la anchura de los túneles viene determinada por la anchura del tren y éste, a su vez, tiene relación directa con la separación de los raíles. La distancia estándar entre los raíles de la vía del tren en Estados Unidos es de 4 pies y 8,5 pulgadas (unos 1,4 metros).

Es una cifra particularmente extraña. ¿Por qué se adoptó esta medida?

Porque los ferrocarriles norteamericanos se construyeron igual que los británicos por ingenieros ingleses, que pensaron que era una buena idea ya que permitiría usar locomotoras inglesas.

Muy bien, pero ¿por qué los ingleses los construyeron de esta forma?

Porque las primeras líneas de ferrocarril fueron diseñadas por los mismos ingenieros que construyeron los tranvías, que ya utilizaban esta misma medida.

Pero ¿por qué esta distancia? Porque los constructores de tranvías eran los mismos que anteriormente construían carros y utilizaban los mismos métodos y las mismas herramientas.

Pero ¿por qué los carros utilizaban este estándar? Porque en toda Europa las roderas en los caminos estaban ya marcadas y cualquier otra medida hubiese causado la rotura de los ejes de los carros.

Claro, pero ¿por qué los caminos tenían la misma separación entre las roderas? Porque los caminos se remontaban a los tiempos de los romanos y se hicieron para facilitar el desplazamiento de las legiones.

Pero ¿por qué los romanos adoptaron esta medida? Porque los carros de guerra romanos estaban tirados por dos caballos. Los caballos galopando uno al lado del otro debían tener la suficiente separación para no molestarse. Con el fin mejorar la estabilidad del carro, las ruedas no debían coincidir con las pisadas de los caballos y a la vez no estar demasiado separadas para no causar accidentes cuando dos carros se cruzaran.

Hemos encontrado nuestra respuesta a la pregunta inicial. La separación entre los raíles del ferrocarril norteamericano (1,4 metros) viene determinado porque 2.000 años antes, en otro continente, los carros romanos se habían construido en función de las dimensiones del culo del caballo.

PRIMERA CONCLUSIÓN
Una restricción en el diseño del medio de transporte mas rápido del mundo, el transbordador espacial, viene determinada por el ancho del culo del caballo.

SEGUNDA CONCLUSIÓN
La próxima vez que veamos unas especificaciones técnicas y nos preguntemos si se han hecho con el culo, la respuesta es SI.

Como tantas otras cosas…

|Gracias Sr. Javo Moya

El trabajo del pobre es la mina del rico

2007-11-27T00:49:00.000-04:00

Allí donde la propiedad está suficientemente protegida, sería más fácil vivir sin dinero que sin pobres, pues ¿quién, si éstos no existiesen, ejecutaría los trabajos?... Y, si bien hay que proteger a los obreros de la muerte por hambre, no se les debe dar nada que valga la pena de ser ahorrado. Sí, de vez en cuando, un individuo de la clase inferior, a fuerza de trabajo y de privaciones, se remonta sobre el nivel en que nació, nadie le debe poner obstáculos: es indudable que el plan más sabio para cualquier individuo o cualquier familia dentro de la sociedad, es la vida frugal; pero todas las naciones ricas están interesadas en que la mayor parte de los pobres, sin permanecer en la ociosidad, gasten siempre todo lo que ganan... Los que se ganan la vida con su trabajo diario no tienen más estímulo que sus necesidades, que es prudente moderar, pero que sería insensato suprimir. Lo único que puede espolear el celo de un hombre trabajador es un salario prudencial. Si el jornal es demasiado pequeño puede, según su temperamento, desanimarle o moverle a desesperación; si es demasiado grande, puede hacerle insolente y vago... De lo dicho se desprende que en un país libre, en el que no se consiente la esclavitud, la riqueza más segura está en una muchedumbre de trabajadores pobres y aplicados. Aparte de que son la cantera inagotable que nutre las filas del ejército y la marina, sin ellos no habría disfrute posible ni podrían explotarse los productos de un país. Para hacer feliz a la sociedad [que, naturalmente, está formada por los que no trabajan] y conseguir que el pueblo viva dichoso, aun en momentos de escasez, es necesario que la gran mayoría permanezca inculta y pobre. El conocimiento dilata y multiplica nuestros deseos, y cuanto menos deseos tenga un hombre, más fácil es satisfacer sus necesidades. (...)

Aunque una persona poseyese 100,000 acres de tierra y otras tantas libras esterlinas e igual número de cabezas de ganado, ¿qué sería, sin obreros, este hombre tan rico, más que un simple obrero? Y como son los obreros los que hacen a la gente rica, cuanto más obreros haya más ricos habrá... El trabajo de los pobres es la mina de los ricos.

¿Creen ustedes que los haitianos ilegales en Republica Dominicana, benefician en serio a los pobres de Republica Dominicana? ¿Es realemente esta la mejor forma de ayudarlos a ellos y a nosotros?

| fuente: Bernard Mandeville (1670–1735). Economista y satírico inglés. / Via: Quomodo

Son mis amigos. Apoyenlos.

2007-11-26T19:28:00.000-04:00

El amor

2007-11-24T12:47:00.000-04:00

El amor limpio mi parabrisas,
El mismo que no me dejaba ver si era la luna o era el sol...

El amor tiene las dioptrías suficientes para aclarar mi vista y mi miopía...
El amor saco su calculadora y resolvió este problema que tenia mi corazón...
El amor lavo mis manos sucias, saco a pasear mi pecho,
El amor me saco la lengua, me pregunto que me gustaba más: los aguacates o los cerezos.

El amor se olvido de que soy un arrogante, se pregunto porque ya nadie lo llama a el, porque lo confunden con diamantes.
El amor me amo así como soy, supo leer entre líneas;
Se desespera cuando no estoy, creo que es como una pequeña niña.
El amor, ayer tiño su cabello
Y se despierta todos los días con una ilusión en los ojos de un niño en un día de reyes, cuando me mira, y cree haber visto un rey en su camello.

No la culpo, creo que el amor esta un poco ciega.
Ayer me dijo que no sabe la diferencia entre un adiós y un hola.
Se que ayer le robe un beso, ella siempre lo niega.
Los sabios dicen que no me desespere, pero yo ya no puedo seguir aquí sin quererla toda.

Hoy en la mañana, saque todo de mis bolsillos, me quite la ropa, me hice mas sencillo.
Hoy en la mañana, me arranque el pellejo, me saque los ojos, le enseñe que ya no tengo anillos
Le dije que tomara mi corazón, que se quedara con mi alma, con mi vaso:
-Este ahora es tu pulmón, ya no respira oxigeno, solo respira el dióxido de carbono que sale de tu ilusión.
Ha lo que tu quieras con mi hígado, con mis malas mañas, con mis parpados sin fuerzas, con mis complejos y mis pestañas.

El amor se río de mis palabras.
El amor no sabe, lo mucho que me estoy enamorando de sus risas, y de sus fallas.

El laberinto de Simone

2007-11-22T19:44:00.000-04:00

Diccionario

2007-11-21T12:22:00.000-04:00

Uno, canto, sueño, vivo, voy desnudo, como, duermo, siento, sienten, padecen, padezco, ríen, río, como, canto, bailo, singo, singan, lienzo, damas, risas, ganas, amor, hacernos, soñarnos, bebernos, libertad, estabilidad, no es humanidad, sin sociedad, suciedad, singularmente, ficticia, despertar, salir, huir, buscar, lugar, espacio, tiempo, ver, querer, tener, poder, volver, vivir, seguir, calla, atento, observar, espera, anda, consuela, corre, aguanta, viejas, santas, aguacates, acertijos, agrios, hijos, todos, fijos, brumas, dudas, homo sappiens, celulares, sonando, voces, callando, estrés, llegando, cobertura, universos, paralelos, es un dos, siento, coma, somos, voz, tos, daños, dañan, risas, dudas, curas, guerras, efectivas, doncellas, defiende, lucha, habla, causa, falla, caes, pantalla, grita, estalla, maña, prueba, piensa, queja, juega, palabreo, boxeo, hebreo, vuelan, dientes, sientes, alimente, días, dudas, cunas, sigo, tres, muertes, empujas, al reves, 9 meses, lápiz, pestes, diccionarios, calendarios, obituarios, mercenarios, malos ratos, anarquía, sintonía, tiranía, encendida, mentiras, sonreirían, necesidad, de poesía, diminutos, insultantes, mutantes, muy flamantes, ellos, ellas, copas, llenas, hielo, brindis, más, botellas, noches, bellas, dulces, largas, fiestas, albas, mil, palabras, nada, salvas, ya al final, esta linea, el coral, roba, vida, inmortal.

Foto de Paolat

Espantapájaros dijo Oliviero

2007-11-17T03:38:00.000-04:00

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

El sueño del caracol

2007-11-15T16:12:00.000-04:00

Las grandes palabras de Göring

2007-11-13T11:22:00.000-04:00

La conversación que leerán a continuación es un extracto, de una que fue sostenida hace tiempo entre el gran general del ejercito de la Alemania NAZI Hermann Göring y el psicologo G.M.Gilbert, luego de la caida del eje, mientras erán sostenidos los juicios de Nuremberg.

GÖRING: Por supuesto, la gente no quiere guerra. ¿Por qué querría un pobre diablo en una granja arriesgar su vida en una guerra cuando lo mejor que puede conseguir es volver a su granja de una pieza? Naturalmente, la gente de a pie no quiere guerra; ni en Rusia ni en Inglaterra ni en América, ni por supuesto en Alemania. Eso se entiende. Pero, después de todo, son los líderes del país los que determinan la política y es siempre algo muy simple arrastrar al pueblo, tanto si es una democracia, o un regimen fascista, o un parlamento o una dictadura comunista.

GILBERT: Hay una diferencia. En una democracia, la gente tiene algo que decir al respecto mediante sus representantes electos, y en los Estados Unidos sólo el Congreso puede declarar guerras.

GÖRING: Oh, eso está todo muy bien, pero, con voz o no, el pueblo siempre puede ser arrastrados a los deseos de los líderes. Es fácil. Todo lo que tienes que decirles es que estan siendo atacados, denunciar a los pacifistas por falta de patriotismo y poner al país en peligro. Funciona igual para todos los países.

Dos ultimas más.

"Me alegro que no sea una sentencia a cadena perpetua, por que los sentenciados a cadena perpetua no se convierten en mártires".

"Después de que los Estados Unidos engulleran California y la mitad de México, y nosotros fuéramos reducidos a la nada, la expansión territorial de repente se convierte en un crimen. Ha ocurrido durante siglos, y continuará ocurriendo."

Escribiendo lo que se siente... Un ejemplo...

2007-11-12T02:23:00.000-04:00

De la amiga de un amigo:

Yo no sé como decirte que me gustas, y mira que me gustas, porque cuando escucho tu voz me estremezo, y tartamudeo si me miras a los ojos. Y porque pienso en ti sin motivo aparente, porque estas en mi mente y también, porque cada día quiero verte.
Sí, me gustas porque, irremediablemente, te deseo en sueños, y aún despierta, te deseo. Tú, sin embargo, no lo sabes o no quieres saberlo, y de cien formas he considerado la forma de obligarte a comprenderlo.
He pensado que quizás, puesto que soy algo diestra con las letras, podría hacértelo entrever con subterfugios, disimulando mi deseo entre frases amistosas de dobles intenciones. Pero me aturde tanto tu cercanía, que por mucho que quisiera, no podría hilvanar con inteligencia tan provocativa palabrería.
He pensado seducirte con prudencia, mirándote con ojos penetrantes, moviéndome con gestos enervantes, sonriendo quizá como hacen los amantes. Utilizando la cadencia de mi voz suave pensé buscar una excusa que provocase en mi piel tu caricia leve, de forma que, sintiéndote ella ti, sintieras tú al tiempo su tibieza, quizá así cayeses prendado en mi belleza. Pero ya sé que los gestos seductores sólo surten efecto en la pantalla, que en la vida real nadie se enamora de una voz, una mirada o una caricia callada.
He pensado decirte abiertamente que me gustas, y exponerme a tu rechazo a cambio de intentar, por fin, tenerte. Y me tiembla todo el cuerpo de pensarlo, y me siento incapaz, ni de intentarlo, y renuncio al final a procurarlo.
Qué más da que tú no sepas nada, que no me correspondas igualmente, que sea para ti una más entre la gente, si ya me amas en los juegos de mi mente.
Por eso, me quedo igual que estaba, gustándome tú mucho, sí, pero sin decirte nada.

Los quiero ver por allá... en serio. En la casa del garabato. La exposición de arte de Pote.

2007-11-07T01:02:00.001-04:00

El próximo jueves 8 de noviembre será la apertura de la primera exposición de ilustraciones de Pote. El loco e' Pote'leche.

La exposición se llevará a cabo en la galería MODAFOCA, en la Casimiro de Moya #157-A, Gazcue, Santo Domingo, República Dominicana, América Central Insular, Planeta Tierra, Sistema Solar.
No se pierdan y procuren que ningun familiar se les muera. Es decir, en serio los quiero ver por allá compartiendo con nosotros.